Смерть кукловода - читать онлайн книгу. Автор: Екатерина Шелеметьева cтр.№ 12

Заметив, что остальные туристы ушли, Зоя быстрым шагом отошла в сторону, метров на тридцать до ровной площадки, села на поваленное дерево и стала ждать. Минут через пятнадцать вернулся Влад, сказал, что дозвонился в ближайшее отделение, объяснил, где они находятся, и скоро сюда приедет наряд полиции.

— Спасатели тут не нужны, — рассуждал Влад, — ему уже не поможешь. Видать, упал со скалы и разбился. — Он кивнул в сторону, где лежало тело. — А полицию положено вызвать. Хорошо еще, что сюда можно на джипе добраться.

Зоя кивнула. В голове было пусто: ни мыслей, ни идей, ни переживаний.

Мозг устало фиксировал действительность. «Лес, листья, земля, дождь стучит по рюкзаку, капюшону дождевика, по телу, лежащему на земле. Холодно. Сыро. Осень. Странно умирать осенью вместе с природой. Странно умирать, поскользнувшись на камне, ночью в лесу, в одиночестве. Странно, что у погибшего нет с собой вещей. Или мы их не заметили?»

Зоя вдруг вспомнила про ночные шаги.

«Может, это он ходил? Может, он вор? Не похож. Одет дорого. Броско. Впрочем, воры бывают разные. Вон следователь Савельев в прошлом месяце арестовал одного, на вид интеллигентнейший человек, не молодой, лет шестидесяти, на профессора похож, очки носит красивые в дорогущей оправе. А на деле домушник: вскрывал двери, проникал в элитные загородные дома, ценности выносил. Так что всякое бывает. Только что красть в палаточном лагере: котелок, спички, запасные кроссовки? Непонятно».

Зоя покачала головой и задумчиво уставилась на собственные кроссовки: насквозь мокрые и перепачканные в грязи.

Прошло около часа, прежде чем приехала полиция. Их было трое: следователь — полный невысокий мужчина, похожий на колобка, с ним молодой парень, которого Зоя окрестила стажером. И очень хмурый старик, криминалист.

Дальше потянулись долгие и мучительные расспросы: кто такие, что здесь делаете, куда и зачем идете, кто первый увидел тело, знаете ли погибшего? От бесконечных расспросов, холода и пронизывающего ветра у Зои разболелась голова. Она закрыла глаза и просто ждала, когда закончится этот ужасный день. Отвечала односложно и равнодушно.

Прибыли медики, стали грузить на носилки безжизненное тело, им еще предстояло вынести его из леса к дороге, где дожидалась машина. Зоя наблюдала за ними равнодушным взглядом, сил и эмоций у нее не осталось. Краем уха она слышала, как Колобок спросил о причине смерти. Мрачный седой врач пнул ногой булыжник под ногами и равнодушно сказал: «Удар о камни».

Зоя обернулась, посмотрела на циничного врача и носилки с телом. Одна деталь привлекла ее внимание. Нагрудный карман куртки больше не топорщился. Зоя подошла ближе. Она не ошиблась: черный прямоугольный предмет исчез из кармана покойного.

Сама не понимая до конца, что делает, Зоя приблизилась к молодому стажеру и спросила, нашли ли у погибшего телефон или еще что-то. Тот отрицательно покачал головой.

— Никаких личных вещей, только зажигалка, — ответил он, — но вы не волнуйтесь, мы узнаем, кто он.

Зоя поежилась. Если полиция не забирала предмет из кармана, значит, его взял кто-то другой. Кто-то из ее группы. Но зачем? Еще утром Зоя считала каждого из этих людей своим другом. А сейчас была готова любого заподозрить в краже.

С участниками похода Зоя познакомилась всего несколько дней назад перед выходом на маршрут. За последние дни они вместе преодолели около сотни километров, ели из одного котла, спали бок о бок, но так ли хорошо она знает этих людей? Возможно, кто-то из них вытащил неведомый предмет из куртки погибшего. Зачем? Может, они были знакомы? Может, содержимое кармана забрали, чтобы что-то скрыть? Может, это была совсем не смерть от удара о камни, а убийство?

В висок ударила резкая боль, Зоя поморщилась и закрыла глаза. Головные боли были для нее стандартной реакцией на стресс. Эти боли много лет назад загнали Зою на йогу, в спортзал, бассейн, даже в эти ежегодные горные походы. Чтобы боль не пронзала насквозь, не разрывала голову на части, девушке всегда нужно было оставаться спокойной и собранной, контролировать дыхание и настроение. Не нервничать, не паниковать. Обычно у Зои получалось.

Но сейчас посреди осеннего леса, в десятках километров от цивилизации, Зоя Белова смотрела на труп неизвестного мужчины, и в голове ее рождались полчища новых и новых вопросов, подозрений, сомнений и страхов. И вслед за вопросами без ответов голову с новой силой пронзали острые иглы боли.

В двух следующих главах рассказывалось, как Зоя Белова — главная героиня романа — догадалась, что пропавший предмет — телефон — ключ к разгадке, и бросила все силы на поиски гаджета.

Стриженов задумался, что в набросках правда, а что вымысел. По всему выходило, вымысла хватает, и узнать, где проходит грань между фактами и фантазией, будет не просто. Тем не менее несколько мыслей и догадок у журналиста все-таки появилось.

Во-первых, либо Морецкие имеют отношение к смерти Игоря Солоновского, либо ошиблись с выводами. Маловероятно, что погибший был в лагере. Но если один из походников столкнул его с горы, то Анна могла слышать, как убийца уходит или возвращается в лагерь. Во-вторых, героиня романа сразу заподозрила в убийстве участников похода, а не кого-то со стороны. Интересно, а кого в реальности подозревают Морецкие?

Стриженов постучал пальцами по приборной панели, завел машину и поехал домой. В голове один за другим появлялись новые вопросы. Прямо как у Зои Беловой из романа Морецких. Но в отличие от нее, Стриженов точно знал, кому эти вопросы можно задать.

Добравшись домой, Стриженов первым делом открыл ноутбук, зашел в почту и написал Полине Антоновой короткое письмо с просьбой дать контакты девушек, ходивших с писателями в поход.

Час спустя прилетел ответ: «Высылаю номера телефонов и адреса всех участников похода. На всякий случай, вдруг понадобится. Держите в курсе. Полина». К письму прилагался документ с контактами путешественников и проводника.

Стриженов набрал первый номер. Он принадлежал молодой писательнице Виктории Одолеевой. Когда та ответила, журналист стал врать, что пишет материал о Полине Антоновой и хочет пообщаться с ее друзьями, знакомыми и фанатами, чтобы собрать самую полную и уникальную информацию. В итоге он легко договорился о встрече на следующий вечер. Не пришлось даже просить Полину дать Стриженову рекомендации и предупредить девушек. Впрочем, чтобы поехать в Москву и продолжить расследование, Дмитрию Стриженову нужно было согласие еще одного человека. Он побарабанил пальцами по столу и набрал номер редактора:

— Владимир Петрович? Это Стриженов. Знаете, вы были правы. Да! В этой истории с телом что-то есть. Я, пожалуй, покопаю немного, может, что и всплывет. Да, темное и очень запутанное дело, как в романе. Вот только герои романа в Москве. Мне бы командировочку. На недельку. Ага. Спасибо. Завтра же выезжаю.

Рано утром Стриженов приехал на Московский вокзал. Спрятавшись от ветра за вокзальной колонной, кутаясь в куртку и ругая себя за очередную авантюру, он стоял на перроне в ожидании поезда. Когда вытянутый, остроносый «Сапсан» остановился рядом, журналист погрузил себя внутрь и поехал в Москву.