Вкус вишнёвой лжи. 1 часть - читать онлайн книгу. Автор: Марсия Андес cтр.№ 64

Костян не отвечает. Не могу до него дозвониться с того момента, как Элли настояла на «поехать домой, я ведь вызвала врача». Да и Ира трубу не берет. Сговорились что ли?

— Милый, я сделала чай, — верещит Элли, вырывая меня из мыслей.

— Ага, спасибо.

Тупо пялюсь в телевизор, периодически замечая в темных участках свое отражение. Лицо осунулось, пластыри на скуле и брови, ссадины, покраснения, а под футболкой сочные синяки в районе ребер. Я будто не просыхал несколько дней подряд. А еще язык постоянно цепляется за неприятно-режущий сломанный зуб. К счастью, брат еще не в курсе мясорубки, в которой я побывал, так что все в порядке. Пока что.

Макеева изящно ставит кружки на стеклянный столик и присаживается у меня под боком — машинально обнимаю девушку, продолжая пялиться в отражение на плазме. Оно смешивается с кадрами из фильма, образуя бешенный коктейль флэшбеков событий прошлой ночи, которые я никак не могу выбросить из головы.

Даже не притронувшись к чаю, целую Элли в макушку и с трудом встаю с дивана, успевая заметить скорчившееся от боли отражение.

— Ты куда? — возмущается.

Вымученно улыбаюсь.

— В туалет.

Элли расслабляется, но я чувствую на себе ее пристальный прожигающий взгляд вплоть до самой ванной. И даже после, оказавшись в одиночестве, неприятное чувство продолжает преследовать меня. Прохладно, вибрирует тишина, стены давят как дьявольские тиски.

Облокотившись руками на холодную раковину, я снова вижу свое отражение. Потрепанный зверь, волчьим взглядом смотрящий на обидчиков. Вблизи мое лицо вызывает еще больше отвращения: синяки, ссадины, кожа бледного цвета. Смотреть тошно.

Отворачиваюсь.

Достаю сотовый из кармана спортивок и в очередной раз набираю Костяна. Абонент не отвечает или…

Черт.

Бросаю мобильник в раковину, морщась от резкого звука. Закрываю глаза и опускаю голову, пытаясь выбросить из мыслей все, что произошло после благотворительного вечера.

Меня вырубили практически сразу после того, как уехали Назар с Ирой. Очнулся уже в коттедже, руки связаны, ноги тоже. Голова гудит, идет кругом, музыка разрывает на части. Такое бывает после травки, когда ты дезориентирован и шарахаешься от резких звуков.

Дима Максимов и Женя Антипов. Никогда с ними не общался: крутиться в их компашке настоящее самоубийство. Когда-нибудь их запрут далеко и надолго, даже деньги не смогут отмазать этих придурков от того, что они делают.

Наркотики, вечеринки, изнасилования, азартные игры, драки и прочее дерьмо, о большей части которой я даже не в курсе. Не удивлюсь, если на их руках есть парочка смертей.

Они хуже Назарова. По сравнению с ними, Костян белый и пушистый.

Максимов не собирался убивать меня, знал, что с моей семьей опасно связываться. Парни хотели повеселиться, а после позвонить Костяну, чтобы выманить на встречу и «заставить почувствовать то, что испытал на себе Игорь Григорьев». Битой по затылку. Хоп. И все.

Они не боялись меня. Знали, что я ничего никому не расскажу, потому что в таком случае придется признаться, что это Костя отправил сына депутата в кому. В печальном исходе никто ни о чем молчать не стал бы. Погорели бы все. Вот парочка и развлекалась на славу.

Это даже не месть за друга в коме, а какой-то больной фанатизм.

Дорожки порошка на столе. Смех. Громкая музыка.

Снимки на камеру мобильника. Удары. Кровь.

Я сидел на том сраном стуле несколько часов и ничего не мог сделать. Я даже не думал, что меня кто-то хватится. Странно, что брат не поднял панику. Наверное, после благотворительного вечера решил не утруждаться и пропустить проверку «а-ля я папенькин сынок и обязательно приду в десять вечера, так что твоя задница должна быть дома». Сегодняшний визит станет для Темы сюрпризом.

Назаров, пистолет, бита.

«На колени или башку разнесу ему».

Незнакомый приятель Кости.

Ира.

Она знала, что нас хотят выловить парочка мажоров. Вот только до сих пор не могу понять, как именно Ольханская скорешилась с Назаровым.

И каким боком там оказалась Элли.

Сотовый неожиданно вибрирует, отчаянно мигая в раковине. Вздрагиваю. Медлю. Пристально вглядываюсь в экран, на котором настойчиво светится фотография Назарова.

— Да, — подношу мобильник к уху, встречаясь взглядом с потрепанным парнем напротив.

Это не я. Кто-то другой.

— Стасян, ты как? — голос Кости бодрый и на удивление веселый.

Даже обидно. Я здесь пытаюсь выбросить из головы произошедшее, а ему хоть бы что. Как будто обычная стычка на районе.

— В порядке, — парень напротив не оставляет меня в покое. Смотрит, скалится. — Как рука?

— Ништяк, — довольно мурлычет. — Сломана. Гипс наложили, сказали, жить буду.

— Это хорошо. Я звонил тебе…

На заднем фоне шум улиц: машины и голоса людей смешиваются подобно хреновому коктейлю в дешевом клубе, от которого потом мутит полночи.

— Сорян. Теха накрылась. Взял мобилу у маман, все равно не пользуется. Симки ток понял. Я заскочу вечером? Побазарим.

— Ага.

— Ток свистни, когда твой брат свалит. Думаю, после десяти подкачу.

— Ага.

— Ну, все, давай.

— Ага.

Сбрасывает.

Тишина.

Парень напротив пялится исподлобья как озлобленный щенок. И все, что я могу: спрятать сотовый в карман и вернуться в объятия Элли, чтобы хоть как-то отвлечься от неприятных мыслей.

В любом случае, все позади. Думаю, второй раз эти двое на нас не полезут, к тому же будут бояться, что я все солью отцу. И тогда им точно конец. Ира же упоминала про изнасилование, верно? Тогда Максимомв в курсе, что мы знаем их секрет. А Женя без команд Димы — пустое место. Беспокоиться не о чем…

* * *

— Херово выглядишь, — кривится Назар, стоя у меня на пороге.

— Да ты тоже…

Осматриваю загипсованную руку и довольно-таки свежие ссадины на подозрительно счастливом лице.

— Че, где твоя кукла? — Костяну не нужно разрешение, чтобы зайти.

Прикрываю дверь и лениво плетусь к дивану.

— Элли? Домой пошла, — присаживаюсь, откидываюсь на спинку и вытягиваю ноги. — А братец свалил в Питер на три дня, так что отделался сегодня звонком.

— Это хорошо, — нагло заглядывает в холодильник и достает банку пива. — Шибко до твоей рожи докапываться не станет. Уже придумал отмазу?

Пожимаю плечом. Друг этого, конечно же, не видит, но мне плевать.

— Скажу, подрался. Мне не привыкать побитым ходить…