Свободный - читать онлайн книгу. Автор: Лина Мур cтр.№ 49

Забираясь в постель, продолжаю думать о себе, о Дугласе и о том, что я сказал ему. Я никогда не был настолько откровенным с кем-то, кроме Эдди, наверное. Но и он не во всех красках знает, как на самом деле убили моих родителей. Он знает лишь о самом факте. И поэтому волнуется, чтобы мой брат не появился и не узнал больше обо мне. Эдди сделал всё, чтобы защитить меня, но сам я себя защищать так и не научился. Точнее, своё сердце. А оно такое разбитое уже. Оно – это несколько осколков, которые жутко ранят.

Мне снова снятся кошмары. Но в них я уже не маленький мальчик, а стал взрослым. Я возвращаюсь в наш небольшой домик, стоящий среди деревьев. Мне жарко и душно, но я бегу. Бегу и бегу. Моё сердце так громко стучит в груди, что даже оглушает. Я знаю, что должен бежать и спасти свою семью, иначе их снова убьют. Опять убьют из-за меня. И я кричу. Кричу, хватая тело отца. Кричу. Впервые за весь период своих кошмаров, я зову Дугласа. Зову его по имени и прошу помочь мне. Я вижу на своих руках кровь, пытаюсь стереть её и не могу. Я весь в крови. Скулю и повторяю его имя.

Неожиданно меня словно вырывает из комка боли и страданий. Мне тепло. Мне приятно. Я чувствую нежное прикосновение к своему телу и тянусь к ладони, проходящей по моему животу. А она скользит по моей коже. Я чувствую горячее дыхание на своей шее и мягкие поцелуи. Всё быстро меняется. Не могу открыть глаза, но знаю, кто это. Я узнаю его аромат. Топлёное, любимое молоко, словно запах чистого младенца. Это он. Так пахнет Дуглас даже сквозь алкогольную вонь.

– Ты мой.

Дёргаюсь от шёпота на ухо. Пытаюсь открыть глаза. Мне будет больно. Опять больно. Картинки меняются. Хватаю вещи и бегу. Спотыкаюсь, падаю и оборачиваюсь в темноте. Мне страшно, безумно страшно. Пульс повышается в очередной раз. Дышать не могу.

– Дуглас! Дуглас! Дуглас… пожалуйста, помоги… помоги мне, – падая, бормочу я. Жмурясь, сжимаюсь в клубок на холодном полу.

– Тише, тигрёнок. Тише. Я здесь.

Распахиваю глаза. Мои пальцы впиваются в обнажённые плечи Дугласа. Вокруг так темно. Но я вижу его.

– Всё. Всё прошло.

Тяжело дыша, сильнее цепляюсь за его плечи.

– Я…

– Дыши. Это кошмар. Ничего, он из-за воспоминаний. Всего лишь кошмар, – шёпотом приговаривает Дуглас, проводя ладонью по моему лицу.

Это так странно. Очень странно. Он трогает меня так, словно для него это приемлемо. Как будто между нами что-то есть. И, вероятно, я сплю.

– Я могу лечь с тобой. Хочешь? Я буду обнимать тебя, и никто не тронет тебя в твоих кошмарах. Я буду оберегать тебя, Тьяго. Я здесь, рядом с тобой. Всё хорошо.

Не успеваю среагировать, как оказываюсь в его руках. Он обнимает меня, лёжа рядом со мной, а я хнычу, как ребёнок, в этих объятиях.

– Спи, Тьяго. Спи. Дай мне увидеть это… дай мне немного твоего тепла.

Я уже не помню, что такое спокойствие. Нормальное спокойствие для меня. Нежные мужские руки, гладящие меня по голове и спине. Никакой жестокости и злости. Только тишина. Горячее дыхание Дугласа и яркие блики солнечного света вокруг.

Мне кажется, что так хорошо я не спал очень долгое время. Обычно я просто засыпаю и просыпаюсь. Но не с того момента, как встретил Дугласа. Мне казалось, что время кошмаров прошло, и я душевно излечился. Оказывается, моё сердце не ранит меня рядом с ним и в то же время ранит смертельно от безответных чувств, которые появились. Почему к нему? Я не знаю. Почему я влюбляюсь в минусы Дугласа сильнее, чем в положительные стороны, которые он попросту не хочет мне открыть? Понятия не имею. Но единственное, что знаю – я сплю без кошмаров.

Распахиваю глаза, когда будильник на телефоне играет свою весёлую мелодию. Смутно возвращаются воспоминания о ночи, но я один. Дугласа нет, и я горько усмехаюсь. Но подушка рядом смята. Вдыхаю её аромат, и она пахнет им. Неужели, это было в реальности? Я помню сон. Он пришёл ко мне. Он обнимал меня. Он трогал меня, хотя знает, что я гей, и для него это противно. Как так? Клянусь, что может быть, я и параноик, но уверен в том, что Дуглас был здесь ночью. Я даже чувствую запах алкоголя, который он пил. Что происходит? Зачем он это сделал? Он… он щупал меня? Я ведь помню, как его ладонь опускалась по моему животу и ниже. Как его губы скользили по моей шее, и поцелуй тоже помню. Его слова… говорил ли он их?

Переодеваюсь в джинсы и футболку и, хмурясь, выхожу в коридор. Заглядываю в гостиную и замечаю, что осколков нет. Не может быть, чтобы Дуглас убрал их. Что, чёрт возьми, случилось, пока я спал? Единственный выход – подождать, когда он появится, и узнать обо всём у него, потому что я понятия не имею, как относиться к тому, что произошло ночью.

Поглядываю на часы и непонимающе смотрю на пустующее место за столом. Уже восемь утра, а Дуглас завтракает в половине восьмого и ни разу не опаздывал, даже после попойки. В каком бы состоянии он ни был, но сидел вот здесь и недовольно рассматривал завтрак, ел его, и как обычно, говорил какую-нибудь гадость. А сегодня его нет.

Я, если честно, немного опасаюсь идти к нему, потому что до сих пор не смог для себя решить, как правильно вести себя после этой ночи и своих воспоминаний. А они не прекращаются. И что бы я ни делал за последний час, постоянно думаю о губах Дугласа и его поцелуях. Они были. Клянусь, что настолько реально я бы это не смог выдумать. Да, мне уже снилось подобное, но тогда всё было иначе. Я знал на сто процентов, что спал, и потом меня разбудил пьяный Дуглас, а вчера… странно. В который раз обхожу гостиную, ища осколки, и их тоже нет. Я уже сильно нервничаю, нарезая круги вокруг стола и постоянно замираю, желая услышать хотя бы шорох. Дуглас же не мог проспать? Он не из таких людей. Он очень и очень пунктуальный во всём, даже в настроении. А если учесть, что сегодня ещё и годовщина смерти его родителей, как оказалось, приёмных, то дело дрянь. Я не знаю, что будет вечером, и боюсь наступления сумерек.

В тишине раздаётся щелчок ручки двери. Поднимаю голову, а сердце начинает бешено колотиться в груди. Слышу тяжёлые и неторопливые шаги, и через мгновение появляется Дуглас, просматривающий что-то в мобильном телефоне.

– Доброе утро, – выдавливаю из себя, ища во внешности Дугласа хотя бы какое-то подтверждение того, что он был со мной ночью.

– Привет. Поскорее накрой на стол, – бросает он, не глядя на меня, и продолжает что-то читать на экране мобильного телефона.

Начало девятого. Он явно опоздал на работу, и не один я это замечу. Но стараюсь не волноваться и, ничем не выдавая себя, накладываю на тарелку панкейки. Ставлю перед ним завтрак с несколькими видами джемов, раскладываю приборы и пытаюсь заглянуть в экран телефона Дугласа. Что там такого интересного, раз он даже головы не поднимает? Только отклоняется от меня, когда я расставляю всё на столе.

– Голова болит? Тебе развести таблетку? – спрашиваю его.

– Нет. Только кофе со сливками, – сухо отвечает.