Стася и Тим. - читать онлайн книгу. Автор: Лана Черная cтр.№ 10

Тимур ведет, сосредоточенно смотря на серую ленту шоссе. А мой взгляд намертво влип в него. Темные глаза в обрамлении густых ресниц прищурены, смуглая кожа до предела натянута на высоких скулах, того и гляди порвется. Он так напряжен? Почему?  И остро хочется коснуться его щеки раскрытой ладонью, забрать все, что его тревожит и выбросить в окно, под колеса едущих сзади машин. Но я отбрасываю эту мысль, скользя взглядом ниже, по темной щетине, крутой линии подбородка, полноватым губам, сейчас сжатым в тонкую полоску. У него сильные руки, перевитые жгутами мускул, которые напрягаются, когда Тимур выворачивает руль на очередном повороте. Делаю глубокий вдох от скорости, что достигает запредельных цифр. Выдыхаю рвано и ловлю на себе короткий и злой взгляд. Вжимаюсь в сиденье, вцепившись в кожаную обивку, но не могу перестать смотреть на него. Это выше моих сил. Это как чертов наркотик, что выкручивает тело в ломке. Он сам как наркотик. И я не знаю, почему меня так к нему тянет. И я все-таки не выдерживаю и касаюсь его кончиками пальцами. Он вздрагивает и стискивает зубы. Но упрямо смотрит вперед. Туда, где город давно расступился, уступив место виноградным плантациям и темным пикам гор. И позволяет себя касаться так, как хочу я. А у меня дрожит рука и ледяной страх танцует ламбаду с диким огнем по венам. И это так больно, что на глаза наворачиваются слезы. Выдыхаю судорожно и отдергиваю руку.

— Что Русалка, так сильно ломает? — вдруг спрашивает хрипло.

— Ты злишься? — не отвечая на его вопрос.

Да я и не понимаю, о чем он, но то, что меня ломает – это факт. Только вовсе не от желания получить новую дозу метамфитамина. 

— Злюсь? — вжимая в пол педаль газа. — О нет, Русалка, я просто счастлив такому щедрому подарку.

— Подарку? — удивленно хлопаю ресницами.

Он кивает, сбрасывая скорость.

— Мне интересное другое, — его голос звучит холодно, равнодушно даже, и я невольно передергиваю плечами, натягивая на них мешковидную больничную пижаму. — Чем Гурин заставил тебя лечь под меня?

— По-моему, это ты намеревался затащить меня в ЗАГС, разве нет? — парирую его удар, хотя внутри все сжимается в тугую пружину. Догадался. Надо же. А я думала, что научилась играть. — Женой называл при всех.

— А ты предпочитаешь сдохнуть в психушке? — заламывает бровь. — Так я могу вернуть тебя обратно.

— Не можешь, — собирая в кулак остатки воли. Что-то расшатал меня Удав винтом, рохлей какой-то сделалась, ей-богу.

Уголки его красивых губ приподнимается в намеке на улыбку. Нравится ему, что ли? Но он ничего не уточняет, давая мне возможность закончить мысль. А я не тороплюсь, зябко кутаясь в тонкую пижаму. И ничего, что на улице жара. Меня знобит так, что зуб на зуб не попадает.

И от Тимура не ускользает мое состояние, потому что он что-то переключает на торпеде и меня окутывает приятное тепло.

— Так лучше? — разрывая молчание.

Киваю, снова уставившись в окно. А в голове роем вьются разношерстные мысли: что его связывает с отцом; как он догадался, что я с ним не по своей воле; почему ни о чем не спрашивает; и куда он, в конце концов, меня везет?

А когда вдали появляется покосившийся указатель с истертым названием, я вдруг понимаю, что не хочу становиться заложницей очередных обстоятельств. Просто не хочу снова идти на поводу у отца только лишь потому, что боюсь потерять брата. Да, это глупо и малодушно, но я вдруг говорю тихо:

— Ему нужна информация.

Тимур не удивлен, только пальцы крепче сжимают руль.

— И учредительные документы на твою фирму.

На этих словах он взрывается смехом, таким острым и страшным, что у меня позвоночник сковывает льдом.

— Вот же сука, — выдыхает, отсмеявшись.

— Псих, — шепчу, наблюдая за перепадами его настроения.

Он лишь усмехается мне ответ.

— Русалка, — протягивает, наслаждаясь каждым звуком этого глупого прозвища, — я не спрашивал, что ему нужно. Я спросил, чем он заставил тебя.

— Он поможет брату, — после длинной паузы все-таки сдаюсь я.

— Брату, — повторяет задумчиво. — И ты ради этого нарика готова стать шлюхой?

Смотрю в его черные глаза, внимательные и холодные, будто неживые, и уверенно киваю. Ради Вадьки я готова на все, потому что благодаря ему дышу этим проклятым воздухом. И продать кому-то свое тело – такая малость по сравнению с его жизнью.

— Я понял, — бросает насмешливо и снова сосредотачивается на дороге.

А я с удивлением отмечаю, что мы доехали до поселка с кирпичными домиками и стайками гусей у деревянных заборов. Кое-где на лавочках сидят старушки, дальше на вспаханных огородах гнут спины мужчины, бегает ребятня по заросшему травой футбольному полю, забивая голы в самодельные ворота. И все это такое до одури знакомое, что я точно знаю, там, за высокими тополями золотится купол белостенной церквушки, за которой широкой лентой вьется река с висячим мостом. А на другом берегу стоят дома аристократов и олигархов. И когда Тимур останавливается, пропуская босого мальчишку, погоняющего бурую корову, комок застревает в горле. Потому что там, среди пирамидальных тополей виднеется та самая маленькая церковь.

— Куда ты меня привез? — хрипло и почти не дыша. Не сводя глаз с золотого купола и маленькой черной тени у колокола на самом верху. Гулкий звон прокатывается над деревней, и я втягиваю голову в плечи, ладонями зажимаю уши. Я не хочу слушать. Не хочу смотреть, потому что боль невыносима. Потому что этот незнакомец одним движением вскрывает нарыв, гноем измазывая все внутри.

— Хочу показать тебе кое-что, — он сворачивает к невысокому дому, заросшему бурьяном. — Идем, — выбирается из машины и распахивает дверцу. Помогает мне выйти, держа за руку, но тут же выпускает ее и прячет свои в карман. Хорошо хоть о брюки не вытер. Усмехаюсь криво, но иду следом, почему-то ощущая себя воришкой, обманом забравшимся в свое-чужое прошлое.

Он толкает калитку, которая открывается почти бесшумно, словно этот дом не заброшен, а его хозяева вышли в магазин и вот-вот вернутся. И вся обстановка в доме именно такая. И оттого еще поганее. Мы проходим маленькие сени с цветастой ковровой дорожкой и накрахмаленными занавесками и оказываемся в большой и светлой комнате с круглым столом у окна и сервантом. Здесь больше ничего нет из мебели, даже стульев. Зато много фотографий и у меня перехватывает дыхание от девичьего лица, что улыбается мне с портрета. Рядом висит еще один, только на нем хмурый мальчишка. И сердце пропускает удар. Я знаю этих ребят.

Давно еще, когда была жива бабушка, а мама любила меня больше самогона, мы со Славкой, белобрысой девчонкой с портрета, лазили в огороды к нашему однокласснику Петьке Ковалеву, у которого росла самая вкусная в деревне клубника. Тогда нам так казалось. Потом нам, конечно, доставалось от Славкиного старшего брата, потому что ему приходилось отвечать за наши проступки. Но он никогда не сдавал нас, любил сестру до одури. И никому не позволял ее обидеть.