Корректировщик - читать онлайн книгу. Автор: Ян Бадевский cтр.№ 56

Сыроежкин слушает внимательно.

Хорошо.

Быть может, я смогу вытянуть его из этого дерьма.

— А что классному сказать? И старосте?

— Ты меня не видел. Вечером я пришел в общагу, поел и куда-то свалил. Больше не появлялся. Ничего не объяснял. Ты сам в недоумении. Запомнил?

Толстяк кивает.

Собственно, это правда. Ничего не нужно придумывать — в ближайшие часы всё так и произойдет.

— А Катя? Попрощаешься с ней?

— Нет.

— Она обидится.

— Зато выживет.

Мы успели подружиться с Толмачевой, но я не считаю ее своей девушкой. Да и никто не видел в нас пару. Поэтому слезное прощание и драматический уход в закат — это лишнее.

— Ладно, — доедаю спагетти и ставлю грязную тарелку на тумбочку. Мне очень больно, но времени почти нет. Я ведь еще собираюсь пошалить перед своим отъездом. — Надо вещи собрать.

— Я понимаю, — буркнул Сыроежкин. Забрал наши тарелки и скрылся за дверью.

Неудобно.

Сегодня моё дежурство.

Я не люблю таскать лишние вещи, поэтому пересматриваю гардероб с прицелом на осень. Надеваю могучие трекинговые ботинки. И ветровку, которую я прикупил позавчера. Из мимикрирующей ткани, позволяющей неплохо сливаться с городским ландшафтом. Дорого, но польза-польза.

Белье и свитер — в рюкзак.

Туда же — тонфы и мой старый браслет.

Жребий брошен, как сказал бы один римлянин.

У двери сталкиваюсь с Виталиком. Несколько секунд смотрим друг на друга. Молча. Не выдержав, хлопаю друга по плечу и тихо произношу:

— До встречи.

В спину доносится:

— Ты обещал.

Язык мой — враг мой.

Десять вечера.

Наши соседи ужинают на кухне, что-то бурно обсуждают, ржут и чувствуют себя великолепно. Общий коридор и лаундж погружены в полумрак. Звезды заглядывают в блок, среди деревьев желтеет лунное око. Сегодня диск почти полный, вот только на него наползают тучи. Пока — рваными клочьями, перегоняемыми ветром по небу.

Внизу дежурит Петр Ильич.

— Куда намылился, Мори?

В голосе — никакой враждебности. Я слышу тихое бормотание героев сериала, ноздри улавливают аромат добротного колумбийского кофе.

— Воздухом подышать.

— Ну-ну, — хмыкает старик.

И снова втыкает в сериал.

Лавочка справа от входа пуста, что радует. Обычно там отираются парни и девушки из двух корпусов, иногда подъезжают на великах их городские приятели. Изредка до моего слуха доносятся гитарные аккорды.

А, вот оно что.

Поднявшийся ветер шумит в кронах и приносит запах дождя. Где-то за горизонтом грохочет гром.

Действовать я начну через пару часов.

Беру такси, еду на автовокзал и арендую камеру хранения. Забрасываю туда свитер и клановый браслет. Расхламление — мать порядка. Или отец.

Сорок минут сижу в занюханном бистро, попивая кофе и вслушиваясь в монотонный шорох дождя за окном.

В одиннадцать покидаю здание.

Срастаюсь с толпой, запуская режим мимикрии. Уже по дороге к первой цели натягиваю на лицо полимерную маску.

Из плотной пелены дождя проступает светящийся квадрат. Громадное окно, за которым виднеются тренажеры, ринг, боксерские груши и темно-коричневый скалодром, по которому ползет одинокая человеческая фигурка.

Фитнес-центр «Илья».

Вероятно, название с намеком. Легендарный богатырь, и всё такое. Меня, впрочем, это не волнует. Я пришел сюда, чтобы поставить окончательную точку в давнем споре.

План помещений тренажерки я себе хорошо представляю. Крыльцо, дверь, ресепшен, длинный коридор, раздевалка и душевые. Основной зал и два дополнительных. Восточные единоборства и фехтование.

Оплот карателей.

На входе курит охранник. Здоровенный бугай, гора мышц. Разумеется, простолюдин без намека на одаренность. Скользит по мне ленивым взглядом и не сразу дорубает, что не так. Я сейчас выгляжу как размытое пятно, в котором даже человеческий силуэт не рассмотреть. В моей куртке отражаются дома, фонари и плиты тротуара. Меня насквозь пробивают струи дождя. Та же картинка — в маске. Взгляд охранника падает на штаны и ботинки, но не может зацепиться за что-то конкретное — я врубил «ускользание».

А теперь ускоряемся, пока он не сообразил.

Двух ударов хватает. Первый — в живот, второй — в челюсть. Тонфами на обратном хвате. Достаточно, чтобы свалить даже такого громилу.

Переступаю через тело, поднимаюсь по ступенькам и толкаю дверь.

Я внутри.

Костюм перестраивается, впитывает белые стены, кафель, искусственный камень стойки ресепшена.

Иду, не останавливаясь.

За стойкой — сонная женщина лет пятидесяти. Смотрит сериальчик. Прямо как вахтеры в моем общежитии. Отрывается, реагируя на скрип двери, но я слишком быстр и практически невидим для нее.

Душ и раздевалка мне не нужны.

Иду прямо по коридору, сворачиваю налево и упираюсь в полуоткрытую деревянную дверь, за которой слышится лязг металла. А еще до слуха доносится жизнеутверждающий рок-н-ролльчик. Еще бы, качки любят мотивировать себя бодрыми звуками.

Фитнес-клуб принадлежит семье Троекуровых. Здесь каратели приводят себя в надлежащую физическую форму, учатся бить морды разночинцам и просто тусуются с близкими по духу корешами. Тут есть подвальчик, бывшая бойлерная, в котором оборудован компактный полигон. Там герои-воители отрабатывают стихийные техники, причем самые разнообразные. В пол, стены и потолок вмурованы артефакты, сдерживающие чрезмерно ретивых адептов. Что б вы понимали, клуб занимает подвал и весь первый этаж жилого дома, расположенного неподалеку от центра города. На одной из улочек, пересекающих Дворянский проспект, если быть совсем уж точным. Полигоны в жилых зонах под запретом, но Троекурову закон не писан, так ведь? Думаю, так.

В зале нет случайных людей.

Четверо парней и две девушки — по виду не старше восемнадцати. Двадцатичетырехлетний бык под штангой в дальнем конце зала. Выполняет жим лежа. Не подумайте, карателей гораздо больше, но здесь собрались отъявленные ублюдки, костяк движения. Те, кто пытался изнасиловать Катю. Любители самовоспламеняющихся чучел, катан и мотоциклов. Частично — здесь. Частично — в зале для фехтования. Помещение, имитирующее додзё, насколько мне известно, реконструируется. Закрыто на ремонт.

Не будем терять время.

Бью «пламенеющей яростью» по фигурке, карабкающейся к вершине скалодрома. Это мудак по имени Антон Берендеев, собравший пугало вместе с более юными упырями у входа в общежитие. Антоша карабкается по камням и выемкам без защитной ауры, так что он не готов к плотному сгустку огня шестого уровня. Да-да, я успел слегка подкачаться за минувшую неделю.