Звезда для гитариста - читать онлайн книгу. Автор: Диана Билык cтр.№ 23

Мы лепим пельмени. У Вульфа они ровные с изысканными завитушками, ни единой дырочки не найдешь, а мои… м… мои больше напоминают лепешки.

– Гроза, не смей, – говорю шутливо, когда замечаю, как Игорь едва сдерживает улыбку. – Я стараюсь.

– Это просто, – он встает позади и накрывает мои руки своими. Защипывает круг с начинкой сначала по центру. – Здесь не дави, вылезет начинка, нежнее… Еще.

А меня накрывает волной жара от его голоса и легких прикосновений.

– Идешь подряд, – показывает, руководя моими пальцами. – Видишь? Все получается. А теперь секрет, – загибает один уголок по ребру пельменя. – Сдвигаешься на сантиметр, не больше, и каждый раз защипываешь. Получается вот так, – показывает мне пельмень с идущим по ребру крученым перевитием. – И начинка никогда не останется в воде.

Вульф отходит, оставляя меня с ощущением покалывания в спине, собирает слепленные «головешки» и, пока бросает их в кипящую воду, рассказывает:

– Это меня сестра научила – Лена, да и мне нравится готовить. Наверное, мог бы и поваром стать, если бы не играл.

– А давно играешь? – присаживаюсь в уголок кухни на небольшой табурет и рассматриваю плющ в горшке, что оплел пластиковую лестницу  и добрался до карниза.

– Папа же музыкантом был, я не помню, когда гитару в руки взял, будто родился с ней. А ты? – Игорь ловко помешивает пельмени, а сам на меня смотрит. И в его теплом взгляде столько доброты и искренности, что я на секунду забываю, кто я на самом деле. – Давно поешь? – переспрашивает Гроза.

– Моя жизнь скучна, не стоит копаться в примитиве.

– Ты расскажи, а я уж решу для себя, что примитивно, а что – нет.

– Игорь… пельмени не переварятся?

– Переводишь стрелки? Ладно, – он надолго замолкает и прячет взгляд. Наверное, я его уже довела до белого каления своей таинственностью.

– Вульф, или так, или никак. Я не стану о себе распинаться. Могу сказать тебе тоже, что и ты мне: прогони меня, и я встану и уйду, если тебя что-то не устраивает.

– Все в порядке, – Игорь слабо улыбается и накладывает горячие пельмени. – Только бы тебе было комфортно, – ставит первую тарелку мне.

– А почему «Вульф»? Ты так и не сказал. Сейчас признаешься?

– Неа, – ставит вторую тарелку рядом и садится возле меня. Так близко, что я чувствую жар его бедра. – Только если ты раскроешь хоть один свой секрет.

Я ковыряюсь в горке еды и думаю, есть ли хоть что-то, что я могу ему открыть.

– Я пела в рок-группе.

Игорь так и застывает с наколотым на вилку пельменем, а затем закидывает его целиком в рот, пережевывает долго, довольно мычит и только потом выдает:

– Какой же это секрет?

– М...?

– Ты пользуешься всеми техниками расщепления, у тебя на мобильном тяжелый рок стоит на звонке.

– Откуда…

– Я наблюдательный и хорошо слышу.

– Ну, мало ли людей, что ставят на рингтон Мегадез, нашел чем удивить.

– Ты ешь, – Игорь показывает взглядом в мою полную тарелку. Его почти опустела. – Остынут, тогда не такие вкусные.

Я откусываю кусочек, и теплый сок проливается на язык. С ароматом специй, со вкусом топленого масла, а фарш и тесто оказываются такими нежным, что я не замечаю, как проглатываю третий пельмень подряд, каждый старательно обмакивая в сметану.

– У тебя хороший аппетит. Добавки?

– Спасибо, мне бы воды.

– С лимоном? – улыбается хитрый волк.

– Да, если есть, – держу тон ровным, не хочу ему давать напрасный повод сближаться, хотя сама таю от его взгляда цвета жженого сахара и лукавой улыбки на кончиках губ.

Игорь сейчас совсем меня не пугает, я даже не представляю, как могла в нем сомневаться, но ощущение неправильности и звенящего, как комар над ухом, предчувствия все равно тревожит. Я всегда оступаюсь и не думаю, что Гроза М будет исключением.

– Давай, завтра сходим куда-нибудь? – спрашивает Вульф, разрезая лимон, а я смотрю на его спину и давлю в себе желание подойти и запустить ладони под футболку. Почувствовать биение его сердца под пальцами, посчитать позвонки и смять его крепкие ягодицы, чтобы выпустить из мужских губ тихий стон или рык. Какой он большой. Широкий. Надежный. Невероятно.

– Я не любитель куда-то ходить, – отвечаю, тяжело сглатывая накатившие эмоции.

– Тогда кино? – он ставит высокий стакан передо мной и цепляет на край дольку лимона. – Дома посмотрим.

Я хочу отказать, но Игорь запечатывает мои слова легким поцелуем.

– Отказ не принимаю. Не заставляй меня становиться плохим мальчиком, забрасывать тебя на плечо и везти связанной домой, чтобы посмотреть милый романтический фильм.

– Уже даже придумал, что мы будем смотреть?

– А вот не скажу. Ты полна секретов, вот и я буду недоговаривать, – и щелкает меня по носу, как вредную избалованную девчонку. – А еще, вот почему рок у тебя в крови, – он тянется рукой к щеке, проводит большим пальцем под губой. – Маленькая дырочка вот здесь, и я жутко хочу, чтобы ты... Сейчас, – Игорь исчезает в коридоре быстрее, чем я успеваю ответить.

Возвращается с довольной улыбкой и баночкой спирта.

– Хочешь предложить выпить?

– Будешь?

Усмехаюсь и мотаю головой, а он приседает рядом и тянет щепотью за подбородок.

– Приоткрой немного рот.

Хочу отказать, чтобы не искушаться на его прикосновения, но повинуюсь.

Кожи касается прохладная ватка, смоченная в спирт, а затем в дырочку проскальзывает серебряный гвоздик.

Все происходит так неожиданно, что я не успеваю ни возразить, ни осознать.

И его губы, что ласково прижимаются к моим кажутся такими нужными.

Мне не сдержать своих порывов, не остановить эту тягу – я должна буду уйти. Но не сейчас. Еще минутку, еще мгновение, и я отпущу тебя, Вульф...

Поцелуи вырывают из меня страхи, я подаюсь ближе, обнимаю его за шею, стаскиваю футболку.  Скольжу пальцами вверх по спине и запоминаю каждый бугор его мышц, впитываю каждый стук сердца.

– Я хочу тебя, булавка, – шепчет Игорь, откидываясь немного назад от моей ласки. – Если ты не прекратишь, я не ручаюсь…

Закрываю его губы указательным пальцем.

– Я хочу… – сглатываю тревожно и не могу отвести глаз от его манящих губ.

Игорь несет меня на второй этаж и осторожно опускает на кровать, нависает и рассматривает мое лицо.

– Мне кажется, что я тебя уже встречал. Будто в прошлой жизни.

И я неожиданно вспоминаю, как приезжала к Олегу на запись, а там играл худой и высокий парень с тугим темно-русым хвостом. Я еще тогда заметила, какие у него густые и ровные волосы, как сережки в ряд на левом ухе переливались при свете ламп. Юный совсем, лет восемнадцать, с пронзительными распахнутыми глазами цвета мокрого песка. Это был Вульф. О, Боже, только бы он меня не вспомнил…