Жестокая сказка - читать онлайн книгу. Автор: Валерия Ангелос cтр.№ 37

- Ты просто робот, Ксюша, - поражается одна из девушек, работающих со мной в одну смену. - Откуда силы берёшь? Я тут дохну. А ты на крыльях летаешь.

Отшучиваюсь. Стараюсь быть милой и веселой. Опять же старательно играю роль. Представляюсь всем Оксаной. Настоящее имя не открываю.

Начинаю задумываться про съем жилья. Вокзал не самое удобное место для ночевки, да и таскать за собой деньги опасно. Сумма увеличивается. Прячу в разных карманах, но риск ограбления растёт. Не хочу нарываться.

Когда одна из моих коллег жалуется, что ее соседка по квартире съезжает и теперь слишком дорого платить за проживание, я пользуюсь случаем и предлагаю разделить оплату.

- И это все? - поражается Милана, глядя на мой весьма скромный багаж. - Ты же с этим рюкзаком на работу ходишь.

- Я говорила, у меня мало вещей, - пожимаю плечами.

Проходит почти три недели с момента моего побега. Я понимаю, что отцу уже сделали операцию. Брат наверняка пьёт, не просыхая. Наш бизнес развален, ведь заниматься делом некому. Однако я знаю, что вернуться значит стать рабыней Ахметова.

Представляю, как он звереет и бесится, как исходит гневом. Представляю и на душе тепло. Хоть так ему отплатить. Мелочь, а сердце радуется. Маленькая победа.

Но поражений больше. Очень хочу увидеть отца, узнать, как прошла операция. Даже по брату скучаю, не хватает его. Родная кровь сказывается. Ещё меня сильно тревожит Ярик. Что с ним? Очень надеюсь, Ахметов до него не добрался и не стал срывать злобу. А как его сестра? Как безумный дядя из Австралии? Хм, Ярик способен поведать правду о срыве нашей свадьбе. Может, тогда эти психи друг против друга ополчатся и сами себя сожрут. Пусть бандиты грызутся, резню устраивают.

- Давай сходим в клуб, - предлагает Милана. - Один выходной надо использовать на полную катушку.

- Я слишком старая для этого, - пытаюсь отмахнуться.

- А сколько тебе? - удивляется. - Мы разве не одногодки?

Милане девятнадцать лет. Она учится на втором курсе университета. Заочно. Хорошая девочка. Очень добрая и приятная.

- Мне тридцать пять, - решаю придерживаться данных, которые указала в анкете при приеме на работу.

- Шутишь?

- Серьёзно.

- Делись секретом, - смеётся. - У тебя ни одной морщинки. Да я старше выгляжу. Блин, ты меня разводишь.

- Есть морщины, - улыбаюсь. - Надо при дневном свете смотреть.

- Ладно, старушка, - хмыкает. - Все равно от клуба не отвертишься. Ну не идти же мне одной. А на работе все скучные. Не с кем потусоваться. Мы живем вместе. Значит и гуляем так.

Я никогда не любила клубы. Бывала там, но посещения можно по пальцам пересчитать. Пытаюсь отказаться, однако в итоге уступаю.

Что я теряю? Видимо, сказывается перенапряжение последних дней. Так и тянет уйти в отрыв, забыться и потеряться. Слишком много всего произошло. Стресс лишает опоры.

Я устала. Скрываться. Бояться. Решать проблемы. Я могу себе позволить отдых, праздник. Пусть ночные клубы и не мое. Пусть я не слишком все это люблю. Иногда полезно дать волю внутренней энергии. Потанцевать.

Господи. Сколько лет я не танцевала? Страшно вспоминать и подсчитывать.

Наступает суббота и мы с Миленой отправляемся гулять. Для такого случая даже покупаю платье. Простенькое, чёрного цвета. Беру также туфли. Удобные. Без каблука. Как раз для танцев.

Знакомиться ни с кем не собираюсь. Напиваться тоже. Просто хочется поплясать. Особое настроение. Грохот музыки вдохновляет.

- Ксюша, пойдём, - подруга не даёт мне долго пробыть на танцполе, хватает и утаскивает в сторону. - Я познакомилась с крутым парнем. Он пригласил нас в вип-зону.

- Что за парень?

- Назар.

Зачем я задаю вопрос? Разве имя мне что-то даст? Никаких парней, никаких вип-зон. Опасно. Внутри загорается красный сигнал.

- Ксюша, пожалуйста, - настаивает Милана. - Почему ты ломаешься?

- Я не знакомлюсь в клубах, - говорю твёрдо. - И тебе не советую.

- А что тут тогда делать? - удивляется. - Просто танцевать?

- Ну кому как, - передёргиваю плечами. - Но я...

- Ты чего? Я что, зря знакомилась и на вип его развела? Пошли, Ксюша. Не дури. А?

Милана увлекает меня за собой. Интуиция бьет тревогу.

Назар. Это имя заранее не нравится. Тогда почему не отказываю? Почему превращаюсь в покорную овцу, идущую на заклание? Страшно подругу оставить одну. Дура. Натуральная идиотка.

Кожей чувствую, придётся дорого заплатить за эту тупую доброту.

- Милана! – радостно восклицает мужчина и от сладости в его голосе меня невольно передергивает. – Какая прелесть. И подруга у тебя прелесть. Обе красотки!

Дверь захлопывается за моей спиной. Рефлекторно оборачиваюсь. Понимаю, на замок нас здесь никто не закрывает, однако ощущение неприятное, странное, муторное. Словами не передать. Чувства идут на интуитивном уровне.

Мерзкий тип. Внешность вроде бы приятная, не отталкивающая, но смотрю на него и сразу понимаю, что он мне совершенно не нравится. Скользкий.

Темные волосы выстрижены в модную прическу, щедро напомажены гелем, зачесаны наверх, точно хохолок у петуха. Борода аккуратно выстрижена, опять же волосок к волоску. Костюм пижонский. Приталенный, в облипку сидит, аж трещит. Белоснежная рубашка, галстук-бабочка.

А его точно Назар зовут? Выглядит как один из людей Ахметова. Хотя нет, чересчур манерный.

Замечаю за столом еще двоих незнакомцев. Мрачные типы, угрюмые. Их бороды и прически отнюдь не выглядят ухоженными. Эти мужчины кажутся клонами друг друга. Крупные, мускулистые, смотрятся угрожающе. Одеты одинаково: темные джинсы, светлые майки, обнажающие здоровенные ручищи. Поворачиваются и припечатывают взглядом, действуют, будто по команде.

Отлично. Вот эти однозначно смахивают на цепных псов Ахметова. Еще не поздно броситься прочь, удрать отсюда.

Интересно – отпустят? Черт, у меня талант. Талант вляпываться в дерьмо по самое горло, причем абсолютно добровольно.

- Мустафа, - елейным тоном продолжает Назар. – Ибрагим.

- Приятно познакомиться, - счастливо заключает Милана.

Серьезно? Приятно?!

- Моя прелесть, - Назар улыбается во весь рот, демонстрирует выбеленные зубы. – А подружку как зовут?

- Ксюша, - подруга отвечает за меня.

- Ой, мальчики, - улыбаюсь и наконец подаю голос, выхватываю мобильный телефон из сумки. – Простите, мой парень жуткий ревнивец. Сейчас отлучусь в тихое место, поболтаю с ним пару минут и вернусь. Иначе он в клуб примчит, все разнесет.