Смерть белой мыши - читать онлайн книгу. Автор: Сергей Васильевич Костин cтр.№ 54

Ну а дальнейшие восемнадцать часов моей жизни вы уже знаете. Коротышка, затянутый в черную кожу, «Бир-хаус», где я прикадрил оказавшуюся симпатичной бизнесвуман Ольгу, ночь на скрипучем кожаном диване в ее квартире и данное ей обещание вернуться туда вечером на ужин.

О чем я не упомянул сразу, чтобы вас не запутать, так это о сообщении от Августа, которое я получил перед сном. В квартире современного руководителя Ольги Красильниковой был роутер, распространяющий беспроводной выход в интернет на все принадлежащее ей пространство и даже за его пределы. Чего специалист по экспорту-импорту не знала, так это то, что свою связь надо защищать паролем. Иначе сосед сверху будет качать себе за ее счет порноролики с малолетками со всего мира, из-за которых к ней же потом и придет полиция.

Но меня такое положение устраивало. Я открыл себе в скайпе новый аккаунт. (Интересно, как это называют русские, которые постоянно живут в России? Вот на таких мелочах шпионы и прокалываются.) Август не спал, во всяком случае, на мой вызов откликнулся тотчас же.

Рассиживаться в чате я не собирался — мне предстояло в этой квартире спать, но Август был еще лаконичнее. «Новости неплохие. Подробности при встрече» — так он со мной поздоровался. Я тут же попрощался с ним в его стиле: «Угол Рюйтли и Нигулисте. Завтра 10:30».

Я особенно не рассчитывал на новые сообщения, но все же залез в свой ящик на немецком сайте. В нем было лишь пробившееся сквозь спам-фильтр предложение от DreamClub сэкономить до 75 % на бронировании гостиниц в Австралии и Новой Зеландии. Забыли обо мне? Тогда я вам напишу. Я попросил Эсквайра срочно уточнить условия связи для передачи мне новых документов.

Потом я заснул. Утром мы с Ольгой пили кофе, и я мучил ее, бедняжку, отказом рассказать, чем закончился вечер. Завершить утро по-другому мы бы не могли даже при очень большом обоюдном желании — я спешил на встречу с Августом.

Многие считают, что главное в нашей работе — это действие. Вовсе нет. Основное время уходит на размышления: на анализ ситуации, просчет поступков других людей — то есть на подготовку действия, которое само иногда очень банальное и времени требует минимум. Однако чаще всего события накрывают нас извне, и, чтобы это не застало врасплох, тоже нужно сидеть и думать.

Вот если посмотреть на меня со стороны — чем я занимался в Таллине? Да, была ночная перестрелка и взрыв в такси, в котором погибла Анна. Это из разряда событий, сваливающихся на нас извне. Но все остальное время? Я с утра до вечера встречался с разными людьми. Получив одну информацию, спешил добыть вторую, докопавшись до чего-то, наталкивался на новую загадку. Если бы я засекал время, выяснилось бы, что большую часть жизни, по крайней мере на операциях, я провожу в разговорах, глядя в глаза другому человеку и пытаясь прочесть в них то, что иногда неизвестно ему самому.

Вот я вышел в город и сел в подвернувшееся такси. Что, я собираюсь за кем-то гнаться, кого-то пытать, в кого-то стрелять? Нет. Я не хочу от начавшегося дня ничего, кроме того, чтобы он подвел или хотя бы приблизил меня к истине. Чего хотели от Анны и почему? Кто ее убил и зачем? Разберись я во всем раньше, она была бы жива. Но для этого мне вряд ли пришлось кого-либо убивать, достаточно было просто получить нужную информацию.

Такси высадило меня у собора Александра Невского. Я точно знал, что хвоста за мной не было, но для очистки совести вошел внутрь. Службы не было, или она уже закончилась. В приделе отпевали молодого, коротко стриженого парня. У главного алтаря собирались гости на венчание статного, держащегося с достоинством старика и его сорокалетней невесты-хохотушки, вцепившейся ему в рукав. Все в этом мире перепуталось!

Я помолился за своих умерших — всех, насколько я знал, некрещеных: и отца, и Риту, и Кончиту с Карлито. Заказывать им поминовение, как мне сказал тот же отец Ионикий со Святой Горы Афон, церковь не разрешает.

— Мы не знаем, почему, — говорил он. — Наверное, потому, что это им повредит. Религия ведь запрещает только то, что опасно и вредно. Но молиться за близких, даже богохульников, даже самоубийц, вам никто не может помешать.

— А вы за кого молитесь? — спросил я.

— Я молюсь, чтобы Господь и Богородица, — он говорил, как все греки, Панагия, Пресвятая, — чтобы Господь и Панагия спасли всех, весь мир.

— И преступников? Убийц, насильников, садистов?

— Есть люди, которые убили в себе все человеческое, — уклончиво отвечал старый монах. — Но многие из них и не знали человеческой жизни. Я молюсь за всех несчастных, в сердце которых живет хоть капля любви.

— Я раньше думал, что Господь как любящий отец простит всех, — сказал я. — А сейчас мне все чаще кажется, что это было бы несправедливо. Хотя я-то уж вряд ли попаду в число избранных.

— Я тоже иногда думаю, что спасутся все. А иногда, что не спасется никто, кроме настоящих праведников. Есть же такая теория, что Господь создал людей лишь для того, чтобы на протяжении веков и тысячелетий отобрать из них несколько сотен святых. Ровно столько, сколько нужно, чтобы заменить падших ангелов. — Отец Ионикий запустил пальцы в свои почти не тронутые сединой курчавые волосы. — Я грек, а это значит, я обязан думать. Кто думает, тот сомневается, и я, грешный, тоже сомневаюсь. Но можно сомневаться и все равно стремиться поступать правильно.

Когда-то, еще с Ритой, меня в одной компании спросили о моем самом большом желании. Мы в те времена все были атеистами, детей ни у кого еще не было, и читал я тогда Ницше в английском переводе. «Мое самое большое желание — не иметь никаких желаний», — выпалил я. Почему я так сказал? Это не было цитатой и даже невольным плагиатом. Да за секунду до того я так и не думал. Но эта мгновенно родившаяся, похоже, данная мне извне фраза сохранялась в моей системе жизненных координат много лет. Однако после того разговора с отцом Ионикием я молюсь за своих близких, живых и уже ушедших, и, как и он, за то, чтобы спаслись все, в чьем сердце есть хоть капля любви.

Отпевание закончилось — а я застрял там, у канона. Еще молодая, не старше Джессики, женщина в черном и с почерневшим от горя лицом, встав на цыпочки, целовала бумажную ленту на лбу лежащего в гробу парня. Заплаканная девочка лет четырнадцати (сестра?), в черной, редкой вязки шали поверх розовой куртки — молодежь к трауру себя не готовит — терпеливо ждала своей очереди. Я взглянул на часы — 10:20. Мне пора было выдвигаться на позицию.

От собора до смотровой площадки было от силы пять минут ходьбы. У небольшого парапета толпилась группа русских туристов в осенних куртках, а кто-то уже и в шерстяной кепке. Как же мои соотечественники любят зиму! На улице еще лето, я в разгар дня стягиваю с себя пуловер и хожу в майке — но на календаре сентябрь, а это осень, и одеваться следует соответственно.

Я пристроился в свободный угол и достал из рюкзака купленный вчера бинокль. В толпе туристов это, по-моему, смотрелось естественно. Примеченный мною телефон-автомат стал ближе, зато основной обзор заметно сократился. Плохо, конечно, что мне в любом случае виден только перекресток. Август вполне может выйти сейчас из полицейской машины, припаркованной за углом, а я этого не увижу. Хотя нет, не может. Он же не знает, что я наблюдаю свысока — с близкого, но недоступного для преследования расстояния.