Последний пророк - читать онлайн книгу. Автор: Александр Каменецкий cтр.№ 106

Да, умереть — эта мысль четко, без всяких комментариев и компромиссов, установилась в мозгу. Я больше не могу. Не могу, и все! Нет сил сопротивляться, бороться. Да и чем, с кем бороться, собственно? Кто враг? Нет никакой, никакой надежды… Пошло оно все к дьяволу! Не могу, не могу!.. Выпрыгнул из джакузи, открыл окно, впустил ночные запахи. Пахло морем: йодом и водорослями, какими-то фруктами и цветами… Посмотрел вниз: никого на улице. Тьма. Фонари не горят, окна черны. Ни людей, ни автомобилей. Восьмой этаж — приличная высота. Вполне приличная. Скользя подошвами, взобрался на подоконник, распрямился… и мне стало смешно. Голый, в мыльной пене, с разбитой башкой, окровавленный, лежит на тротуаре европейский мужчина. Его. незагорелая, бледная жопа отражает скользкий лунный свет. На ней еще не просохли пузырьки ароматного средства для ванн «Блю мун»… Какое издевательское название! Собираются вокруг муджахиды, тычут пальцами, ржут… Милая картинка. Закопают на пустыре как собаку и скажут: он всегда был предателем. Нет, черт побери, нет! Если уж взялся умирать, то умереть надо так, как не удалось прожить. Достойно. А не выбрасываться из окна голышом, приняв ванну…

Слез с подоконника, дрожа, принялся наскоро вытираться огромным, как простыня, мохнатым полотенцем. Дверь осторожно приоткрылась. Глупо улыбаясь, в ванную протиснулся чернобородый муджахид в исподней рубахе. Стараясь не смотреть на меня, все еще голого, встал ко мне спиной, открыл кран в умывальнике и принялся шумно уринировать, покрякивая от удовольствия. Затем напился воды — пил долго, как верблюд, — и бесшумно, бочком, вышел. Несчастные, они так и не поняли назначения унитаза. Моих лингвистических способностей не хватило…

На следующий день нас загрузили работой. Отель было велено привести в соответствие исламским канонам. Несчастную Венеру в вестибюле сорвали с постамента и утащили куда-то. Убрали со стен все картины, даже самые невинные, кроме фламандских натюрмортов: Аллах запрещает изображать живых людей. А обнаженных — сами понимаете. Потом убрали и натюрморты: кто-то предположил, что сочные куски жирного мяса могут быть свининой. Мне и еще дюжине муджахидов выпало самое гадкое занятие — закрасить фрески на потолке. Как это выполнить технически, никто понятия не имел. В конце концов нашли несколько металлических лестниц, скрутили их проволокой, и вот на такое хлипкое, цирковое почти сооружение лазили каждый по очереди с банкой краски и кистью. Один, на высоте метров десять — двенадцать, трясется от страха и мажет, остальные — держат лестницу и подбадривают его криками. Жаль, Томаса— Туфика рядом не было с видеокамерой! Такое зрелище стоило бы заснять. Побывав на верхотуре три раза, я решил, что с меня хватит, и под каким-то предлогом умотал в номер. Плюхнулся на диван. Закрыл глаза. Попытался хотя бы на несколько секунд отрешиться от происходящего, которое уверенно скатывалось к дурному фарсу. Меня разбудил громкий стук в дверь. Томас с двумя «афганцами».

— Вас желает видеть Хаджи Абу Абдалла, — отчеканил он.

Я не ожидал, испугался. Я не был готов. Даже хотел в первую минуту прикинуться больным, попросить перенести встречу. Но быстро сообразил: отказ невозможен. Надо идти. На специальном, особом лифте поднялись в пентхаус на шестнадцатый этаж. Прошли несколько кордонов охраны. Мне все хотелось выспросить у Томаса — Туфика, зачем я так срочно понадобился Террористу Номер Один, но слова застревали в горле. И знал: будет не простой разговор. Не игра в загадки: «…а что, если?». И не предложение запустить в сеть новый вирус. Что-то действительно важное, касающееся меня самого. Такое, что нельзя будет отмолчаться, соврать, отделаться простеньким софизмом…

Абу Абдалла принял меня в небольшой светлой комнате, напоминавшей кабинет. Резные шкафы темного дерева в готическом стиле с окошками толстого граненого стекла. Книги, книги — десятки книг за стеклом, со старинными корешками: золотая арабская вязь по истершейся коже. Я слышал: он коллекционирует книги, у него отличная библиотека, которую повсюду возит с собой. В отдельном шкафу — неисламские томики на английском и французском. С удивлением прочитал на переплетах имена Платона, Сартра, Ницше, Канта, Маркса… Книги неновые, потрепанные, с закладками из лоскутков бумаги. Читаные. Сам Абу Абдалла как-то очень по-домашнему, по-свойски одетый, сидел в глубоком кожаном кресле у приземистого овального столика и разговаривал по спутниковому телефону с длинной гибкой антенной. Перед ним, открытый, стоял ноутбук, и одной рукой, проворно, Террорист Номер Один щелкал по клавишам.

— Nikkey, Dow Jones, Nasdaq, EuroStoxx, DAX, Nemax, — звучали слова, перемежаемые процентами и цифрами.

Биржевые сводки, догадался я. Пару раз, настойчиво, повторил названия нескольких крупнейших мировых концернов — производителей электроники. Видимо, их акции следовало немедленно скупать. Или продавать, кто знает…

Закончив разговор, Абу Абдалла жестом указал мне на второе, свободное кресло. Холодея — да, именно так, холодея от страха, я сел. Постучали в дверь. Вошел «афганец», неся в руке узорчатый подносик с серебряным миниатюрным чайником и парой таких же крошечных стаканчиков, из которых здесь обычно пьют зеленый чай. Умело, не хуже опытного официанта, разлив напиток, удалился бесшумно. Террорист Номер Один пригубил чаю, поднял на меня глаза:

— Рад видеть тебя живым и здоровым, Искендер. Голос спокойный, ровный, глуховатый. Все никак не может одолеть акцент.

— Благодарю… — От волнения я охрип. Даже не ожидал такого сюрприза — связки сдали.

— Ты выглядишь очень усталым. Ты постарел на несколько лет.

— Вы очень любезны… — Я отхлебнул ароматного, круто заваренного чая с мятой, промочил горло. Поперхнулся, закашлялся.

— Мне кажется, за эти несколько месяцев ты сумел по-настоящему почувствовать, что такое жизнь, как быстро она течет… Оценить.

— Я бы не назвал это жизнью. — Руки, хотя тепло было, замерзли, я грел их о горячее стекло стаканчика.

Абу Абдалла добродушно усмехнулся в бороду:

— А чем же?

— Больше похоже на пытку.

Он внимательно посмотрел на меня — снова ощущение живого прикосновения, мороз по коже.

— Настоящая жизнь — всегда на пределе отчаяния. В этом ее прелесть. Ты еще не созрел, чтобы наслаждаться своим отчаянием. Это приходит позже, с опытом.

Его взгляд топил меня, как масло. Я не мог собраться с мыслями. Один глаз — спокойный и мудрый, другой — ненормальный, безумный, чокнутый. Сил сопротивляться, говорить что-то умное не было. Вообще не было сил, как выжали меня.

— Поймите, я больше не могу просто!.. — вскрикнул-всхлипнул.

— Конечно, конечно, — как-то по-отечески, даже утешая, ответил он. — Любой человек на твоем месте сказал бы то же самое. И все-таки ты жив.

— Пока…

Резким и плавным одновременно жестом Абу Абдалла поставил стаканчик на стол. Нечто отвердело в его глазах, схватилось льдом.

— Что дает тебе силу жить, Искендер?

— Не знаю… Я должен спасти своих близких. Где они? — Голос мой постыдно, постыдно дрожал. Чем он так пугает меня, этот человек?