Крепость души моей - читать онлайн книгу. Автор: Генри Лайон Олди, Андрей Валентинов cтр.№ 79

А ведь жили. Радовались. И никаких ангелов.

– Бутылку коньяка, пожалуйста.

Это не я. Это Дмитрий Анатольевич, стоматолог из кабинета «Жемчуг». В прошлом году он мне удалял зуб мудрости. Здорово удалил, кстати. Руки золотые, хоть на вид – как у молотобойца.

– Марку называйте! Буду я разбираться…

Дмитрий Анатольевич окаменел. Проблема выбора – бич человечества. А при нынешних-то вариантах…

– Знаете, не надо коньяк. Вон там у вас…

Он указал на золотисто-лаковый футляр с надписью «Glenmorangie» и цифрой «18». Ниже шли мелкие буковки – издали не разобрать.

– Это хороший виски?

– Вы у меня спрашиваете?! – окрысилась продавщица, белея от злости. – Я его пробовала, что ли? Как завезли, так и стоит. Цену видели?

Цена впечатляла.

– Я тоже не пробовал, – смутился Дмитрий Анатольевич. – Каждый раз смотрю, и денег жалко становится. А-а, чего уж теперь! Давайте!

Он полез в карман за бумажником. Продавщица ожгла стоматолога бешеным взглядом и отправилась в подсобку за стремянкой – снимать «Glenmorangie» с верхней полки.

– И пластиковых стаканчиков, – спохватился Дмитрий Анатольевич. – Пять штук.

Когда, расплатившись, он обернулся к выходу, я поздоровался.

– Доброе, доброе… А, это вы?! Извините, не признал.

От него ощутимо несло спиртным. С утра. Моя рука утонула в его лапище, словно в мягких тисках. Дмитрий Анатольевич всякую ладонь сжимал с расчетливой бережностью, дабы не повредить ненароком. Кажется, он был рад меня видеть.

– У вас все в порядке?

– Зубы в порядке. В остальном…

Он понял. Он беспомощно развел руками. Мол, тут мы все в одной лодке. Я в ответ кивнул. Я очень надеялся, что лицо мое не отражает того ужаса, который свалился на меня без предупреждения. Что, если ангел пошутил? Есть ли у ангелов чувство юмора? «Ты семнадцатый. Мы предлагаем это каждому семнадцатому…» Судя по сказанному, есть. Завтра перед рассветом я приеду на окружную в машине, полной людей, уверенных в спасении. И выяснится, что барьер никуда не делся, что нас обманули, проверяли, препарировали, испытывали… Велик ли с ангелов спрос?! Теща сказала, на Страшном суде образуем конфликтную комиссию. Мы сгорим со всеми, только нам будет в тысячу раз больнее – мы надеялись и обманулись. Господи, я никогда в жизни не молился! Господи, услышь меня в первый раз: пусть сбудется, что обещал меч Твой…

– Что вам? – рявкнула продавщица.

До скрежета зубовного хотелось ответить: «Еще одной такой же бутылки не найдется?» Вместо этого я взял «батон для лентяев» – нарезанный; «Краковской», пару банок шпрот и польского сыра. До завтра хватит. Всухомятку перебьюсь, чаем запью. Чай дома есть. И сахар тоже. Завтра выяснится: какой хлеб мне суждено есть в дальнейшем.

Жара караулила на улице. Она с радостью набросилась, облапила горячими ладонями, едва за мной закрылась дверь магазина. На ступеньках «Жемчуга» курил Дмитрий Анатольевич в компании двух медсестер: Лидочки и Насти. Блондинка Лидочка и брюнетка Настя были в форменных зеленых халатах. Дмитрий Анатольевич – в парусиновых брюках и китайской рубашке с иероглифами. На ступеньках красовался знакомый футляр. На него, как на пьедестал, водрузили початую бутылку с жидким янтарем. И врач, и медсестры держали в руках пластиковые стаканчики с виски.

– Не желаете? – стоматолог отсалютовал мне стаканчиком и указал сигаретой, дымящейся в другой руке, на бутылку. – Тут пишут: «Extremely Rare». Очень редкий. Можно даже сказать, крайне редкий! Восемнадцать лет. Когда вы еще такое попробуете?

У меня правило: не пить до полудня. Но правила сменились исключениями.

– Вы и мертвого уговорите…

Сказал – и поперхнулся.

– Лидочка, – Дмитрий Анатольевич сделал вид, что не заметил мой конфуз, – налейте нашему пациенту… Нет, нашему гостю!

– Здравствуйте, Лида, здравствуйте, Настя…

– Вот, пожалуйста.

– Благодарю… Скажите, вы не ходили на окружную?

– Зачем? – изумился Дмитрий Анатольевич.

– Мало ли… Может, их стоит попросить? Всего лишь попросить?

– Кого?

– Ангелов. Может, вы тоже семнадцатый?

Язык мой – враг мой. Дмитрий Анатольевич моргал, недоумевая. На щеках его выступили красные пятна. Настя уставилась на меня, как на врага народа. Она что-то знает? Подозревает?! Да нет, откуда…

– Семнадцатый?

– Шутка, – хрипло сказал я. – Глупая шутка. Вы не ждете пациентов?

– Нет. В первый день еще пришло три человека, а со вчера – как отрезало. И сегодня с утра – тоже. Я звонил двоим, они трубку не берут. Мы и махнули рукой…

– Тогда зачем вы здесь? Шли бы по домам…

– Нет, так нельзя. Вдруг кто с острой болью заявится?

– И вы будете лечить его глотком виски?

– Ну почему же? Хотя…

– Все мы тут с острой болью, – сказала вдруг Настя. – Лечим друг друга, как можем.

Я кивнул, сгорая от стыда. Я не мог избавиться от мысли, что Настя в курсе. Что она намекает. Пока я казнил себя, Лида заплакала. Мы, все трое, кинулись утешать, зная, что утешить нечем. Но, как ни странно, слушая наши глупости, Лида действительно успокоилась. По крайней мере, перестала плакать. Вытерла платочком лицо, приняла у Дмитрия Анатольевича стаканчик «Glenmorangie» – и хлопнула виски единым махом, как водку. У нее снова выступили слезы на глазах. Отдышавшись, Лида жалко улыбнулась нам и попросила:

– Дайте закусить, а?

Вспомнив про колбасу и сыр, я полез в сумку. Дмитрий Анатольевич сбегал в кабинет и принес скальпель – резать колбасу.

Он перехватил меня у кафе «Рио».

– По шашлычку? – спросил муж бывшей. – Я угощаю.

Не сговариваясь, мы заглянули поверх ограждения на летнюю площадку. Пустыня Гоби, хоть бы один человек. В зале кафе три-четыре столика были заняты. Там работал кондиционер, и горячий шашлык – прямо с мангала – густо усыпанный кольцами лука, выглядел, как полагается: лакомством, а не карой Божьей.

– Давай снаружи, – сказал муж бывшей. – Не так уж жарко…

– Да? – усомнился я.

– Что нам снег, что нам зной, что нам дождик проливной…

Когда мои друзья со мной, вспомнил я. Было странно слышать нотки заискивания в его голосе. Густой баритон, почти бас, с легкостью перекрывавший гвалт любой компании – сегодня баритон треснул, задребезжал. Из мужа бывшей выпустили воздух, хотя он и раньше не был мыльным пузырем.

– Ты меня караулил? – спросил я.

Он кивнул.