Несломленная - читать онлайн книгу. Автор: Агата Лель cтр.№ 25

Мельком взглянула на мать — смотрела на меня в упор. Зло, с прищуром. "Шалава, раздвигающая ноги перед первым встречным", — вот что читалось в ее глазах. До меня вдруг дошло, что звонить «кому надо» она не передумала. И скорее всего уже позвонила. Если бы она смирилась и приняла мое положение, то поделилась бы с отцом, но тот точно ни сном ни духом.

Я прекрасно понимала, что молчит она далеко не из добрых побуждений и отнюдь не из-за нежелания очернять доброе имя дочки-отличницы, она молчала, потому что не хотела выставить извергом себя, так как знала наверняка, что отец костьми ляжет, но не позволит сделать аборт. Она хотела сделать все по-тихому.

Аппетит пропал напрочь, и сразу же вернулась надоедливая тошнота. Отодвинув стул, встала из-за стола.

— Спасибо, ба. Я к себе.

— Да ты и не съела ничего, как птичка поклевала! Сережа, ты-то почему бездействуешь? Тает девчонка на глазах! Может ее Пашкевичу показать? Пал Семёныч у него гастрит двадцатилетний вылечил. Нужно номер Пашкевича найти, был у меня где-то в записной книжке, — запричитала бабушка, выйдя следом за мной из кухни и, отодвинув ящик трюмо, начала шуршать чеками и квитанциями в поисках блокнота.

Зайдя в свою комнату, я прямо в одежде легла на застеленную покрывалом кровать.

— Сережа, а может Жоре позвонить? У них там в Москве доктора куда лучше наших, отвезем Сашку, пока каникулы? Тем более, он давно в гости зовёт, — сквозь неплотно закрытую дверь услышала я воодушевленное предложение бабули.

«Отвезем», — как сумку какую-то или котенка. Стало противно от собственных мыслей. Бабушка ни в чем не виновата, она хочет как лучше… но почему же так гадко на душе? Накрывшись краем покрывала, отвернулась к стене.

— Можно и позвонить, — отозвался отец с кухни, судя по голосу, он что-то жевал. — Да и вообще, Гошка давно к нам не приезжал. Года три-четыре, да, мам? Может, его к нам на недельку позовём? На рыбалку съездим, на нашей Усманке, мужики говорят, воттакенные караси развелись.

— А меня возьмёте? Я тоже на рыбалку хочу! С ночёвкой давайте! — перебивая, влез Вовка.

— Ну что за глупости вы несёте? — нервно отозвалась мать. — Какие караси? Какая ночевка? И вообще, что за привычка такая — чуть что, звонить этому своему Жоре!? — передразнила интонацию бабушки мама. — Как будто без него мы тут не справимся. Сидит он там в своей столице, книжки умные пишет и пусть дальше сидит. Куда уж нам, провинциалам, до него. Женился бы лучше и в чужие семьи не лез!

— Так он вроде и не лезет… — растерялся отец.

— Жора мой сын, такой же, как и Серёжа! — по гнусавому тону бабули стало ясно, что та обиделась, и слезы опасно близко. — И сколько добра он нам сделал! Вовку, вон, в институт пристроить обещался, общежитие выбить…

— Это вам он сын, а мне он никто! — не унималась мать. — И подачки нам его не нужны, мало их что ли, институтов? Без него поступим. Если хотите — приглашайте, только, чур, без меня! — дверь родительской спальни громко хлопнула. Бабушка начала всхлипывать.

Собственно, этим всегда и заканчивалось, стоило кому-то дома упомянуть дядю Жору. Патологическая нелюбовь матери к родному брату отца не имела границ, причем абсолютно беспочвенно.

Всхлипы в гостиной перешли в рыдания. Каждый раз одно и то же, как же мне это всё надоело! Натянув покрывало на голову, закрыла глаза. Веки налились свинцом, не хотелось больше ни о чем думать.

Казалось, что я поспала всего несколько минут, как вдруг почувствовала, как кто-то трясет меня за плечо. С трудом разлепив веки, увидела перед собой лицо матери. В слабом утреннем свете ее кожа выглядела мертвецки бледной. Темные круги под глазами красноречиво говорили о бессонной ночи.

— Вставай, нам через полчаса выходить.

— Куда? — хрипло спросила я, с трудом принимая вертикальное положение.

Проигнорировав мой вопрос, она молча вышла из комнаты.

Санкт-Петербург, 2013 год, март.

На следующие выходные мы с Маратом всё-таки сумели выбраться за город, где нас ждал чудесный отель на берегу реки, с баней, бильярдом и небольшим уютным ресторанчиком в старинном русском стиле.

Если честно, мне было всё равно, куда ехать, самым важным для меня было просто побыть вдвоем. В питерской однушке это плохо представлялось возможным, где то и дело отвлекали надоедливые звонки, вопли трёх погодок за стенкой и визг сигнализаций под окнами.

Любопытная соседка в лисьей шапке попадалась на глаза все чаще, она будто что-то заподозрила, каждый раз провожая нашу парочку презрительным прищуром, заставляя чувствовать себя чуть ли не преступницей. Марата это напрягало, и он всерьёз стал предлагать сменить мне место жительства, ну или встречаться в гостинице.

— В гостинице? Я тебе что, шлюха какая-то? Может ты мне ещё деньги после секса на столике оставлять будешь? — совершенно справедливо возмущалась я.

Мне и так приходилось смиряться с позорным клеймом любовницы, так ещё и встречи сделать в классическом стиле «левака»? Нет, это совершенно точно не входило в мои планы. Дома, по крайней мере, я чувствовала себя увереннее, это была пусть не моя собственная, но хотя бы временно моя территория. А любопытных соседей везде хватает.

Баню я никогда не любила, с трудом выносила жару, и находиться в парной более одной минуты было для меня настоящим испытанием, но чего только не сделаешь ради любимого мужчины. Пройдя семь кругов ада в виде пыточной камеры парилки, я наконец-то заняла удобный диван возле бассейна, раскрасневшаяся, с прилипшими ко лбу волосами — та ещё красотка. Марат в одном полотенце обернутом вокруг бедер, лежал рядом, примостив голову на моих коленях и, казалось, дремал.

— А что ты сказал… ей?

— Кому — ей? — не открывая глаз, лениво уточнил он.

— Ты прекрасно знаешь, о ком я. О твоей жене. Что ты ей сказал? Что едешь в командировку, в гости к родителям, ночуешь у друга?

— Ты действительно хочешь это знать?

— Не знаю…

— А зачем тогда спрашиваешь?

Сама невозмутимость, даже веки не дрогнули. Я же внутренне вся напряглась, вот зачем я опять поднимаю эту тему? Мазохисткой никогда не была, щекотать нервишки тоже не в моем стиле. Всякий раз обещаю себе не начинать этот неприятный разговор, и постоянно черти разжигают.

Но что больше всего возмущало, это то, как он себя вёл. Обычно мужчины как? Заводят шашни на стороне, вешают лапшу о том, что вот-вот бросят жену, что это вовсе не интрижка, а вполне себе серьезный роман, и что любимая женщина именно она, а не законная супруга. Обычная песня. Марат же рушил все стереотипы. Он вёл себя так, будто все происходящее норма. Будто так быть и должно. Не оправдывался, не давал обещаний, не осыпал «завтраками». Его всё устраивало. Как бы горько мне не было это признавать, но он не хотел ничего менять. У него карьера, хороший заработок, жена, любовница… Что ещё нужно для счастья?