История одной переписки - читать онлайн книгу. Автор: Янка Рам cтр.№ 25

— Какому?

— У нее есть ребенок. Девочка.

Он задумчиво разглядывает меня.

— Продолжайте…

И я решаюсь озвучить то, что не озвучивал никому и никогда. Потому, что мне нельзя делать ошибок, и мне действительно нужна его помощь.

— Наши отношения зашли в тупик, не потому, что она отталкивала меня, чтобы питаться моими эмоциями, как в классике созависимости. Эмоций было достаточно и без этого. Мы сходились, расходились. Это не выносило меня. Я умел ее возвращать. Но, у нас были разные взгляды на будущее. Она хотела семью, детей. Я — убежденный чайлдфри. Не знаю наверняка, и тогда, не понял этого, но спустя годы, я практически уверен, что именно это было причиной того, что она оттолкнула меня.

— Скорее всего Вы ошибаетесь. В таких случаях женщины рожают не смотря на мнение мужчины, в надежде, что ребенок смягчит его позицию.

— Это точно не про неё. Но мы не об этом. Мне нужна помощь в…

Развожу руками.

— Её зовут Ася, ей три года, — качаю я головой, теряя мысль. — Мне сложно сформулировать.

— Вы хотите наладить контакт с девочкой?

— Наверное.

— Вам нужен детский психолог.

— Нет, мне не нужны консультации по способам. Я уже все прочитал, что нужно. Мне нужна именно Ваша помощь, я не понимаю, что делать с собой.

— Продолжайте…

— Я. Хочу. Чтобы. Ее. Не существовало.

Он хорошо владеет собой, но по микромимике я вижу, как его кроет от того, что говорю я. Меня тоже кроет. Но мне нужна помощь…

— Когда я узнал, что она беременна… Мы не общались уже тогда… я… — пропускаю слова, которые не могу произнести. — Чтобы она не доносила ребенка… Я желал ей, чтобы ребенка не случилось.

Это правда. Да. Я — чудовище. Можете меня распять, сжечь, заклеймить. Только помогите, что-нибудь сделать с этим. У меня нет ни единого шанса, если я не справлюсь с этой хе*ней! Она видит меня насквозь.

Сутки, как нет в сети.

Да, мало ли что…

Смотрю на её фото.

Всегда сходил с ума, когда она так пропадала. Молча, без предупреждения. Со временем научился принимать. Избавляться от беспокойства так и не научился. Тихо сходил с ума, пока не вернется. Ко мне или нет — было не так важно. Лишь бы вернулась, потом разберемся.

Аккаунт спит.

Что происходит?

Технические проблемы? Может, уехала по делам? Куда? Зачем?

Или… Передавил? Сбежала? Быть не может! Еще и не было ничего…

Просто забила на меня? Нет. Не верю. Этого не было никогда. Только как протест. Но протестовать сейчас повода я не давал.

Может, муж? Прочитал переписку? Об этом я не подумал. Муж… Замужем… Все мои штампы о браках рассыпаются сталкиваясь с её образом. Не понимаю, как это возможно с ней. Она очень свободолюбива. Не могу никак соединить его с ней. Дочь — могу, его — нет. Как будто, он — вымышленный двумерный персонаж. Но он не вымышленный. Вполне реален. Листаю фото, вот и он. На фото они втроём. Девочка устроилась между ними, обнимая за шею отца. Они улыбаются… Женька счастливая, с двумя озорными косичками. Девочка… Ася за косу тянет её к ним поближе. Вглядываюсь в мужа. Молодой. Примерно её ровесник. Очень прозрачный, читаемый, «свой парень». Как он справляется с её задвигами? С этим же невозможно справиться. «Не играю…» Поверить не могу в это. Она без своих движух, как инвалид. Как я без неё. Но на фото она счастлива.

Если я просижу тут еще пару часов, поеду крышей.

Возвращайся, Жень… Мне страшно.

Прохладно. Набережная — одно из моих любимых мест. Особенно на закате. Море на закате особенное. Недалеко от берега дельфины. Люди собираются, чтобы посмотреть на них. Отхожу в сторону.

Голоса раздражают…

Телефон.

СМС.

Аля.

Черт…

Совсем забыл про нее!

Открываю.

«Добрый вечер. Могу задать вопрос?».

«Да»

«Я — наказана?…»

Проверяю Женин аккаунт. Её нет. У неё уже ночь. Мой вечер снова свободный.

Набираю Алину. Она латышка… Мне нравятся славянские женщины. Не люблю экзотику. Экзотические женщины пахнут так, словно они другого вида. Меня это отталкивает.

— Да?…

Практически никогда не звоню ей. Алина замужем. Но ее пожилой и зажиточный итальянец ничем не может порадовать Алину в сексе. Последнее время и сексом в принципе. И уж, тем более, удовлетворить ее сабмиссивные потребности. Это — брак по расчету. Мы списываемся по СМС. Общаемся уже три года. У меня был большой выбор. Но я специально выбирал замужнюю, чтобы не поднималась тема перевода отношений в какие-то более серьезные форматы. Да и внешнее сходство с Женей окончательно решило вопрос в ее пользу. То, чего ей не хватало, как сабе, я воспитал.

— Нет, Аля, ты не наказана. Через час приедет такси. Ты едешь со мной ужинать. Нам нужно поговорить.

Редко приглашаю Алину куда-то в последнее время. Мне перестал нравиться ее взгляд. В нем появилось что-то, напрягающее меня. Но дело даже не в этом. Это можно подкорректировать. Дело в том, что в мою жизнь вернулась Женя. Не хочу запивать коллекционное вино портвейном. Даже если и вина слишком мало, чтобы утолить мою жажду.

Выхожу, чтобы встретить такси и расплатиться. Подаю Але руку. Если посмотреть внимательно, то общего между ними мало. Но Алина давно интуитивно уловила тот образ, что находит отзыв во мне. Открытые плечи, декоративный ошейник, длинные серьги, собранные вверх светлые волосы, несколько прядей… В этом образе она, действительно, похожа на Женю. Особенно со спины. Всегда беру ее сзади. А вот глаза совсем не похожи. И я завязывал ей глаза…

— Хорошо выглядишь…

Ее пальцы сжимаются на моих.

— Спасибо… — заглядывает мне в глаза.

— Сначала мы покушаем, — объясняю я, — закажи то, что хочешь.

Алина для меня прозрачна. Запрещаю ей скрывать эмоции. Не выношу притворства. Сейчас она нервничает, но рада и возбуждена нашей встречей. Рассеянно оглядывается по сторонам. На губах мелькает улыбка.

Официант унес чашки. На столе вино и фрукты. На ее лице — вопрос. Наверняка, уловила моё настроение.

Тянуть больше смысла нет.

— Алина, у меня подарок для тебя.

Протягиваю футляр с браслетом. Это красивое дорогое украшение.

Алина любит побрякушки. Я же не был слишком внимателен в этом. Хочется подсластить ей предстоящий сложный момент.

— Спасибо… — ее глаза распахиваются в удивлении.