Тайные поклонники Рины - читать онлайн книгу. Автор: Ирина Муравская cтр.№ 41

— Конечно, — захлопывает он книгу.

Падаю рядышком и уже открываю было рот, но слова застревают поперёк горла когда я замечаю название на обложке: "Пир стервятников". Зрачки в изумлении расширяются. Просто… Осведомлённые люди знают, что так называется одна из книг цикла "Песни Льда и Пламени" по которой снят знаменитый сериал. Тот самый, который мы не так давно активно обсуждали с "N".

Я понимаю, что это может ровным счётом ничего и не значить, поклонников данной саги превеликое множество, но… случайности не случайности, верно? И если так, тогда я почти на девяносто процентов уверена, что только что нашла своего тайного собеседника…

Включая логику, многое сразу становится на свои места. Арсений любит читать. Настолько, что чуть ли не каждый месяц разъезжает по олимпиадам. Библиотека для такого интроверта, наверное, дом родной. Не удивлюсь, если он там всё давно перечитал. И он достаточно умён для того, чтобы зашифровать свой номер телефона мудрёным кодом. Возможно какой-то другой номер, второй. Почему у него не может быть две симки, а?

Перед моим лицом призывно щелкают.

— Земля вызывает Рину. Приём. Как слышно? — напоминают о себе.

Ой, точно. Я взяла слишком долгую паузу. Внезапное озарение буквально заставило забыть о том, где я и зачем пришла. Как теперь поступить? Спросить в лоб? А сознается? Опять же, если я ошибаюсь, придётся долго объясняться, чего делать в такой обстановке совсем не хочется. Слишком много посторонних и любопытных.

Так что выбираю нейтральное. Ставлю кофр на сидении между нами.

 — Я тут… Просто хотела вручить тебе…

— Что это?

— Подарок. Что-то вроде благодарности за помощь, — брови Арсения взлетают вверх когда он расстёгивает молнию на тканевом чехле и видит сотни маркеров для скейтчинга. — Представляю, сколько ты извёл своих пока рисовал плакат, и мне захотелось, скажем, восполнить запасы. Я бы отдала раньше, но заказ только вчера вечером приехал. Так что придётся тебе все выходные потаскать дополнительную ношу.

Шевченко, отрицательно качая головой, возвращает мне всё.

— Я не могу. Это слишком дорогой подарок.

— Ну… Не уверена, что это оригинал, поэтому не такой уж дорогой.

Недешёвый, согласна, но цена в данном случае не играет роли. И вообще, платила ж не я, хотя пообещала папе, что отдам долг с первой зарплаты. Она ведь когда-нибудь будет. Не вечно же мне сидеть у него на шее.

— Неважно. Спасибо. Это очень круто, но я не могу.

Какой вредный.

— Ещё как можешь! — грозно хмурюсь, требовательно скрещивания руки на груди и всем видом давая понять, что обратно я ничего не приму. — Иначе выброшу всё как только сойдём на платформу. А лучше буду ходить за тобой по пятам и капать на мозги со скулящим: бери, бери, бери. Ты знаешь, я умею.

Арсений не сдерживает широкой улыбки, а я внезапно обнаруживаю, что у него тоже есть ямочки. Только если у Андрея она одна, у него красуется в полном комплекте. Смотрится очаровательно. Ему в принципе идёт улыбка. Она смягчает вечно отстранённые черты, делая их более выразительными. И зачем он её прячет?

— Да. Ты умеешь, — соглашается Арсений. — Но всё равно, мне неудобно…

Блин. Что ж такой упёртый!

— Как сказал бы мой папа: неудобно когда дети на соседа похожи. Поэтому скажи "спасибо" и не выкабенивайся.

Улыбка сменяется смехом. Ага, оборона падает. Наконец-то.

— Спасибо.

— Вот так бы сразу! — удовлетворённо киваю я, мигом меняя гнев на милость. — Пожалуйста. Зато теперь мы квиты.

— Да нет. Теперь я должен тебе.

Он серьёзно? Мы что, так и будем перетягивать одеяло: кто кому больше должен?

— Сочтёмся, — хитро подмигиваю ему. — Когда твои комиксы начнут печататься крупными тиражами, презентуешь мне экземпляр с автографом. При желании можно ещё какую-нибудь героиню в мою честь назвать, но это уже на личное усмотрение.

— Типа Рина Руж?

Ха. Снова отсылочки к Леди Баг?

— Вроде того, но лучше иначе. Не будем плагиатить. А то ещё засудят.

— Годится, — кивает, подумав Арсений. — Я что-нибудь придумаю.

— Ну вот и чудненько. А то заладил: не могу, да не могу. Сговорчивей нужно быть, молодой челов… — осекаюсь когда моей тыльной стороны ладони касаются его пальцы. Кажется, случайно, потому что Шевченко сам не понял как это произошло. Но и разрывать контакт не торопится.

Оба в заворожённом оцепенении смотрим на наши кисти, удачно прикрытые от посторонних выставленным кофром. Как… волнительно. Казалось бы, что такого, максимально невинный жест, но встрепенувшиеся бабочки в животе реагируют на него не меньше, чем на поцелуи с Вадиком и Андреем.

Кстати, об Андрее…

— Хм, — без всякой охоты разрушаю эту уютную магию, успевшую окутать нас. — Я, пожалуй, пойду. У Риты, наверное, серия уже прогрузилась… — будто я там что-то смотрю, но придумать вескую отговорку надо ведь. — Не хочешь к нам? — и проявить вежливость тоже.

Кожа перестаёт ощущать тёплые прикосновения. Жаль. Клянусь, но мне очень жаль.

— Нет, спасибо. Мне и здесь хорошо. Здесь… тихо.

Хах. Это намёк на Яна, реагирующего на заваленный уровень всегда сверхэмоционально? Согласна. Порой реально хочется засунуть другу кляп.

— Ну ладно… — уже привстаю, но, ведомая любопытством, плюхаюсь обратно на место. На Арсения не смотрю. Только на лежащую на его коленях книгу. Нет. Мне же теперь это не даст покоя, а значит, я обязана закончить начатое… — Слушай, можно задать вопрос?

Хотела спросить, да что-то стопорится дело. Открываю и закрываю рот подобно рыбке, но ни звука не произношу. То ли словарный запас растеряла, то ли просто не знаю как правильно начать. Хотя опыт-то уже был, но с Вадиком всё как-то проще пошло. Наверное, потому что он сам к этому подвёл, а тут мне приходится прямо в лоб выпытывать.

— Ммм? — Арсений тем временем ждёт.

Представляю как нелепо выгляжу. Сижу и губу свою жую. Хорошо юбку не мну. Потому что её нет. Кто в поход в юбках ходит? Да здравствуют старые джинсы, которые не жалко.

— Ничего, — в конце концов, вымучиваю из себя. Нет. Не могу. Не сейчас. Надо прорепетировать и позже попробовать снова. — Это подождёт.

— Как скажешь.

Хм. На том и порешили. Вот теперь торопливо сваливаю. Электричка как раз надумывает очень некстати затормозить на очередной остановке и я эпично улетаю на Андрея, вместо того, чтобы приземлиться на насиженную жёрдочку у окна.

С каждым разом всё больше убеждаюсь, что в детстве папочка случайно уронил меня в чан с кипящей неуклюжестью. По-другому такое хроническое невезение просто не объясняется. Вот чего бы мне не подтереть пол где-нибудь на проходе? Непременно надо именно сейчас? Именно на него?