Театр марионеток - читать онлайн книгу. Автор: Александра Столярова cтр.№ 36

Он выслушал и задумчиво потер лицо.

— Да, дорогая моя, ты попала в передрягу.

— Это я и без тебя знаю! — раздраженно ответила я. — Может, есть более оригинальные мысли?

Вскочив с кровати, Алекс прошелся по комнате, сунув руки в карманы, потом остановился у окна и закурил, глядя вдаль. Я уже знала это особое состояние — именно в таком настроении, чуточку рассеянном, самоуглубленном, он создавал самые лучшие свои сюжеты, раскручивал самые смелые интриги и изобретал великолепные ходы, которые впоследствии ошеломляли читателей и критиков. И это давало надежду, что я сейчас услышу нечто такое, отчего у меня в голове все прояснится, встанет на свои места, и я пойму, что же происходит со мной последние дни, потому что у меня в голове царит полнейший винегрет. Да и вообще — он видит ситуацию со стороны, не отягощен дурацкими подозрениями и мистическими мыслями, его кровь не отравлена адреналином и паникой, он мыслит логически и здраво. В отличие от меня, которая уже ничего не соображает.

— Итак, начнем раскручивать клубок с конца. О найденном трупе нет никакой информации, он как будто испарился, — сказал Алекс, выдыхая дым в открытую форточку. — Что это может означать? Первое — Девяткин был только ранен, а не убит. Стопроцентной уверенности у нас нет, но по косвенным признакам можно судить, что он все-таки убил себя, а значит — версию пока отбрасываем. Второй вариант — тело кто-то спрятал. Кто и зачем?

Он побарабанил пальцами по стеклу и задумчиво разогнал рукой причудливые клубы табачного дыма.

— Из этой версии следует, что труп Девяткина кому-то помешал, был для кого-то опасен. Разумеется, менты решили бы, что спрятала его именно ты…

— Спасибо за доверие! — с сарказмом произнесла я.

— …но мы-то знаем, что ты никого не прятала, а значит есть кто-то третий. Он и увез тело, или же закопал его где-то в тех местах. Это уже не так важно.

— Почему же?

— Ты предлагаешь перекопать лес в радиусе пусть даже трех километров? Ну-ну, — усмехнулся Алекс. — Вообще эта история мне не нравится, тут какая-то засада. Этот Девяткин должен был погибнуть уже как минимум три раза, но это же невозможно! Значит — тут заговор, злой умысел, называй это как хочешь.

У него вдохновенно горели глаза, моя история превратилась в разрозненную массу ниточек, из которых можно сплести полотно детективной интриги, а это и было главным занятием писателя Казакова. Алекс прошелся по комнате и задумчиво скрестил руки на груди.

— Идем дальше. Когда ты уезжала утром из того мотеля, Девяткин висел в петле. Спустя какое-то время он бросился тебе под машину на шоссе, вполне живой и невредимый. Опустим пока вопрос, как он выбрался из петли и выжил, лучше подумай вот о чем: летать, как птицы, люди пока не научились, значит, Девяткин приехал на машине. Или его кто-то привез. Был какой-то транспорт, которым он добрался на то место, где все произошло. Причем, транспорт должен был находиться под рукой, чтобы ты не успела уехать слишком далеко и затеряться, понимаешь?

Теория заговора обрела форму, четкость и объем, налилась цветом и заиграла во всей красе и великолепии. Я сглотнула комок, вставший в горле и не дававший мне дышать.

— Понимаю. Мы должны узнать, была ли у него машина, и если была, то какая? Только зачем это нам?

— Затем. Чтобы понимать ситуацию, мы должны владеть информацией, — наставительно произнес Алекс, не замечая, что говорит в рифму. — Ты помнишь, как называлась та гостиница?

Я призадумалась.

— Хоть убей, не помню. Начисто выветрилось из головы.

— Ну а какие-то бумаги у тебя остались? Гостевая карточка, чек на оплату номера, счет за ужин?

Пришлось снова крепко призадуматься — почему-то такие мелочи напрочь вылетели у меня из сознания. Наверное, их вытеснили более насущные проблемы. Подумав, я стыдливо призналась, что все бумажки выбросила в мусорную корзину в номере. Ну не думала я тогда, что они мне понадобятся.

— Растяпа, — ласково сказал Алекс. — Ладно, мы пойдем другим путем. Телефонных справочников в номерах здесь нет, но, наверное, какой-то есть у девушек на ресепшен.

— Если и есть, то справочник по Питеру и области, а нам нужна Новгородская область, — возразила я. — Лучше поискать в Интернете.

— Здесь нет интернет-клуба, я уже узнавал.

— Не страшно, у меня с собой ноутбук… Правда, в телефоне нет сим-карты. Дашь свой мобильник?

Мы быстро настроили соединение с Интернетом через сотовый телефон Алекса, и я привычно защелкала по клавишам ноутбука. Вызвала Яндекс, в несколько минут нашла телефонный справочник и подробную интерактивную карту Новгородской области. Алекс сел рядом и мы принялись искать мотель, в котором я останавливалась на ночь. Осложнялось дело тем, что я совершенно не помнила ни адреса, ни примерного расположения гостиницы, знала только, что она где-то за Новгородом. Это и не удивительно, если вспомнить, что машину вел Егор, а я была уже в состоянии полусна и мало что соображала. Пришлось вычислять методом научного тыка. Я методично тыкала курсором в каждую гостиницу на нужном участке трассы, карта послушно выдавала адрес и название. Тогда я вбивала эти данные в окошко поиска и смотрела, есть ли у гостиницы свой сайт. Если сайт был, то на первой странице я проглядывала фотографии, сравнивая их с тем готическим замком, который запечатлелся у меня в памяти. Способ, прямо скажем, долгий, трудоемкий и очень ненадежный. Кто может гарантировать, что у гостиницы есть сайт в Интернете? А если нет, то как тогда искать? Но я утешала себя мыслью, что заведение это было вполне приличным и даже довольно дорогим, а значит, владельцы могли раскошелиться и на собственное представительство в Интернете…

И не ошиблась. Мотель назывался «Шервудский лес» — очень, очень оригинально! — и, как оказалось, это была целая сеть мотелей на всех федеральных трассах страны. На сайте висели все контактные телефоны, и я с надеждой схватилась за трубку. Пока набирала номер и слушала длинные гудки, мое сердце бешено колотилось от волнения и страха. А что, если меня там хватились и ищут? Я ведь почти сбежала, никого не предупредив. С другой стороны, не обязана же я была ждать, пока нерадивые девицы со стойки регистрации соизволят проснуться и подойти ко мне!

Накрутив себя таким образом, я вдруг услышала в трубке нежный девичий голосок.

— Гостиница «Шервудский лес», слушаю вас.

— Здравствуйте. Я звоню по поводу вчерашнего происшествия, — брякнула я с ходу.

— Простите, какого происшествия? — уточнил голосок все так же музыкально.

— Я имею в виду человека, который повесился в своем номере.

В трубке закашлялись, и воцарилась тишина.

— Алло! Вы меня слышите? — осторожно позвала я.

— Слышу. Но вы что-то перепутали, у нас ничего такого не было. Ни вчера, ни когда-либо еще.

— Ну как же, я своими глазами видела повешенного! — настаивала я.