История одной переписки - читать онлайн книгу. Автор: Янка Рам cтр.№ 2

— Бруно? Это Олег. Добрый вечер. Ты можешь мне вскрыть социальные сети одного типа из России?..

Олег (Неаполь) — 40 лет

Женечка (Новосибирск) — 28 лет

Просыпаюсь резко и сразу встаю. Каждое утро сердце колотится, как после инъекции адреналином. Нет, кошмары больше не снятся. Сон под утро начинается одинаково: чувствую ее губы. Они трутся о мои и растягиваются в улыбке, белые зубы игриво впиваются в мою губу. Это больно. Горячий язык… Это приятно. И тихий нетерпеливый стон, со срывающейся в конце нотой. Внутри меня короткое замыкание.

Дальше смотреть нельзя. Секса не будет. Распахиваю глаза. Прокручиваю все еще раз. Эмоции стихают. Холодный душ смывает остатки, но ощущение поцелуя остается еще некоторое время.

Этот момент существует независимо от моего желания. Стереть не получается. Перепробовал все разумные извраты, но ничего не дает такого погружения в чувственность, как он.

Продлить — не получается тоже. Если не уловить его окончание, то дальше все будет плохо. Это плохо каждый раз убеждает не трогать ее и держать обещание. Не помню что там. Но ощущение, с которым просыпаюсь выносит меня напрочь. С трудом подавляю желание начать такое утро с бутылки виски. Это тоже пройденный этап. Весь день летит к черту, а вечером все равно виски, чтобы уснуть. Стакан. Иногда два. Стараюсь контролировать это.

Этот сценарий теперь редкость. Научился ловить момент. И ценить.

Выходные…

Солнечно. Прохладно. Кофе вспенивается. Пью твою версию — с молоком. Раньше любил эспрессо.

Подсознательная имитация твоего присутствия.

Не только с кофе. Многое в моем доме устроено по принципу «тебе бы понравилось». Я жду тебя в гости? Смешно.

Сегодня сессия с Алей. Скидываю СМС, отменяю встречу. Без объяснений. Будет переживать…

Хреново мне…

Закрываю глаза, чувствую твои губы.

Ты вспоминаешь меня?

Пьешь эспрессо?

Слушаешь нашу музыку?

Что тебе снится?

«Это навсегда…»

Твое заклинание сработало! Но, почему-то, только на меня.

Накидываю халат, беру ноутбук, выхожу в сад.

Мой дом за городом. Здесь меньше людей. Не выношу когда нарушают мое пространство.

С давно не стриженых деревьев под ноги плавно падают редкие листья. Здесь хорошо. Это моё место.

Приезжай ко мне…

Выходные всегда тянутся. Много времени для раздумий. В рабочие дни проще.

Медленно кручу кольцо.

Пусть что-нибудь случится. Пусть случится хоть что-нибудь.

Дай мне повод, моя девочка.

Дай мне только повод.

Телефон вздрагивает. Это Бруно.

— Олег, не разбудил?

— Нет.

— Того, что ты искал, там нет.

— Ясно.

— Есть кое-что другое.

Есть.

Кое-что.

— Телефон его, его жены, адрес, код от подъезда, место работы… — начинает перечислять Бруно.

— Всё скинь мне на почту. Спасибо.

Открываю его аккаунт, ввожу пароль. В переписках она. Захожу.

«Женька! Я люблю тебя насквозь!» и тьма разношерстных смайлов.

Закрываю.

Прости, мужик. Честно. Прости.

Губы… Улыбка… Укус… Удушающая сладкая нега…

— Не просыпайся… — чувственный шепот между поцелуями.

Подчиняюсь. Всегда…

Требовательные губы впиваются в шею. Ниже. Еще ниже… Удовольствие по телу змеей спускается вниз.

— Женечка…

Произносить ее имя в такие моменты — это, как будто, стреляют в рот из дробовика. Затылок отрывает роем крошечных оргазмов.

— Моя девочка…

Слышу только свой пульс. Словно через усилитель. Гулко. Как в бочке. Темп ускоряется. Удар, и тут же второй, на терцию ниже. Могу разложить эту музыку на ноты.

Ощущения исчезают. Ее больше нет. Сердце разгоняется, превращая желание в ярость.

Это — как лететь с горы на неуправляемой фуре…

Это — как натянуть тугую резину до разрыва…

Это — как выстрел в голову, в упор из гранатомета. Голова была, и вот ее нет.

Это — как от любви до ненависти…

Очень сильной. Безрассудной.

— Ты хочешь точку!? Всё? Ты так решила? Хочешь другого мужчину?

Голос не слушается.

Как и губы. Они улыбаются.

Вижу все, как сквозь вспышки стробоскопа.

Мне невыносимо ее лицо.

Как этот, принадлежащий мне рот, может говорить такое?

— Секунду ты хоть думала обо мне?! Ты сломала меня, перекроила, заставила дышать тобой…

Наши глаза сближаются. Ее — уверенные, спокойные, пустые. Хочу, чтобы она ослепла. Лишилась этих, чужих мне, глаз.

— Теперь отнимаешь? Теперь ты решила? ТЫ?! Точку?

— Олег… Я не люблю тебя. Всё.

Закрывает глаза.

— Смотри на меня!

Я сжимаю горло, из которого выходит эта неправда, впечатывая ее затылком в стену. Глоток облегчения. Ее боль — против моей.

Точку…

— Смотри на меня, когда говоришь это!!!

Глаза открываются.

— Не люблю, — хрипит она мне в лицо.

Сжимаю крепче.

Это мое горло…

— Не люблю… — звука нет, но губы двигаются, в оскале отвращения.

Мне не нравится это выражение лица. Я стираю его, разбивая ей пощечиной губы. Это мое лицо. Мое! Убери с него это.

Из глаз брызгают слезы. Они оживают на несколько секунд. Пью ее чувства. Рука на шее замирает.

Ее веки смыкаются, пряча от меня это живое, наше. Когда открываются, остается только пустота.

Нет. Верни это! Моя рука опять взлетает. Удар. Кровь брызгает мне в лицо.

— Больно…

— Больно!? Разве это больно, Жень? Посмотри на меня!!! Вот это БОЛЬНО!

— Хватит… — она пытается освободить свою шею. — Хватит. Не хочу тебя больше. Точка.

— Точка? Я поставлю тебе точку…

Перехватываю горло крепче. Вдалбливаю в стену. Смотрю на глаза. Живые. Живые… Мои… Еще раз. Рука сжимает горло сильнее. Ее губы синеют, в глазах — ужас. Я целую эти губы. Или кусаю. Мой рот в ее крови.