Пловец - читать онлайн книгу. Автор: Йоаким Зандер cтр.№ 45

Она подняла голову. Через разбитые двери она увидела, как мужчина и женщина бегут к ней с оружием наперевес.

– Муди! Муди!

Паника. Шок. И горе, такое глубокое, что оно напугало ее сильнее, чем убийцы снаружи. Но она не хотела умирать. За сотые доли секунды сознание снова прояснилось. Она никогда не переставала любить Махмуда. Никогда не забывала его. И она не могла допустить, чтобы все вот так закончилось. Чтобы он вот так умер, застреленный, как собака, на грязном полу в супермаркете, когда все считают его убийцей и террористом. Нет, она не может этого допустить.

– Я люблю тебя, Муди, – прошептала она, выпустила его руку, поднялась и бросилась бежать вглубь магазина. С улицы доносился вой сирен. Но Клара ничего не слышала. Ни сирен, ни криков, ни рыданий. В голове у нее было пусто, пока она бежала вдоль рядов с полками. Клара бежала не оборачиваясь.

В глубине магазина было спокойно. Покупатели медленно передвигались, не понимая, что происходит. За мясным прилавком было пусто. Все служащие, видимо, сбежались к выходу. Клара обогнула прилавок и сквозь вращающиеся двери вбежала в складское помещение. Мужчина в белом фартуке, явно не заметивший хаос в магазине, крикнул ей вслед, но Клару это не остановило. Она видела только указатели к пожарному выходу. Мокрые от крови джинсы липли к ногам, сковывая движения.

Локтем она нажала на ручку двери, чтобы осколки не впились глубже в ладони. Дверь выходила на улицу позади магазина. Земля была покрыта тонким слоем снега, который продолжал идти. Спустившись с крыльца для разгрузки, Клара побежала по снегу. Подошвы оставляли кровавые следы, пока она бежала к выезду с желтым шлагбаумом и дальше в узкую улочку. Клара повернула налево. Пробежав метров сто, она завернула за угол и выглянула.

Никто ее не преследовал.

Левая рука вперед. Правая. Снова левая. Вдох. Закрываю глаза и гоню прочь реальность, воспоминания, мысли…

Я плыву вперед. Раз. Два. Три. Вдох. Иду вперед, как торпеда без заряда. Без наводки.

Нарушаю ритм. Пропускаю вдох. Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть…

Поворачиваю обратно, с силой отталкиваясь ступнями от стенки бассейна. Чувствую, как напряжены мои ноги, бедра. Чувствую, как меняется энергия, как сила переходит в скорость, бессмысленную скорость. Я плыву под водой, задерживая дыхание дольше, чем это полезно для здоровья. Только доплыв до середины, делаю вдох. Чувствую, что кончаются силы, но продолжаю плыть. Когда силы иссякли, я перестаю двигать руками и ногами и медленно опускаюсь вниз на дно. В ушах шумит. Из носа выходят пузырьки воздуха. Я опускаюсь еще ниже, грудью ложусь на шершавое дно бассейна. Вижу черные квадратики плитки, узоры, выложенные кафелем. Легкие сжимаются в бессильной попытке вздохнуть.

Но и это не помогает. Ничего не помогает. Мысли. Воспоминания. Я мысленно произношу молитву. Мою единственную молитву. Но и она не помогает.

Потом я лежу на краю бассейна и пытаюсь отдышаться. Мне жарко. Пот течет с меня ручьем. Глаза болят от недостатка кислорода и усталости. Перед глазами прыгают черные точки. Три часа назад я нашел имя дочери в базе данных. Три час назад Бог перестал отвечать на мою молитву. Три часа назад я понял, что прошлое настигло меня.

Я сижу в «Мазде» и жду озарения. Пальцы вцепились в руль. Костяшки побелели. Мне кажется, что если я сейчас выпущу руль, меня унесет. Я думаю о том, что все это время был слеп. Нет, я отказывался смотреть правде в глаза. Как глупо. Как стыдно. Стыд буквально вдавливает меня в сиденье, обитое искусственной кожей.

На экране компьютера в Лэнгли я вижу отчеты о моей дочери. Ее разыскивают в Париже и Брюсселе. Я изучил все, к чему у меня есть доступ. Это немного. Статьи в прессе. Выводы. Ничего о нас. Ничего о причинах. Ничего о тенях. Но я все равно все понял. Даже тени оставляют следы.

Бойфренд-араб. Пистолеты с глушителем. Файлы в базе, к которым у меня нет доступа. Сам факт того, что они существуют и у меня нет к ним доступа. Коды. Защищенные паролем документы под грифом «Совершенно секретно». Секреты. Тайны.

В бардачке лежит тонкая бежевая папка, которую я так и не открыл. Мой единственный шанс спасти ее, спасти себя. Мое прошлое ради ее будущего.

Под ногами хрустит подмерзшая трава. Фасад из псевдогранита красиво подсвечен. Деревянный дом выкрашен белой краской. Массивные колонны из мазонита и крыльцо придают ему черты колониального стиля. Воплощение американской мечты. Фальшивый картонный дом для верхних слоев американского среднего класса. Доказательство успеха, которое может уничтожить первый порыв ветра. Остановившись перед крыльцом, я всматриваюсь в темные окна.

Бежевая папка у меня в руках. Я был мертвецом. Сломанной веточкой в реке времени. Я позволил потоку увлечь себя, не оказывая ни малейшего сопротивления. Но теперь все кончено. Меня охватывает необыкновенное спокойствие. Я звоню в дверь.

Сьюзен открывает мгновенно, хотя на дворе глубокая ночь. Она все еще в костюме и блузке – универсальной одежде офисного служащего, по которой нельзя угадать, где она работает. Лицо напряженное, как у человека, который даже дома не умеет расслабляться. А может, она только что вошла.

Сьюзен настаивает, чтобы мы сели в ее машину. В тишине мы едем по широким дорогам, обсаженным голыми кленами, мимо школьных футбольных полей и бейсбольных площадок, мимо особняков, украшенных рождественскими огнями. Обычный пригород, но для меня все словно во сне.

Других машин не видно. И мы ничего не говорим, словно загипнотизированные шумом мотора и шорохом колес по асфальту. Кто-то дозвонился на радио и теперь кричит о президенте, мусульманах, верховном суде. Сьюзен вертит рукой в кожаной перчатке переключатели, и радио замолкает. Мы выезжаем на шоссе 245. Едем на юг. В сторону столицы.

Глаза Сьюзен прикованы к дороге, залитой светом фар. Я пытаюсь угадать ее мысли по лицу, по жестам. Может, она взвешивает, какую ложь или правду мне рассказать. Аккуратно дозирует, чтобы получился сбалансированный рассказ.

Наконец, она съезжает с шоссе к парку Потомак и останавливается возле памятника Франклину Рузвельту. Мы выходим из машины. Стук захлопнувшихся дверец эхом разносится далеко по парку. Мы медленно подходим к подсвеченной скульптуре президента в инвалидном кресле, похожей на привидение. Мы дрожим на ветру из бухты. Вокруг нас сверкает черная вода, напоминая о мифе про Нарцисса. Это в него мы превращаемся?

– Так о чем ты хотел поговорить? – спросила Сьюзен.

Она выглядит такой маленькой и хрупкой на фоне воды. Я думаю о том, что все мы вынуждены идти на компромиссы, все вынуждены принимать невыгодные нам решения. А ей это приходится делать чаще других. Она занимала руководящую позицию еще до того, как женщин стали принимать на нашу работу. Через сколько трупов ей пришлось перешагнуть, чтобы добраться до самого верха? Сколько людей она использовала в своих целях на пути по головам вверх?