Принцесса для мажора - читать онлайн книгу. Автор: Амали Браун, Анна Леманн cтр.№ 26

— Зачем мне показываешь?

— Жалко тебя, — хмыкает. — Решил помочь и показать истинное лицо своего брата. В последний раз. Если и сейчас не сработает, то оставлю тебя и твою тупость в покое. Он что-то задумал, Карина, и ему нужна ты. Зачем? Не знаю… но дело пахнет керосином. Он же эту свою… не помню даже, как её по имени… бросил. Бросил, на тебе жениться решил, но к ней бегает. Хрен его знает, что это значит, но не хочу, чтобы ты… — замолкает. — В общем, считай, грехи искупаю.

— Поехали.

— Куда?

— Плевать! — кидаю и отворачиваюсь от окна с видом на сцену восемнадцать плюс. — Просто поехали!

— А ты помнишь тот домик на дереве, который я для тебя построил? — расслабленно интересуется Артур, сделав глоток градусного напитка из своего бокала. 

Мне был предложен обыкновенный яблочный сок сразу же по приезде в квартиру Хасанова-младшего. Артур, не раздумывая, привёз меня именно сюда.

— Да, помню, — лучезарная улыбка возникает на моих губах. В очередной раз за этот вечер в компании мужчины.

В какой-то момент я даже забывают о том, что видела несколько часов назад. Не вспоминаю ни об Эмиле, ни о той девушке, ни даже о родителях.

Мне хорошо и легко здесь и сейчас. С Хасановы-младшим. С соком. Под разговоры. С широкой улыбкой на своём лице. Со слегка нагловатым видом хозяина квартиры.

Когда Артур не ведёт себя как говнюк, именно такие ощущения и чувства он вызывает во мне. Я даже начинаю вспоминать, за что именно полюбила его тогда.

— Помнишь, мы даже вывеску сделали «Замок принцессы Карины»? — напоминаю ему. — А ещё я тогда…

— Да-да! Ты всегда была заучкой, что всегда напоминала мне. Поправляла меня… Исправляла ошибки в словах.

— Мне хотелось быть хоть в чём-то лучше тебя, — пожимаю плечами и пригубляю свой сок.

Молча и с какой-то грустью внутри наблюдаю за мужчиной. За тем, как он расслабленно сидит в кресле с бокалом в руке. Уверенный взгляд. Мужские, слегка грубоватые черты лица, показывающие, как он повзрослел. Посуровел. Заматерел.

Стал хозяином собственной жизни.

Способным подчинить и чужие.

Явно опаснее брата, но Эмиль об этом даже не догадывается. Даже я не догадывалась, пока он не показал себя настоящего. Сейчас.

— Карина, почему ты тогда сбежала? — неожиданно прерывает тишину Артур, отвлекая меня от изучения его персоны. — Пару лет назад, и пришла ко мне? Наши семьи уже тогда враждовали, но ты пришла именно ко мне. Помню, что родители тебя обидели и ты сбежала, но почему в качестве спасителя выбрала меня? 

— Потому что… — опускаю глаза, с болью в груди вспоминая события того времени. — Я скучала по тебе. Любила, и ты прекрасно об этом знал. Разве нет? — задаю вопрос, решительно взглянув на него. С вызовом, я бы сказала.

— Это была обычная привязанность, Карина, — вздыхает, но отчего-то отворачивается к окну, сделав очередной глоток. — Ты была ребёнком, и никакой любви в то время не могло быть. Только детская симпатия, которая быстро проходит.

— Но ведь ты… тоже говорил, что любишь меня, — напоминаю ему, с трудом произнося эти слова. — Говорил, что женишься на мне. Я верила…

— Обманывал, — чеканит грубо. — Хотел, чтобы ты домой вернулась. Чтобы с тобой ничего не случилось.

— Ты меня обманывал, — настаиваю, но тон сохраняю лёгкий. Не обвиняю. Скорее констатирую факт.

— Не хотел, чтобы ты беспризорником стала, — возвращает свой взгляд мне, и я тону в нём, когда он после этого дарит мне улыбку одним уголком губ. — Тебе бы не пошло. Слишком маленькая, хрупкая и наивная для этого. Да и ты бы замёрзла в своей лёгкой курточке, в которой сбежала посреди зимы.

— Я и так замёрзла, — вздыхаю, сглатывая слова, которые никогда не произнесу по причине той боли, что они вызывают во мне. — Пока ждала тебе из школы. Заболела немного.

— Вот видишь? Я был прав и не зря отправил тебя домой тогда. Считай, спас тебе жизнь, — радостно произносит, но за этой радостью скрыто что-то ещё.

***

«— Где ты шлялась? — кричит мама, тряся моё хрупкое тельце за плечи. — Дрянь! Где ты была?! — даёт звонкую пощёчину, злясь на меня. — Тебя не было в школе! Где ты была?! — ещё одна пощёчина гораздо чувствительнее предыдущей. И парочки до неё.

— Я… Я гуляла! — кричу сквозь слёзы, прикрываясь руками. — Мама! Отпусти! Пожалуйста!

— С этим? К нему бегала? К Артуру? Хасанову?? Я убью его! — брызжет слюной папа. Гневно размахивает кулаками, норовя ударить меня.

— Я люблю его! Люблю! Он заберёт меня от вас! Жениться! Он меня тоже любит! А вы плохие! Только он хороший! Я рожу ему ребёнка! Много детей и он будет меня ещё больше любить! — кричу на эмоциях и от обиды.

И всё будет именно так! Потому что Артур сказал, что так и будет, когда я вырасту.

— Он тебя трогал? — рычит папа, и я отвожу взгляд, вспоминая, как нежно он поцеловал меня в щеку и уголок губ. Обещал, что при следующей встрече поцелует меня как взрослый. И я навсегда буду его. — Ты же с ним не спала?!

Сглатываю, но молчу. Потому что не хочу делиться с ними этим приятным МОИМ моментом! 

— Убью! — вопит отец и идёт к сейфу, где хранится его пистолет.

— Нет! — понимаю, что он не шутит. Он убьёт Артура. — Ничего не было! Не трогал! — оправдываюсь, но он уже не остановится. — Ай, ай! Больно! — кричу единственное, что приходит в голову и хватаюсь за низ живота, который и правда слегка поднывает и больно в туалет ходить.

У меня такое раньше было. Просто простудилась. Пару дней поболит, а потом проходит. И правда замёрзла, когда Артура у школы ждала. Но ничего!

Пройдёт!

— Что случилось? — в комнату входит Тимур, нахмурено взглянув на родителей. — Карина? — окликает меня, заметив мою скрюченную фигурку.

— Мне больно! Папа! — хватаю родителя за руку. — Мне больно! Больно! — притворяюсь дальше, лишь бы он не убил Артура.

Не люблю им врать. И вообще обманывать, но сейчас обстоятельства требуют.

— Чёрт! — чертыхается отец, недовольно и недоверчиво взглянув на меня. — Моника? — спрашивает совета у своей жены и моей мамы.

— Я не знаю! 

— Не хватало ещё, чтобы она подохла, — не довольствуется отец. — Поехали в больницу! Точно болит? — поднимает моё лицо за подбородок. — Не врёшь? Смотри, узнаю, выпорю!

— Да что вы спорите! Не видите, что ей больно? — кричит на них Тимур. — В больницу её надо! — подхватывает меня и несёт к машине, игнорируя крики родителей.

— Тимур, — шепчу его имя.