Овечка в волчьей шкуре - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 9

Все вокруг сделалось совершенно нереальным, время перестало что-либо значить, я даже не могла сказать, сколько я вот так бежала: час, два или одну минуту, и наконец сообразила, что стою перед милицейской машиной, колочу кулаком по капоту и повторяю:

— Помогите, помогите…

— Ты что, с ума сошла? — рявкнул молодой парень в милицейской форме, — Выскочила прямо под колеса, да я еле затормозить успел…

— Моего мужа убили, — прошептала я и заплакала.

* * *

Он очень нервничал, это было заметно, курил, хмурился, зачем-то попусту чиркал зажигалкой и вглядывался в мое лицо, точно надеясь что-то прочесть на нем.

— Где мой муж? — не помню, в который раз спросила я.

— Вы утверждаете, что видели, как в него стреляли? — спросил он, игнорируя мой вопрос.

— Конечно.

— На улице?

— Да, на стоянке возле пивбара.

— А где находились вы?

— Я вам уже рассказывала.

— Расскажите ещё раз, — нахмурился он, вроде бы обидевшись на меня за что-то.

— Вы от меня больше слова не услышите до тех самых пор, пока не сообщите, где мой муж.

— Что вы делали утром, расскажите подробнее. — Он как будто не слышал моих слов. Я молчала, глядя в окно. Окна первого этажа без решеток были расположены очень низко, районное отделение милиции размещалось в старом, давно требующем ремонта здании из красного кирпича, вид у него был скучный, как и у человека, что сидел напротив. — Вы слышите меня?

Я никак не отреагировала. Там, на улице, перед милицейской машиной я лишилась сознания, а когда пришла в себя, меня привезли вот в этот кабинет, и уже два часа тип с равнодушными глазами, в потертом костюме, нелепом галстуке и несвежей рубашке (какой, к черту, костюм, жара тридцать градусов), изводил меня вопросами, игнорируя мое единственное желание знать, что с Андреем.

В него стреляли, и я сама видела, как он упал… Нет, перевалился через кусты… пока я не увижу его мертвым, он для меня живой.

— Вы слышали вопрос? — повысил голос мужчина, я не запомнила точно, как его зовут, кажется, Виктор Егорович.

— Я плохо себя чувствую, — нахмурилась я.

— Хотите отдохнуть?

— Я хочу знать, что с моим мужем.

— Хватит! — вдруг рявкнул он и даже ударил ладонью по столу, и мне стало ясно, он не просто нервничает, он едва сдерживает бешенство. — Что вы мне сказки рассказываете? Если вас кто-то преследовал, да ещё с автоматами, как вам удалось уйти?

— Я не говорила, что меня преследовали с автоматами, я даже не видела своих преследователей. Я слышала, что за мной кто-то гонится. А из автоматов стреляли во дворе, двое парней на «БМВ», двухдверный, темно-синего цвета, номер я вам сказала.

— И в такой ситуации, когда на ваших глазах застрелили мужа, вы умудрились запомнить номер?

— Андрея застрелили? — испугалась я.

— Слушайте, все, что вы рассказали, ужасная чепуха. На вас напал в квартире неизвестный, вы поднимаетесь на крышу… Кстати, почему бы вам не обратиться к соседям и не вызвать милицию? А потом вы вдруг оказываетесь на проспекте.

— Я спустилась по пожарной лестнице.

— Я помню. Дело в том, что в вашем доме нет пожарной лестницы. Точнее, она есть, но проходит через лоджии, и предприимчивые жильцы её попросту убрали. По ней невозможно спуститься.

— Я спустилась по пожарной лестнице соседнего дома. Можете проверить, она в отличном состоянии.

— Разумеется, только как вы могли на неё попасть? Перенеслись на крыльях?

— Нет, прыгнула.

— Ага. — Он посмотрел на меня, усмехнулся и покачал головой.

— Я перепрыгнула на соседнюю крышу, — упрямо повторила я.

— Разумеется, стресс и все такое… второй раз вы этот номер уже не повторите?

— Повторю, если скажете, что с моим мужем.

— А я не знаю, — откинувшись на спинку стула, вдруг заявил он. — Понятия не имею. Он покинул свое рабочее место в 13.00, и больше его никто не видел. Автоматная очередь не пустяк, вроде бы кто-то что-то слышал, но никто, заметьте, никто из жильцов трех домов, окна которых выходят в ваш двор, не видел ни «БМВ», ни машины вашего мужа, ни вас самих. Занятно, да?

— По-вашему, я все выдумала? Зачем мне это? — спросила я, чувствуя, что для него все мои слова не имеют значения.

— А вот на этот вопрос я, пожалуй, смогу ответить, — перегнувшись через стол ближе ко мне и насмешливо щурясь, заявил он. — В 11.00 вы из поликлиники отправились домой. Так?

— Да.

— А во сколько вы были дома?

— Где-то в половине второго.

— Отлично. А вот ваша соседка утверждает, что где-то около часа слышала шум в вашей квартире. Мужчина и женщина о чем-то спорили, говоря проще: скандалили.

— Чепуха.

— Да-да. Разумеется. Так же, как труп в вашей квартире. В самом деле, подумаешь, труп.

— Труп? — Я насторожилась, парня в джинсовой рубашке я не убивала, по крайней мере, когда я видела его в последний раз, он был жив, хоть и находился в отключке.

— Труп, — кивнул Виктор Егорович, точно трупы были ему только в радость.

— Вы считаете, я кого-то убила?

— Может, вы, но скорее всего ваш муженек, оттого-то вы и придумали эту дурацкую историю.

— По-вашему, я сумасшедшая?

— Не знаю. Вовсе необязательно быть сумасшедшей, я думаю, вам очень хочется нас запутать… Это желание свойственно многим из тех, кому приходилось сидеть на стуле, который сейчас занимаете вы. Меня ваше поведение ничуть не удивляет.

— Спасибо. Так кого мы убили, я и мой муж?

— Мужчина в возрасте 30-35 лет, шатен, светлые глаза, тонкий с горбинкой нос, узкие губы, на предплечье татуировка… Дальше продолжать?

Я слушала, разглядывая крышку стола. Судя по описанию, убитый — вовсе не парень в джинсовой рубашке, который напал на меня в комнате, а неведомый мне Анатолий. Значит, те, кто гнался за мной, были его врагами, и явился он в самом деле спасти меня… Только вот от кого?