Охота на Паука - читать онлайн книгу. Автор: Сергей Возный cтр.№ 24

Отвечать себе вслух не стал, тем более, аргументов нет, кроме нормального мужского эгоизма. Нахожу номер, и дозвон длится недолго.

— Я вас слушаю, Олег. Где пропадали?

— Изучал Москву. Искал заведения, где не только наливают, но и варят.

— И как успехи?

— Решил довериться эксперту в этой области. Вам. Называйте место, а уж кофе с пироженкой гарантирую.

— Это вы так меня на свидание пригласили?! — в трубке отчетливый смешок. — Не обижайтесь, Олег, но вы большой оригинал!

— Знаю. Это не единственное мое достоинство.

— В самом деле? Тогда я просто обязана прийти, только сегодня уже не получится.

— У меня тоже, не волнуйтесь. Утрите слезы, Ольга и ждите завтра моего звонка.

— Ох, какие мы самонадеянные! — еще смешок, интонация теплая. Прямо сейчас трубку точно не бросит, и я этим бессовестно пользуюсь:

— Высокому качеству — высокая цена! До связи, девочка моя.

Смотрю с улыбкой на умолкнувшую трубку, не спеша врубать автоответчик. Трубка связывает меня с девичьим голосом и с самой реальностью. Глядишь, перезвонит сейчас и оттянет «закидку» еще хоть на пять минут… нет, бесполезно. Кончай побираться, Гордеев, судьба убогим не подает! Доживешь до светлого завтра, там будет видно.

* * *

Мягкое покрытие «коридора» не может дрожать под ногами — но дрожит. Народ здесь всякое повидал — но дорогу уступает исправно. Попробуй, не уступи дяде ростом за два метра и весом центнера в полтора литой мускулатуры! Идеально послушное тело, куда ловчее моего настоящего. Бронежилет не тяготит, бесчисленные подсумки не ощущаются, пулемет на плече кажется пластиковой игрушкой. Шагаю с грацией тиранозавра-рекса, угодившего в мирный, травоядный мирок. Нужная дверь украшена кучей символов, вызывающих единственное желание, держаться отсюда как можно дальше: «радиация», «биологическая опасность», еще всякое. Толкаю без лишних сомнений, по перепонкам бьет истошный вой сирен. Нормальное начало!

Больше всего это смахивает на командный пункт, из XX-го еще века. Много пультов с кнопками и лампочками, пустые стулья, десяток больших мониторов по стенам. Сирены смолкают враз, зато начинается тиканье — будто часы завелись, размером с жилой дом.

— Внимание! Вы находитесь на территории режимного объекта «База-1»! Оставайтесь на месте, не делайте резких движений! Назовите громко и четко цель вашего визита!

Это у них вместо «здравствуйте»?! Ладно, я в долгу не останусь!

— Цель визита — разнести тут всё, к такой-то матери! — рык у аватара вполне соответствует внешности, аж стены дрожат. — Открывайте двери, по-хорошему!!!

Хрясь! Ох, ёптыть, больно-то как! Если это был ток, то явно выше двухсот двадцати вольт! Крючит меня на славу, пулемет выпал с грохотом, и наказать некого, при всей моей мощи! Не долбить же крупным калибром в пульты с мониторами!

— Вам сделано первое предупреждение! — если проклятый искин способен издеваться, то сейчас он это делает. — Повторяю: назовите громко и четко…

— Да играть я пришел, растуды вашу контору! Чего непонятно?!

— Ответ услышан и воспринят. Здравствуйте, посетитель! Добро пожаловать в мир «Постаптум»!

— И вам доброго здравия! Куда мне дальше двигаться?!

— До начала дальнейших действий прослушайте правила пребывания в мире «Постаптум». Правило первое: в нашем мире отсутствует респаун.

— Это как? Убили меня, и снова всё заново?!

— Правило второе: у каждого одна жизнь. Набранный опыт при гибели полностью аннулируется. Правило третье: все изначально равны. Набор первичных качеств определяется генератором вероятностей.

— Чего-чего?!

— Правило четвертое, вытекающее из второго и третьего: в мире «Постаптум» запрещен транзит аватаров. В связи с изложенным, предлагаю вам сдать свой аватар в камеру хранения и выбрать один из стандартных.

Мониторы включаются разом, с каждого на меня глядит лицо-маска. Те самые «стандарты», наверное.

— Это что, я с такой вот харей буду играть?!

— Повторяю, ваша внешность будет определена генератором вероятностей. При согласии с правилами встаньте в сектор, обозначенный литерой «А». При несогласии — немедленно покиньте расположение базы.

— Да уж, гостеприимненько. И кто к вам вообще ходит, к таким самодурам?!

— Повторяю: при согласии с правилами…

— Да понял я, не нуди! Куда там вставать?!

Сектор «А» высвечивается прямо передо мной. Ставлю пулемет наземь, делаю пару шагов.

— Ваш ID идентифицирован, спасибо. Назовите желаемый пол и возраст будущего аватара.

— Хм-м, пол? — вспоминаю сексапильную девицу, заставшую врасплох грабителя банкоматов. Еще Куколку вспоминаю — аж руки чешутся отплатить Пауку той же монетой! Залезть в шикарный девичий образ, обаять какого-нибудь простака и всучить ему красную повязку. Дальше топать в его компании и ловить тварь на живца. Заманчиво, блин! Если забыть, что оружие и гибель там будут реальными. Можно обойтись без живцов-простаков, но тут уже самолюбие мешает — это поединок, всё-таки, почти дуэль, негоже туда идти в девичьем образе. Всё равно, что прикрыться в бою женщинами и детьми.

— И в кого ж я такой дурак старомодный, а?!

— Вопрос не понят.

— Да это не тебе! Валяй, записывай: пол мужской, возраст средний… нет, давай молодой! Лет двадцать поставь!

— Предупреждаю: молодость аватара автоматически влечет увеличение категории «сила» и снижение категории «интеллект».

Сперва хочу рассмеяться — мозги, мол, всегда при мне, куда вы их денете?! Вспоминаю про здешние методы, и смех застревает в горле. Мозги при мне, в мозгах — «цветок», а дальше ведь дело техники… нет, нафиг!

— Уговорил, красноречивый! Пиши тридцать, чтобы никому не обидно!

— Информация принята. Генератор вероятностей начинает подбор аватара.

Тиканье давно смолкло, на мониторах бешено мелькают сотни лиц и фигур, чередуются руки, глаза, прически. Остается десяток почти одинаковых, с нарастанием смуглости от белого до черного и вариацией разреза глаз.

— Выберите вариант из числа предложенных.

Политкорректные, значит. Национальность и расу спрашивать постеснялись.

— Выбрал. Номер два.

Не совсем уж блондин-скандинав, но и до чернявого «номера три» не дотягивает. Худющий, среднего роста, похож на меня самого, только дружбы моей со спортом не разделяет. Дрищ, короче. Крупным планом лицо: добродушное, щеки в румянце, русоволосая шевелюра всклокочена, вихор на макушке торчит. Родной до боли чувак, хоть садись с ним рядом на завалинку и бери стакан с самогоном!

— Ну, здравствуй, что ли… Ваня! Повоюем?