Вкус вишнёвой лжи. 1 часть - читать онлайн книгу. Автор: Марсия Андес cтр.№ 61

Вот же дерьмо. Если сюда заявятся копы, то нам точно всем крышка. Вывернут так, словно мы вломились в коттедж, угрожали хозяевам и собирались его обчистить, да еще и наркоту найдут. Повесят на нас и что тогда? Нужно срочно валить отсюда… Сесть в машину и уматывать куда подальше.

— Когда? — рычу я, делая шаг в сторону Макеевой.

Та мнется, но все-таки отвечает:

— Минут пять назад. Послушай, Ир, я не могу так больше, это же безумие какое-то…

Но я уже не слушаю.

Пять минут назад. Как я проглядела это? Сколько им потребуется, чтобы добраться до Барвихи? Десять минут? Пятнадцать? Как далеко отсюда участок? Нужно срочно предупредить парней…

Я оборачиваюсь, собираясь отправиться вслед за ребятами, но огромный коттедж подобно монстру нависает надо мной, всматриваясь в мою душу своими огромными глазами-окнами. Мир кружится, парализует, заставляет бояться. Все это длится несколько секунд, а потом я перебарываю себя, чертыхаюсь и решительно захожу в огромные ворота, срываясь на бег. Я просто предупрежу их, и мы уедем. Назаров не станет рисковать, ему сейчас в полицию ну никак нельзя, так что…

Тело с трудом слушается мои приказы, руки леденеют, страх сковывает все внутри, но я все-таки добираюсь до дверей и захожу в прохладный холл размером больше, чем моя квартира. Времени восхищаться интерьером нет, так что я прислушиваюсь, пытаясь понять, где именно находятся парни. Хочется позвать их, но я не решаюсь.

А потом слышу чьи-то голоса, эхом пульсирующие не только по моему сознанию, но и по дому, и срываюсь с места. Вот я проношусь мимо разбитой вдребезги вазы, влетаю в арочный проем, поскальзываясь то ли на вине, то ли еще на какой-то красной жиже, громко матерюсь, скольжу по полу почти метр и с грохотом заваливаюсь на пол, больно ударяясь спиной. Я успеваю лишь перевернуться на бок, прежде чем передо мной предстает картина: Назаров на коленях, а позади него парень с занесенной битой. Коля в стороне с безумными глазами — на него направлен пистолет. Чуть дальше Стас, привязанный к стулу. Его лицо покрыто кровью, и сложно так сразу сказать, что именно у него разбито.

Видимо, мое появление отвлекает парней, потому что брюнет замирает, останавливая замах, и чуть опускает биту, оборачиваясь. Несколько секунд все присутствующие смотрят на меня, а я никак не могу избавиться от мысли, что нужно бежать, пока никто не сообразил, что происходит.

Итак, что мы имеем? У меня есть лишь пара секунд, чтобы оценить обстановку. Коля на прицеле. Назаров повержен. Скворецкий связан. И я. А еще менты. И Элли на улице. И эти двое. По идее нас больше, но у этих пушка. Приедут копы, все выставят как вооруженное ограбление. Повесят же на нас, да? Это ведь «Барвиха». Заплатил одному, второму, и все. Улики подделаны, мы в тюрьме.

Назаров приходит в себя первым. Откидывается назад, толкая брюнета в живот и пытаясь сбить парня с ног. Коля делает рывок вперед, выбивая из рук блондина пистолет, — оружие катится по полу в мою сторону, но не дотягивает парочки метров. Все происходит так быстро, что я даже не успеваю уследить за событиями. Единственное, что поселяется в моей голове: пистолет. Он лежит совсем рядом и манит, нашептывая «возьми меня», «я тебе нужен», «я помогу». И я делаю это: с трудом поднимаюсь на колени, кое-как проползаю несчастное расстояние до оружия и хватаю его, неуверенно направляя на брюнета.

В этот же момент резкий удар биты достигает цели: громкий хруст кости, сдавленный стон Назарова. Кажется, ему только что сломали локоть.

— Костян… — невнятное бормотание Стаса.

Назаров заваливается на бок, держась за левую руку, но брюнет на этом не останавливается, собираясь ударить беднягу еще раз.

А я стою на коленях и целюсь парню прямо в спину, пытаясь не поддаться на безумную мысль спустить курок и прикончить этого ублюдка.

Но я стреляю. Поднимаю руку вверх и с трудом нажимаю на крючок, позволяя пуле с оглушительным выстрелом вырваться на свободу и пронзить потолок. Брюнет машинально нагибается, прикрывая голову руками, даже Коля с блондином перестают суетиться. Брат, воспользовавшись секундной паузой, заезжает противнику кулаком в голову, и тот заваливается на пол. Нокаут.

— Следующая размажет твои тупые мозги по всей комнате! — снова направляю оружие на брюнета. — Отошел от него!

Парень оборачивается, впиваясь в меня взглядом с охренеть какими огромными зрачками, и мне вдруг становится не по себе. Этот придурок еще и под наркотой.

— Там был всего лишь один патрон, крошка, — усмехается он, моментально разрушая мою уверенность.

В ушах все еще звенит, и большую часть слов приходится угадывать, но смысл я понимаю. Один патрон, который только что отправился в полет.

— Проверим? — сквозь зубы спрашиваю я, осторожно поднимаясь с колен. — Скоро здесь будут менты. Посмотрим, как ты заговоришь. Как там тебя? Дима?

Я помню, что кого-то из них зовут Дима, а кого-то Женя, вот только кто из них кто мне совершенно плевать. Ухмылка медленно испаряется, парень ставит биту на пол и упирается на нее словно на трость.

— Пистолет-то у тебя.

И снова прямо в цель. Верно, оружие в моих руках, и отпечатки пальцев теперь тоже на нем. Если сюда ворвутся копы и увидят меня, то повяжут без разговоров. Все внутри леденеет, пульсируя и превращаясь в отвратительную смесь ужаса. Я сама же загнала себя в этот угол, подставила, уничтожила.

— Тогда я могу выстрелить. Все равно ведь на меня повесят. Вот только под наркотой ты и девчонку изнасиловал тоже ты, так что только дай мне повод…

Дима (наверное, все-таки он), поднимает руку, мол, хорошо, ты победила и отходит чуть в сторону, волоча по полу деревянную биту.

— Кость, ты как? — напряженно интересуюсь я, пристально наблюдая за брюнетом.

— Нормально… — парень поднимается на ноги, корчась от боли. — Че там с ментами?

— Элли вызвала. Надо валить прямо сейчас.

Костя подходит ко мне — его горячие пальцы накрывают мои, сжимающие пистолет, и кое-как отбирают оружие. Только освободившись от такой ужасной ноши, я понимаю, как сильно трясутся руки и дьявольски больно трепещет сердце. Целясь здоровой рукой в Диму, парень прижимает травмированный локоть к боку, кривясь то ли от боли, то ли от отвращения.

— Помоги Стасу и валите из дома, мы за вами.

Оценив состояние Назарова, я послушно киваю и на негнущихся ногах добираюсь до Скворецкого, смотрящего на нас исподлобья. Темные растрепанные волосы, торчащие из-под воротника татуировки, рваная одежда, кровь, разбитое лицо. Да что они с ним здесь делали? Дрожащими руками развязываю парня, освобождая от пут и помогаю подняться. Стас даже стоит с трудом: перекинув его руку через плечо, я обнимаю парня за талию и, стараясь удержать такой вес и не завалиться на пол, тащу Скворецкого к выходу. Рядом с Костей замираю.

— Пошли, — зову его. — Ты же не хочешь еще больше бед наворотить.