Смерть белой мыши - читать онлайн книгу. Автор: Сергей Васильевич Костин cтр.№ 56

Действительно, куда? Это не может быть ни вокзал, ни морской порт — там полно агентов в штатском. Ни какой-нибудь отель — меня там тоже ждут. Из достопримечательностей я помнил дворец Кадриорг в старом парке, но теперь там размещалась резиденция президента, и при том, что в городе орудовала группа террористов, весь парк наверняка был на особом положении.

Пауза затягивалась.

— М-м-м, где я еще не был? — протянул я. — А! У вас есть старое кладбище, где-то за Певческим полем. Мне посоветовали обязательно погулять там пару часов.

— Хорошее место, — кивнул таксист. Он говорил на очень приличном русском. Тоже служил в кремлевском полку? — У меня там родители похоронены. Так что если все будет нормально, — он подмигнул мне, — я знаю, где буду лежать.

Место действительно было отменное. Такой же высокий и редкий сосновый бор, как около Вызу, только с небольшими каменными плитами вместо пеньков. Я бы и в самом деле с удовольствием погулял здесь, только не сейчас.

Я остановился и, стянув пуловер, завязал его рукавами на поясе. День был по-летнему жарким — люди вокруг меня шли в рубашках и летних платьях. И вдруг у меня сжалось сердце, как это часто происходит в начале осени — мимо проехал мотоциклист в шапке и толстой куртке с меховым воротником.

Дождавшись, чтобы в мое такси сел новый клиент, я быстро вернулся к выходу с кладбища и заскочил в отъезжающий автобус. Пока вроде все спокойно: ни машин с мигалками, ни мотоциклистов на перекрестках. Мне нужен был интернет.

Я вылез из автобуса через несколько остановок, у Певческого поля, и вытянул руку, как в Москве. Интересно, эстонцы левачат?

Первые четыре машины проехали мимо меня, как мне показалось, с молчаливым и праведным негодованием. Зато пятая, старенькая «волга», притормозила.

— Здесь есть поблизости хорошее место, чтобы выпить пива? — спросил я.

— Сейчас устроим! — водитель явно был русским.

Мы поехали по автостраде или, вернее, по широкому проспекту вдоль залива. Вдаль медленно отплывал очередной белый красавец-паром до Хельсинки. Вот бы сидеть сейчас там на палубе с двойной текилой! Но — в целом, как и в деталях — я сам выбрал жизнь, которой жил.

— Хорошо бы найти заведение не в Старом городе, — сказал я. — Там, по-моему, я посетил уже все ловушки для туристов.

— Не доезжая порта есть неплохой рыбный ресторан, — поразмыслив, предложил водитель.

— Вот и отлично!

Отлично, что не в самом порту, уточнил я про себя.

Заведение оказалось простым, без крахмальных скатертей, но, как я и рассчитывал, с вай-фаем. Я посмотрел на часы — полдень. С момента нашего неудавшегося свидания с Августом прошло чуть больше часа. Я уже тысячу раз прокрутил в голове недавние события. Был, вероятно, один шанс из ста, что наши отношения еще наладятся, но все же он был.

Я заказал пива и вошел в скайп. Август был на связи.

«И как это понимать?» — набрал я.

Мой связник печатал медленно — по-русски, но латиницей.

«Что именно?»

«Полицейская машина».

Ручечка на экране медленно выводит что-то. Пишет, старается.

«Знакомые ребята. Мне следовало сказать вам сразу. Я — капитан криминальной полиции», — всплыло на экране.

Вот что меня останавливало от того, чтобы играть с Августом в открытую! Интуиция. Мне говорили, что хороший полицейский на раз распознает в толпе бывшего зека. И наоборот, человек, отсидевший в тюрьме, чутьем почует на улице полицейского в штатском. Существуют, стало быть, какие-то флюиды, какие-то неуловимые и не поддающиеся анализу признаки, которые воспринимаются нашим бессознательным. То же произошло и с Августом. За внешностью и обходительностью университетского профессора, или журналиста, или режиссера, или писателя скрывался полицейский. Чем этот полицейский выдавал себя? Скорее всего, взглядом — где-то чуть более внимательным, чем нужно, иногда чуть жестким. Однако человеку, работающему на спецслужбы, тем более на иностранные, все эти качества тоже нужны. Что же меня тогда насторожило? Наверное, несоответствие между интеллигентной внешностью и едва уловимыми признаками человека действия.

Я без ответа на последнее сообщение — что, конечно, было невежливо — вышел из сети и расплатился. За одну минуту засечь меня было невозможно, но и задерживаться здесь не стоило. А как у нас с такси? С этим около порта было неважно — машины в обе стороны ехали с клиентами — отъезжающими или только что приехавшими. Зато подоспел автобус.

И что теперь? Хорошо, я ведь понимал, что мой связной где-то работает. Тогда почему бы и не в полиции? В такой организации он был для Конторы намного полезнее. Да это и объясняло то, как быстро он получал нужные мне сведения.

Второй сеанс связи я провел из казино «Олимпик» неподалеку от Нарвского шоссе. Вряд ли человек, на которого охотится полиция, отправится по злачным местам. К столам я не пошел, приземлился в баре.

Август ждал моего вызова.

«Надо встретиться», — написал он.

«Напишите, что хотели сказать», — неумолимо отвечал я.

«ОК. Джип нашли. Улик нет. Парня ищут».

«Видите, как все просто», — пишу я. Ну, мол, ради этого не стоило и встречаться.

«Все сложно. Лучше встретиться».

Не надо уступать.

«Напишите».

«Будьте осторожны. Вас ищут и мы, и другие».

Это Август так написал, для меня-то русский язык по-прежнему родной. Тогда я понял смысл этой фразы так: меня ищет и полиция, чтобы задержать, и национал-бейсболист Хейно Раат с приятелями, чтобы заставить замолчать. Как скоро выяснится, дело было намного сложнее. Но все равно, приятно, когда о тебе заботятся.

«Спасибо», — написал я.

Нажав стилусом на маленький крестик, я вышел из программы.

Куда теперь? И сколько я мог так болтаться по городу, в котором столько людей стремятся меня разыскать? Я достал телефон и набрал Ольгу.

Я обещал прийти с бутылкой вина — я купил две. В приличном магазине деликатесов нашлось «монтефьясконе» 2003 года. Хороший это в Италии был год или нет, я не знал, но плохим это вино не будет никогда. Я вспомнил лепящиеся друг к другу дома с огромным собором на центральной площади, купол которого и сегодня виден с самого дальнего из виноградников, окружающих городок. Хочется в Италию! Сколько бы раз там ни был, все равно хочется.

Я мог бы выжить везде. Даже в сегодняшнем Афганистане, где чувствуешь себя путешественником в машине времени. Большая часть моей жизни прошла в России и в Штатах, но и во Франции, в Бельгии, в Германии или Австрии мне не пришлось бы долго приспосабливаться к местным условиям. Я уже не говорю про Испанию и всю Латинскую Америку, в которой я свой. При всем при этом, если бы мне предложили выбирать, где жить, я бы назвал только три страны. Первая — Италия, потом — Куба и, наконец, не удивляйтесь, Грузия. Только там моя душа, почувствовав себя дома, мгновенно расправляется под ярким солнцем среди зеленых холмов, на узких улочках, перетянутых веревками с бельем, на террасах ресторанчиков в тени деревьев, где подают холодные глиняные кувшины домашнего вина, в толпе людей, которые ведут себя так, как будто они ваши давние и хорошие соседи. Я люблю и ценю тепло — и снаружи, и еще больше внутри.