Женское время, или Война полов - читать онлайн книгу. Автор: Эдуард Тополь cтр.№ 35

— В ночь на шестое октября, в 03.03, в Нижнем Манхэттене вы на «Визу» купили в «Фуд эмпориум» шесть банок пива, блок сигарет, фунт сыра «Рокфор» и пачку презервативов…

Да, оказалось, что даже в таком гигантском городе, как Нью-Йорк, от компьютерно-электронной слежки не уходят и самые мелкие клерки. Толы — кассы платных дорог и мостов, видеокамеры банков и магазинов, счетчики телефонных соединений и даже подъезды наших домов регистрируют каждый наш шаг, снимают нас на видеопленку с нашими (или не нашими) женами и знакомыми, и эта информация доступна ФБР и полиции в любое время, стоит им только ввести в полицейский компьютер наш номер социального обеспечения, или номер нашей машины, или номер нашей кредитной карточки, или номер нашего телефона, или просто нашу фамилию.

Но, переворошив все глубины компьютерной памяти «Визы», «Америкэн экспресс», IRS, «AT&T», «Ez-pass» и прочая, и прочая, команда Джеймса Фаррона не обнаружила никаких намеков на то, что сотрудники, а точнее, сотрудницы «Бюро знакомств Марты Грей» занимаются по ночам какой-нибудь странной или тайной деятельностью. И тем не менее факт был налицо: все имена и даже фотографии трехсот семидесяти зарегистрированных полицией жертв «космических ожогов» имеются в здешней картотеке! Больше того, повозившись с компьютером бюро знакомств, Стив Дэловер без особого труда установил, что эти жертвы объединены тут особой директорией: «midclup40», что Стив даже без помощи Марты Грей тут же расшифровал как «мидл-класс-до-сорока». Правда, в этой категории тут числилось 7437 женщин, а ожоги пока получила «всего» 371 из них, но…

В 00.24 поступил первый сигнал из полиции: ожог на Восточной 14-й улице, пострадавшая Семента Кропок, 32 года.

Стив набрал это имя на клавиатуре компьютера бюро знакомств, и — клик, клик, клик! — с экрана на ошалевших сотрудников ФБР уже смотрит цветной фотопортрет рыжей и конопатой тридцатидвухлетней толстушки Сементы Кропок, снятой на фоне плавательного бассейна и дорогого загородного особняка.

— Стив, — сказал Роберт Хьюг. — Отключись от Интернета.

Стив понимающе кивнул, тут же отключился не только от Интернета, но даже от электросети и перешел на питание компьютеров от аккумулятора — чтобы исключить малейшую возможность для кого бы то ни было войти снаружи в память компьютерной системы бюро знакомств. Но и это не помогло. В 00.43 — новый звонок: ожог в Вестчестере, Моника Риид, 37 лет…

Прежде чем полиция сообщила (или выяснила) остальные данные этой Моники, Стив уже имел на экране фотографию пострадавшей и ее данные: рост 153, дизайнер одежды, бездетная, незамужняя, средний годовой доход — 57 000 и выше.

И дальше это пошло по нарастающей — через каждые десять — восемь минут кто-то словно расстреливал «космическим лучом» список женщин в «midclup40», Стив только успевал вызывать из памяти компьютера их файлы и фотографии.

Джеймс Фаррон — потный, с пятнами кофе на помятой рубашке и брюках — в бешенстве и отчаянии в сотый раз набрасывался на Марту Грей и ее сотрудниц и кричал:

— How you fuckin’ do it? Я убью вас! Как вы это делаете?!

— Что мы делаем? Мы ничего не делаем. Мы сидим с вами… — резонно оправдывались несчастные. — Вы не имеете права допрашивать нас без адвоката…

— Право? Положил я на все права! Мясо горит! Нюхайте воздух! Человечье мясо горит в Манхэттене! Прямо сейчас!.. — И Фаррон подбегал к окнам на двадцать третьем этаже Рокфеллеровского центра и нюхал воздух ночного Нью-Йорка, как будто и в самом деле слышал в нем запахи «космических ожогов».

Трещали сотовые телефоны и пейджеры, это агентов ФБР изводили звонками их жены и близкие. И Анна уже трижды прислала Марку на пейджер отчаянный текст: «Где ты? Ты мне срочно нужен! Немедленно позвони!» Но Фаррон не позволял никому отвечать на эти звонки.

— Fuck them! Им ничто не грозит! Их нет в этой картотеке! Я хочу, чтобы все мы сконцентрировались на Марте и ее сучках! Кто-то из них делает это! Прямо сейчас! Они причастны к этим ожогам! Или продали кому-то этот список «midclup40»!

Женщины, измученные тринадцатичасовым арестом и допросами, уже не реагировали на его крик. Они сидели в креслах, как пассажиры в аэропорту во время шторма, затянувшегося на вторые сутки, — кто-то дремал, уронив голову на плечо, кто-то разгадывал кроссворд в «Дейли ньюс», кто-то смотрел по телевизору старую комедию «Люси».

И в этот момент послышалась возня ключа во входной двери.

Услышав ее, Фаррон вскочил и жестом приказал всем замереть, а кому-то из агентов — выключить в офисе свет. Тот едва успел выполнить этот приказ, как входная дверь открылась и в комнату, ритмично подергиваясь, стал спиной входить высокий черный парень в наушниках си-ди-плейера, комбинезоне уборщика офисов и с коляской, вооруженный пылесосом, щетками, бумажными полотенцами и спреями для полировки мебели. Его рука привычно протянулась к выключателю и щелкнула им, врубив свет. Но, поворачивая коляску, парень вдруг увидел в офисе Джеймса Фаррона и других агентов ФБР и испуганно замер, а затем дернулся назад к выходу. Фаррон отрицательно покачал головой, усмехнулся и пальцем поманил парня к себе.

— Come on! Поди сюда! Ближе!

Парень оглянулся — за его спиной уже стояли два рослых агента ФБР. Поняв, что отступать некуда, он подошел к Фаррону, снял с головы наушники и хотел выключить плейер у себя на поясе, но Фаррон вдруг вскочил, ударил его по руке, вырвал наушники и поднес к своему уху. К его разочарованию, в наушниках был обычный рэп, а си-ди-плейер оказался действительно си-ди-плейером, а не радиопередатчиком инопланетян или других преступников.

— Как тебя зовут? — спросил у парня Фаррон.

Тот жестами показал, что он немой.

Фаррон повернулся к Марте Грей:

— Как давно он тут убирает?

Она пожала плечами:

— Я вижу этого типа первый раз.

— Что?!

— Тут всегда убирала какая-то русская.

— Как?! Как ты сказала? Русская?! Тут убирала русская?

— Да. А что?

— Сейчас я спрашиваю, я ! Как ее зовут?

— Я никогда не интересовалась. Она старая женщина…

Фаррон стремительно повернулся к остальным сотрудницам бюро:

— Кто знает, как звали прежнюю уборщицу?

Те пожали плечами. Но Фаррон не сдавался, повернулся к парню:

— Как давно ты тут убираешь? Не мычи! Пиши! — Он сунул парню свою авторучку и блокнот.

Парень написал:

«Две недели. С 27 сентября. А в чем дело?»

— Заткнись! Я спрашиваю! Ты видел русскую бабу, которая убирала до тебя?

«Нет», — отрицательно закрутил головой парень.

— Кто взял тебя на эту работу? Пиши!

«Менеджер здания», — написал парень.

— О’кей, телефон менеджера здания! — требовательно сказал Фаррон Марте Грей и секретарше бюро. — Быстро!