Смерть пиявкам! - читать онлайн книгу. Автор: Иоанна Хмелевская cтр.№ 45

— В одиннадцать вечера.

— Ждать осталось недолго. Но ведь вы наверняка знаете больше и даже сами не знаете, что знаете!

Я была уверена: Островский знал еще что-то, притоптанное более поздними сведениями, чему сам не придавал значения.

Островский жутко заинтересовался, что же такое он еще знает, и выжидающе смотрел на меня.

И я начала, подумав:

— Вам приходилось брать когда-нибудь интервью у Эвы Марш?

Журналист осторожно заметил, что не хотел бы упоминать всуе имя этой писательницы.

Прекрасно понимая, почему он так сказал, я поспешила успокоить этого порядочного человека, сообщив, что Эвы уже довольно давно нет в Польше, она за границей.

— А, понятно. Да, я брал у нее интервью, довольно давно.

— И она уже тогда знала Ступеньского?

— Полагаю, что нет.

— О чем вы с ней говорили?

— Так, на общие темы. Расспрашивал о ее семье. Отвечала она осторожно, но я уловил — в семье что-то не так.

Я коротко проинформировала журналиста о своих изысканиях в этой области. Он подтвердил:

— Вот и у меня создалось впечатление, что она начала писать как бы вопреки…

Еще бы, драгоценный папочка, чтоб ему…

Спросила я Островского и о Яворчике. Журналист тоже слышал наветы и проклятья в мой адрес. По словам Островского получалось, что Ступеньский с Яворчиком изо всех сил помогали Эве в ее работе, проталкивали ее произведения для экранизации.

— Пани тоже хотелось попасть на экран, — заявил Островский, — так мне рассказывал Яворчик, но вами пренебрегли. Прошу меня извинить… Я не собирался быть невежливым, говорю, что слышал.

Я только пожала плечами и покрутила пальцем у виска. Чего мне стоило сдержаться! Но выскочила-таки из-за стола и сбегала в прихожую посмотреться в зеркало, нет ли на лице печати идиотизма… Нет, хорош этот Островский — даже ненароком повторить мне пошлые сплетни!

Вернувшись, надменно заявила Островскому, что мне плевать на все эти глупости, меня они лишь смешат. И надеюсь, Эва Марш к наветам относится так же.

— Но зачем же приписывать мне эти наветы? — обиделся Островский. — Я просто передаю то, что слышал от Яворчика.

И вдруг меня осенило:

— Яворчик распускал сплетни с подачи Ступеньского! Ведь не Эва ухлестывала за Ступеньским, а он за ней, и любовное фиаско совпало у него со служебным… Если какой-то кретин уверовал в пасквильные выпады Яворчика и при этом ненавидел Эву Марш и хотел прикончить ее карьеру, убив ее покровителей… Знаете, я уже запуталась в ее союзниках и недругах. Или он решил приписать ей гибель всех, кто ей напаскудил. Так неужели Ступеньский такой недоумок, что сначала не проверил, в Польше ли Эва или уже за тридевять земель?

Островский что-то сказал, я не расслышала, целиком погрузившись в свои предположения. Уловила лишь:

— Магда должна лучше знать, она в том соку варится. Вы часто видитесь?

— Вот интересно, как ее Хенрик выглядит, — произнесла я ни к селу ни к городу, следуя извилистому течению своих мыслей. И тут до меня дошел смысл вопроса гостя.

— Чей Хенрик? — нахохлился журналист. — Магдин?

— Да при чем тут Магда? Эвин. А что вы спросили насчет Магды?

— Да так, ничего… выходит… Да, кстати, вы бы хотели увидеть Яворчика? Нет, я не ношу на сердце его портрет, просто делал репортаж, и он у меня на групповом снимке. Хотите? Вы куда?

Ясное дело, мне хотелось увидеть этого поддонка. Ни слова не говоря, я вскочила и бросилась за лупой, пока Островский копался в своей папке, вываливая на стол бумаги и фотографии. Выхватив одно фото, протянул мне:

— Вот этот, сзади слева.

— Морда как морда, ничего особенного. Вроде бы глуповатая, напыщенный павиан. Видела ли я его когда-нибудь? Не исключено, но вспомнить не могу, он как-то ни с чем у меня не ассоциируется. Возможно, он встретил меня когда-то, и я ему очень не понравилась.

Островский вернулся к сказанному:

— Вы не обратили внимания на мои слова, а я предположил, что Магде может быть известно больше всяких подробностей, в которых она не отдает себе отчета. Она ведь там работает, варится в одном соку.

Я внимательно посмотрела на журналиста. А что, очень интересный мужчина. Наверняка я заметила это и несколько лет назад, когда меня с ним знакомили, а потом попривыкла к его внешности и перестала обращать внимание. Вот если бы он был слегка постарше, кто знает?.. А такая молодежь мной воспринимается лишь как приятели моих сыновей. Мысль промелькнула и исчезла сейчас не до глупостей.

— Магду я постараюсь как можно скорее отловить. Вам же признательна за откровенный и очень полезный разговор, непременно созвонюсь с вами в самое ближайшее время.

Островский ушел. Я сделала попытку дозвониться до Мартуси, но ее сотовый по-прежнему молчал. Так, надо привести комнату в порядок, хотя бы посуду убрать со стола. Уронив авторучку, я нагнулась и увидела на ковре под столом какую-то бумажку. Развернула ее…

«Свидетельство о разводе». Глядя на него как баран на новые ворота, я долго думала, каким образом под столом могло оказаться мое свидетельство о разводе, которое с давних пор благополучно покоилось в коробке с другими документами — моим дипломом, свидетельством о браке, метриками сыновей и прочими ценными бумагами? Каким чудом это свидетельство перебралось под стол?

Наконец сообразила внимательнее взглянуть на то, что держу в руках. О боже, Адам Островский!

Наверное, упало на пол, когда журналист копался в своей папке с макулатурой. А теперь, возможно, роется в бумагах, беспокоится… Где у меня записан его сотовый?

Он сразу взял трубку.

— Я очень извиняюсь, — голосом сиротки Марыси произнесла я, — но ваш развод оказался у меня под столом, мне очень неприятно, я прочла, но не из любопытства просто думала — это моя бумажка и ломала голову, отчего она там валяется. Очень, очень извиняюсь.

Островский явно смешался.

— Надо же, как неприятно. И вам беспокойство. Я пока еще недалеко отъехал, можно, сейчас вернусь? Только сегодня получил свидетельство, и оно мне понадобится. Да не извиняйтесь так, я не делаю из этого секрета, все уже давно в прошлом…

Он даже не входил во двор, я передала ему бумагу через калитку.

— Слушай, ну и напереживалась же я! — кричала мне в ухо взволнованная Мартуся. — Я им велела надеть мне наручники, а они, представляешь, не захотели. С чего вдруг? А если я какая чемпионка по каратэ? Они же не знали!

Я наконец с облегчением перевела дыхание. Не верила я, что она убийца, но какое-то беспокойство осталось в сердце и попискивало — а вдруг Мартуся не справилась с эмоциями? А я столько раз имела возможность наблюдать за взрывом ее эмоций! Никогда не знаешь, какое направление выберет взрыв.