Вкус вишнёвой лжи. 1 часть - читать онлайн книгу. Автор: Марсия Андес cтр.№ 90

Мне плевать. Я никогда ни с кем из них не дружила, да и не собираюсь. Поговорят месяц, другой и забудут. А там уже и про свадьбу Макеевой будут судачить.

Настроения на учебу нет. Я еле отсиживаю алгебру, литературу, забегаю на пять минут в столовую, а потом переживаю тесты по обществознанию. В моей жизни ничего не меняется, кроме того, что почти вся школа пялится на меня как на прокаженную, а некоторые парни бросают обидные шуточки о том, что я элитная шлюха. Мне не стыдно, я злюсь. И еле сдерживаюсь, чтобы не заехать этим упырям по роже.

Хотя в душе все равно неприятно. Никогда бы не подумала, что Элли сможет такое сотворить. Отомстить мне решила за то, что я со Стасом уехала? Так она сама его проворонила. Нечего было дурью страдать.

После школы меня ожидает еще один сюрприз в виде Кости Назарова. Опять на своем пикапе поджидает у ворот школы — я заприметила его еще из окна класса. Стоял там как минимум час, то курил, то с ребятами общался. И чего ему нужно?

— Ирка-подстилка, любительница золотых членов! — кричит какой-то пацан класса с седьмого, когда я прохожу мимо.

Не глядя показываю ему фак, заставляя группу старших парней рассмеяться. Дегенераты. Злость смешивается с обидой, и когда я подхожу к Назарову, вид у меня мрачнее тучи.

— Привет, — Костя встречает меня у ворот.

Блин, теперь будут сплетничать, что я с двумя роман кручу. Вчера со Стасом уехала, сегодня с Назаровым. Элли раздует из мухи слона, и в итоге я окажусь двуличной сволочью.

— Привет, — бурчу я, косясь на осуждающие взгляды девчонок, проходящих мимо.

Хочется провалиться сквозь землю.

— Ир, сколько стоишь? Может, успею до выпускного накопить! — гогочет мой одноклассник.

— Не потянешь, Никит, — скалюсь, показывая фак.

Тот притворяется, что расстроен, а потом уходит. Смеется.

— Че за дичь? — не понимает Костя.

Пожимаю плечом. Говорить об этом нет никакого настроения, да и задерживаться здесь тоже.

— Зачем приехал? — спрашиваю я.

Назаров мнется, поправляя шапку.

— Извиниться хотел…

— Знаешь, у нас какое-то странное общение. Ты вечно творишь хрень, потом извиняешься. Это ненормально, — раздраженно бурчу я.

Не хочу срываться на Косте, но получается само собой.

— Это да, — смущается парень, не обратив внимания на мой тон. Косится на проходящих мимо ребят, хмурится. — Да че случилось то? Че они все пялятся?

Не хочу говорить. Не хочу. Просто уйти бы отсюда, да ноги приросли к земле, а в груди закипает сгусток отвращения и злости по отношению к себе. Я думала, что справлюсь, но сейчас понимаю, что оставаться пофигисткой куда труднее.

— Что, Ир, нового хахаля уже нашла? — мимо проходит парень из параллельного класса. — Быстро же ты.

— Рот закрой, — гаркает на него Назар. — Че вылупился? Вали отсюда, щегол.

Тот тут же тушуется и уходит. Костя хватает меня за плечо и силком тащит к машине. Не хочу с ним ехать, не хочу. Вспоминаю вчерашний вечер, Стаса и его мотоцикл. Поцелуй, которого не было. Нежные руки, горячее дыхание.

— Да перестань, — останавливаюсь я, сбрасывая руку.

— Че за хрень происходит, — допытывается Костя, сокращая между нами дистанцию. Отступаю. — Ир!

— Да что б тебя, — кривлюсь. — Вчера меня Стас забрал со школы, — говорю это с неким удовольствием, будто пытаюсь специально доставить Косте боль. Раз мне тошно, пусть и остальным тоже будет. Не могу это контролировать. — Хотел поговорить. А Элли всем растрепала, что я у нее парня увела.

— Вот, тварь, — ругается Костя, осматривается по сторонам, словно надеясь застать Макееву и поквитаться с ней. — Ладно, садись в тачку. Довезу до дома.

— Я не…

— Сядь, я сказал, — злится парень.

Открывает дверь и почти запихивает меня внутрь, но я успеваю отмахнуться.

— Какого черта? — злюсь я. — Я сама доберусь до дома. Ты приехал извиниться? Извинился. Все. Прощаю. Пока.

Разворачиваюсь, но парень хватает меня за локоть.

— Ир, — останавливаюсь.

«Костян в тебя по уши втрескался».

И почему эта фраза приносит столько боли? Я хочу, чтобы это был Стас. Хочу, чтобы не Назаров, а Скворецкий в меня втрескался. Что за дерьмовая ситуация?

— Я тебе нравлюсь? — вдруг оборачиваюсь, сама не понимаю, как эти слова вырываются из моего рта.

Почему так тошно? Почему чувства так душат?

Костя неуверенно переступает с ноги на ногу, расслабляет хватку. Видимо, не ожидает такого вопроса — я застаю его врасплох.

— Ну… — мнется.

Смех на заднем плане выворачивает наизнанку. Я хочу убраться отсюда, хочу испариться, начать все заново, переродиться в нечто новое.

— Ну? Нравлюсь или нет? — злюсь я.

— Нравишься.

Все сжимается внутри меня, и я больше не соображаю, что творю. Подаюсь вперед и целую — мы стукаемся зубами, Костя от неожиданности чуть отступает, но не отстраняется. Его горячие губы, вкус сладкой вишни, колючая щетина. Я целую Костю Назарова, но представляю на его месте Стаса, и боль сжигает все внутри от осознания того, что это не правда. Все не так. Все не по-настоящему. Фальшиво и нереально.

Оттолкнув растерявшегося парня, я ухожу. Не хочу ехать с ним в одной машине и неловко молчать, а еще больше меня пугает ситуация, что придется оправдываться. Зачем я его поцеловала? Теперь будет думать, что у меня к нему чувства.

Мне больно, противно, неприятно. И не из-за ситуации в школе, не из-за поцелуя, а потому что все неправильно. Все, что происходит вокруг меня. Тошно от самой себя, от мыслей, ложных надежд и лжи. Она окружает меня, течет по венам, проникает в органы, становится мной.

Я запуталась. Я не знаю, что мне делать.

Впервые за долгое время я думаю о маме, и мне становится дико одиноко. Мне хотелось бы с ней поговорить, попросить совета, поделиться переживаниями. Да хотя бы одним глазком просто увидеть…

Интересно, что бы она сказала, если бы встретила меня сейчас. Ту, кем я стала. О чем бы она подумала, увидев то, во что превратилась?

Все вы такие милые, улыбаетесь,

А меня от вас тошнит,

Потому что завираетесь. (Анастасия Бурыгина)

Dramma — Банка Колы

Ложь 50. Ира

— Привет, бабуль! — кричу я, захлопывая дверь.

Скидываю кеды и несусь в комнату, чтобы запереться в своем маленьком мирке и избавиться от проблем. Щеки горят, голова идет кругом. Бросив в угол рюкзак, я небрежно расстегиваю куртку и прямо в одежде заваливаюсь на неубранную постель. Утыкаюсь лицом в одеяло и кричу словно ребенок, которому не купили шоколадку. А когда кричать больше нет сил, я замолкаю, чувствуя неприятную пульсацию в горле. Отставить сопли! Я ведь не плакса!