Я вернусь… - читать онлайн книгу. Автор: Андрей Воронин cтр.№ 51

– Естественно, – сказал Юрий. – А как же иначе? Чтобы умышленно прикончить человека голыми руками, нужно быть либо профессионалом высокого класса, либо горой мяса, но тогда совершить убийство незаметно не получится. Убить одним ударом – это одно и это сложно. А забить до смерти, затоптать, задавить – это проще, но это было бы заметно. Так что помер этот твой Сидяков, скорее всего, от обыкновенного инфаркта.

– Ага, – сказал Мирон. – А на прошлой неделе, между прочим, при точно таких же обстоятельствах откинул копыта один мент. В начале вечера его угораздило заявить: я, мол, подполковник милиции! – а к концу его уже понесли из подвала вперед ногами.

– Совпадение, – предположил Юрий.

– А то как же! На моей памяти это уже то ли пятое, то ли шестое "совпадение". Нет, я понимаю, конечно: народ у нас в основном нездоровый, измученный стрессами, неправильным питанием и сидячим образом жизни, а тут мочиловка, красные сопли веером, ребра трещат, сердчишко вот-вот из груди выпрыгнет... Словом, какому-нибудь скрытому гипертонику в нашем подвале копыта откинуть ничего не стоит. Но смотри, какая интересная получается картинка. Я тут припомнил кое-что, навел кое-какие справки... Все люди, которые умерли в Клубе, были неплохо обеспечены, занимали довольно высокое положение в обществе и пользовались определенным влиянием. Это раз. Все они загибались почему-то именно во время драки стенка на стенку – не до, не после и не в кругу, когда дрались один на один, а вот именно в толпе, в сумятице, в неразберихе. Это два. Дальше. Если верить информации Светлова, кто-то огребает со всего этого неплохие барыши – продает записи, держит тотализатор, и я не знаю, что еще. А где грязные деньги, там непременно и шантаж, и дележ прибылей, и, сам понимаешь, жмурики... Это, конечно, тоже можно списать на совпадение, но уже с некоторым усилием, так ведь?

– Гм, – сказал Юрий.

Они медленно ползли в середине огромной пробки, растянувшейся, самое малое, на километр. Снег лепил так густо, что его уже не сдувало с гладких, старательно отполированных плоскостей; крыши автомобилей, багажники, номерные знаки, решетки радиаторов и даже фары – все было залеплено вездесущим снегом. От горячих капотов и глушителей валил пар, красиво подсвеченный фарами и рубиновыми огнями стоп-сигналов. Тысячи "дворников" ходили взад-вперед по лобовым стеклам в сложном гипнотизирующем ритме, сотни двигателей тарахтели и глухо бормотали на малых оборотах, отравляя выхлопными газами морозный воздух.

– Вот тебе и "гм"! – воскликнул Мирон. – А тут еще Сидяков. Государственный аудитор Павел Христофорович Сидяков. И не просто аудитор, а тот самый, который неделю назад завершил проверку одной коммерческой фирмы, которая принадлежит господину Рамазанову, известному под именем Адреналин.

Юрий присвистнул. Вот это сюрприз! Похоже, кумир и духовный наставник Мирона и впрямь прятал кое-что за своим иконостасом, и было это "кое-что" похуже стопки кассет с самым жестким порно.

– Результатов проверки я не знаю, – продолжал Мирон, – и что-то мне подсказывает, что никогда не узнаю. Но, судя по образу жизни, который ведет Адреналин, от его фирмы осталась одна пустая скорлупа и дни ее в деловом мире сочтены. Долги, запутанная отчетность, неуплаченные налоги... В общем, уголовно наказуемый бардак. Конечно, Адреналин во всеуслышание заявляет, что ему на это плевать и что деньги – грязь, но как же тогда быть с Сидяковым? А кассеты? Тотализатор?

Впереди загорелся красный. Юрий выключил передачу, поставил ногу на педаль тормоза и тоже закурил.

– Три дня назад, – сказал он, – ты утверждал, что на журналистику тебе плевать с высокого дерева.

Мирон опять криво усмехнулся разбитым лицом.

– Увы, – сказал он. – Опыт показал, что журналистика – это не профессия, а болезнь. Неизлечимая, будь она неладна! Журналист – это, брат, оказывается, диагноз. Ты можешь думать, говорить и делать все, что угодно, но как только ты почуешь настоящий след – все, пиши пропало. А тут, скажу я тебе, не след, а просто железнодорожная колея какая-то.

– Ага, – сказал Юрий. – Колея в тоннеле, и в конце тоннеля виден яркий свет... Это встречный поезд, Мирон. Ты уверен, что успеешь вовремя отскочить с рельсов? На кой черт тебе это сдалось? Сенсации никакой из этого дерьма не получится – так, уголовный репортаж средней паршивости, на фоне Чечни, Ленска и проделок наших олигархов совершенно незаметный. Репортаж будет серенький, а риск – смертельный. Не вижу смысла, Мирон. Шел бы ты со своими подозрениями в ментовку, а? Тебя там примут с распростертыми объятиями, особенно теперь, после этого подполковника.

– Во-первых, репортаж будет не серенький, – мрачно пообещал Мирон. – Уж ты поверь, я в этом больше твоего понимаю. Во-вторых, мне, журналисту, отдавать нераскрученную историю на откуп ментам – это подло. А в-третьих, если я это все-таки сделаю, вот тут-то мне и будет верный каюк. Ты знаешь, какая у Адреналина юридическая поддержка? Другой бы на его месте уже давно за проволоку сел, а ему хоть бы хны! Ты не обратил внимания на такого, знаешь, аглицкого джентльмена? Ну, прилизанный такой, сухопарый, с Адреналином сегодня дрался...

– Нет, – солгал Юрий, – не обратил.

Солгал он просто от растерянности. Для него было большим сюрпризом встретить в грязном подвале господина Лузгина собственной персоной, и он до сих пор так и не разобрался, приятный это был сюрприз или не очень. Странный до оторопи – это да. Неожиданный – тоже. А вот приятный или нет – этого Юрий, хоть убей, определить не мог. Впечатление от встречи было неопределенное, какое-то расплывчатое, будто не в фокусе. Зато дрался господин адвокат просто на загляденье – точно, хлестко и очень артистично. Если он так же вел себя в зале суда, то за судьбу его подзащитных можно было не волноваться...

– А зря, – сказал Мирон. – Это Лузгин. Восходящая звезда столичной юриспруденции, понял? Практикует без году неделю, а репутация будь здоров. Зверь-адвокатище! Он бы и Джека Потрошителя отмазал, если б захотел. И Адреналин – его постоянный клиент. Так что пускать по его следу ментов – дохлый номер, только себе вредить. Понял?

– Понял, – сказал Юрий. Впереди опять загорелся красный, и он затормозил. Теперь они стояли в каких-нибудь двадцати метрах от светофора. – Вот я и говорю: плюнь и забудь. Что тебе, жить надоело?

– А тебе не надоело? – спросил Мирон и вдруг зашарил ладонью по двери, отыскивая ручку.

– Ты куда? – удивился Юрий.

– К чертям собачьим, – ответил Мирон. – На метро! Так мы до самого утра никуда не приедем. Развелось драндулетов, по городу не проехать!

Он вывалился из кабины, грохнул дверцей и пошел, протискиваясь между стоявшими бампер к бамперу автомобилями, к сиявшей сквозь метель рубиновой букве "М" над полированным мрамором входом.

Юрий проводил его задумчивым взглядом. Позади заныли сигналы, он вздрогнул, увидел за сотканной из снега зыбкой завесой зеленый кошачий глаз светофора и рывком тронул машину с места. Рассказанная Мироном детективная история его нисколько не взволновала, и единственным чувством, которое он сейчас испытывал, было глубокое разочарование: ему опять, в который уже раз, подсунули пустышку. Внутри ярко раскрашенной копилки не оказалось ничего, кроме горки сухого мышиного помета. Это было в порядке вещей, но разочарование почему-то не проходило.