Овечка в волчьей шкуре - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 37

— Пить… — Язык, огромный, толстый, вываливается изо рта…

"Узкая тропинка в горах, тяжелый рюкзак, солнце слепит, я снимаю очки, вытираю пот с лица, «еще двадцать километров». Мужской голос звучит хрипло:

— «Люди измотаны». — «К черту», — говорю я. Еще двадцать километров. Поправляю автомат и иду вперед. «Чертова сука», — говорит кто-то в спину. Это я, господи? Это я. Все правда… Я не убийца, господи, я не убийца. Я бы не смогла… Зарево пожара, чьи-то крики. «Ты ранена». — Лицо Анатолия выплывает из тумана. — «Ерунда». — «Давай перевяжу. До базы сутки ходу, ты не сможешь идти». — «Смогу»…

— Ну вот, что я говорил, она вспоминает.

— Армейские будни меня не волнуют.

— Имей терпение. Доберемся до алмазов. Кто такой Анатолий?

— Ее любовник. Тоже психопат. Был у её папаши кем-то вроде начальника контрразведки. Наркоман и садист. Любил делать наколки своим бабам. Можешь взглянуть на её ляжку. Она жила с ним несколько месяцев, потом они что-то не поделили, что неудивительно: два психа в одной постели явный перебор.

«Мы могли бы уехать далеко… туда, где нас никто не знает. У твоего отца полно денег, а ты единственная дочь, вовсе не обязательно загибаться в этих горах». — «Я никогда не оставлю отца». — «Даже ради меня»? — «Я никогда не оставлю отца».

— О, любовная лирика поперла, только этого не хватало…

— Если у тебя отсутствует терпение, убирайся и не мешай работать… Оружие, детка, папочке нужны пушки…

«Я не верю ему, отец. Для него слишком важны деньги». Отец стоит ко мне спиной, а мне хочется, чтобы он повернулся, мне так хочется увидеть его лицо, но он уходит в туман, не оборачиваясь. «Ты слишком строго судишь людей, дочка».

— Давай, давай, поговори с папулей… Шторы колышет ветер. «Я так люблю тебя, ты похожа на котенка, маленького пушистого котенка…»

— Черт, сделай, чтобы она заткнулась.

— Вот это лирика. Не ожидал от тебя.

— Пошел к черту. Когда ты займешься делом?

— Нет, очень любопытно послушать. Ты в самом деле говорил все это? Стас, иди сюда. Ты слышал, что она сказала?

— Ничего интересного. Когда она заговорит об алмазах, позови меня.

— Ты знал, что она беременна?

— Чушь собачья.

— Сейчас она говорит правду и ничего, кроме правды.

— Эта стерва и не на такое способна, она все врет, она просто водит нас за нос.

— Занятный ты парень, Стас, ты жил с ней полгода, она собиралась родить тебе ребенка…

— Еще один придурок на мою голову. Уясни раз и навсегда: я хочу эти чертовы алмазы и я их найду, даже если для этого придется перестрелять всех беременных баб в радиусе ста километров.

— Знаешь, я тебя недооценивал.

Церковь на холме, я иду босиком по тропинке. «Бабушка, а где боженька живет»? — «А вот сейчас придем и увидишь, дочка».

Свет, очень яркий, кто-то держит меня за руку.

— Скорее дай шприц, не стой пнем, подключи её к аппарату, помоги мне, подними её голову, черт… пульса нет…

Я делаю шаг, где-то смеется ребенок, слава богу, ты жив, подожди немного, я уже иду…

Мои руки скованы наручниками. Я лежу на кровати, слабость такая, что невозможно пошевелиться, рядом с моим ухом что-то надоедливо пищит. Я жива. Ничего не кончилось. Я чувствую, как из-под ресниц катятся слезы.

— Очнулась, — говорит Стас.

— Это ты? — Странно, что я могу произносить слова, я была уверена, у меня не получится.

Он наклонился ко мне, я вижу его лицо, хмурое, в глазах растерянность. Он сидит рядом и ждет: а вдруг я что-нибудь скажу об алмазах? Ему не позавидуешь…

— Я не знаю, где они, — шепчу я.

— Конечно. — На лице его появляется ухмылка. — А кто знает?

— Отец мне не сказал.

— Чепуха. Их должна была привезти ты. Где они? Скажи, и я тебе клянусь, все это кончится. Я дам тебе денег. Ты уедешь и сможешь жить, как захочешь. Пойми, дура проклятая, ты не выдержишь, ты сдохнешь в этом подвале… Сдохнешь.

— Мы жили с тобой полгода. Хорошо притворяться влюбленным — это почти любить. Пожалуйста, убей меня. Я боюсь, я схожу с ума. Пожалуйста.

— Ага, обязательно… Вот что, милая, сдохнуть я тебе не дам. Знаешь, чем все кончится? Ты станешь идиоткой, будешь мочиться под себя в какой-нибудь психушке. А твой ублюдок родится двухголовым. Ясно тебе?

Я зажмурилась, надеясь на то, что на моих щеках больше нет слез, и сказала улыбаясь:

— Я знаю, где они. Я все отлично помню. Ты можешь разрезать меня на куски, я тебе ничего не скажу. Я буду подыхать в психушке с приятной мыслью, что ты изводишь себя, гадая, где эти алмазы. Может, мне повезет и ты свихнешься раньше. Валяй, заставь меня говорить…

* * *

Им не повезло со мной, у меня оказалось никудышное сердце. Стоило начать, и оно грозило остановиться навеки. Моей жизнью дорожили и оставили меня в покое, решив немного подлечить.

Я лежала в подвале на койке, ножки которой были привинчены к полу, а из-за стеклянной двери за мной неотрывно наблюдал кто-то из охраны. Тщетная предосторожность, я была так слаба, что к унитазу в углу ползла на четвереньках. В голове все смешалось, я путала явь со своими фантазиями, уходила в горы или качала ребенка, пела ему что-то и тогда была счастлива, а потом вспоминала, что ничего этого просто не может быть. Я не знала, сколько дней нахожусь в подвале и какое время суток на дворе.

Лампочка над кроватью, забранная решеткой, заменяла дневной свет. Я думала о самоубийстве, это единственное, что могло бы спасти меня, но они позаботились о том, чтобы у меня не было такой возможности. Я лежала, пялилась в потолок, чувствовала, как силы очень медленно, но возвращаются ко мне, только для того, чтобы все началось сначала. Сколько я выдержу? Человек — существо живучее… И ещё я думала о том, что, если умру сейчас в этом подвале, на земле не будет никого, кто бы просто заметил это. Была и нет. Я вышла из беспамятства, чтобы узнать о том, что я убийца, а потом умереть в мрачном подвале. Может быть, это справедливо…