Путь домой - читать онлайн книгу. Автор: Валерий Пылаев cтр.№ 37

– Ты… – выдохнул он. – Зараза…

Хвала Всеотцу, который наградил охранника могучими габаритами, но не доложил в бритую голову соображалки. Думал тот – учитывая ситуацию – бессовестно долго. Настолько, что я успел швырнуть в него первую попавшуюся куртку с вешалки, увернуться от уже готовившихся схватить меня растопыренных пальцев и захлопнуть дверь – похоже, еще и зацепив ею Женю по лбу.

– Стой! – завопил он. – Куда, скотина?!

Ручка бешено задергалась, а сама дверь – куда менее толстая и прочная, чем мне бы хотелось – заходила ходуном. Но я уже закрывал замок. Раз, два… три оборота! На все!

– Открывай! Открывай, убью, сука!!! – Женя принялся лупить по двери всеми конечностями. – Катюха! Любка! Любка-а-а, звоните Николаичу, тут этот, с фотографии!!!

Ого, да я, похоже, становлюсь знаменитостью. Даже прозябающему в глуши за Павловском Жене уже успели показать мою физиономию – и он не мог не вспомнить, что я приезжал вместе с Катей. Кажется, понятно, откуда растут ноги у провала всей конспирации… но об этом я подумаю позже. Времени мало. Женя в гараже затих – похоже – догадался перестать колотить в дверь и теперь пытается открыть ворота на улицу… И пытается безуспешно. Спасибо монтажникам, в свое время заботливо подписавшим в щитке каждый переключатель. Провода оборваны, гараж обесточен намертво, а открыть громадину ворот вручную человеку не под силу. Даже такому большому, как Женя.

Взлетев на второй этаж по лестнице, я едва не столкнулся с невысокой женщиной лет сорока пяти-пятидесяти. Похоже, та самая домработница, она же сиделка, она же Любка.

Она же самая меньшая из моих проблем.

– Лежать! – заорал я, засовывая правую руку за отворот куртки. – На пол, если жить хочешь!!!

Геройствовать или дожидаться появления несуществующего оружия – ножа или пистолета – домработница благоразумно не стала. Плюхнулась на пол, закрыла голову руками и заверещала, заглушая вновь раздавшиеся снизу ритмичные удары в дверь. Похоже, Женя взялся за что-то тяжелое. Выломает, зараза, как пить дать. Успеть бы…

– Антон, давай! – Катя буквально стащила меня в ту самую комнату, где состоялось мое первое знакомство с Романовым. – Я уже все приготовила.

На ее плече болталась небольшая спортивная сумка. Стариковские вещи? Что-то нужное из дома… или просто пачки наличных?

– Антон, добрый вечер. – Романов подкатился на своем кресле почти вплотную. – Рад бы поприветствовать тебя… в более спокойной обстановке, но…

– Алекс, потом! – рявкнул я. – Поехали!

Не такой уж он оказался тяжелый. Я приготовился к весу раза в полтора больше и едва не завалился назад, рывком поднимая высушенное старостью тело. Сейчас вниз и…

– Антон… Антон не успели.

Я уже и сам догадался. Раздался хруст ломающегося дерева, а через несколько мгновений ботинки вырвавшегося на свободу Жени загрохотали по лестнице.

– Что делать? – Катя побледнела и попятилась от двери. – Антон, что делать?..

– Сухари сушить, – проворчал я, усаживая Алекса обратно в коляску.

Раскрасневшийся и разъяренный Женя появился на пороге раньше, чем я успел хотя бы оглядеться в поисках чего-нибудь, что хоть как-то уравняло бы наши шансы.

– Ну, все, падла, – пропыхтел он, стаскивая пиджак. – Хана тебе!

Женя шумно дышал, а на его лбу уже успела надуться здоровенная шишка с ссадиной от двери. Похоже, от положенных люлей меня не спасет даже чистосердечная капитуляция… но я почему-то уже не боялся. Теперь, когда членовредительство стало неизбежным, на смену панике пришел покой. Примерно такой же, как на секции в боксе, когда беспощадный тренер выгонял меня на ринг против кого-нибудь из старшей группы. Финал известен заранее – но почему бы немного не оттянуть его до того, как тебя отправят в нокаут?

Я сжал кулаки и встал в стойку. Безработный писатель, который последние года полтора видел спортзал разве что в сети или на экране телевизора, и стокилограммовый бычара, наверняка отслуживший в ВДВ или что-то такое… Смешно.

Но прежде, чем я поймал головой увесистый кулак, в комнате почти неслышно возникло еще одно действующее лицо.

– О, Николаич, ты. – Женя лишь на мгновение повернул голову к двери – и тут же снова с ненавистью уставился на меня. – Смотри, кто тут у нас нарисовался… И Катюха наша с ним, никак, представляешь?

Похоже, представлял, и не такое – лицо того, кого назвали Николаичем, не выражало ничего… Зато я испытал то, что слово «охренел» описывало от силы процентов на тридцать.

Нет, здесь он выглядел не совсем, как в игре. Высокий, седой, коротко стриженый – но высохший раза в полтора, исхудавший до провалившихся щек и заострившихся скул. Только глаза Олега остались те же. Хищно-желтые, волчьи, словно просвечивающие меня насквозь.

Не предвещающие ничего хорошего.

Вот так встреча… Выбравшись из «Гардарики», хускарл покойного Серого Медведя потерял килограмм двадцать, если не больше, и переоделся из странной кольчужной брони в неброский серый костюм с черной рубашкой… но мрачной упыриной ауры не утратил. Я даже по привычке попытался переключиться на «Истинное зрение» – но и без него Олег изрядно «фонил» чем-то недобрым и опасным. А острые скулы и болезненная худоба только добавляли упыриного колорита. Неудивительно, что Женя боялся своего шефа чуть ли не до чертиков… Впрочем, как и я. Несмотря на куда менее грозные габариты, Олег «внушал» ощутимо сильнее здоровяка-охранника.

– Вполне ожидаемо, Женя. – Голос у него оказался совсем как в игре – чуть хриплый, неприятно-скрипучий. – Я сам разберусь. Можешь быть свободен.

– Ага… – Женя переступил с ноги на ноги. – А ты чего, Николаич? И что с этими?

– А этих я заберу, куда положено. – Олег изобразил что-то отдаленно напоминающее улыбку. – Всех. Отдыхай, Жень. Можешь домой ехать, только закрой все. Такси вызови, и езжай. А я тебе потом премию выпишу. Так сказать, за травму при исполнении.

На лице Жени на мгновение вспыхнула радость простого маленького человека. Вспыхнула – и тут же погасла.

– Эт самое… Николаич, тут какое дело. – Женя потянул расстегнутый ворот рубашки, словно ему вдруг стало не хватать воздуха. – У меня от Самого директива – деда за ворота не выпускать ни при каких условиях. Набери его, что ли – пусть мне перезвонит, дескать, можно. Чтобы ко мне вопросов потом не было…

– Никаких вопросов не будет, – отозвался Олег. – Не надо Павла Викторовича дергать, ему сегодня не до того.

– Николаич, ну ты меня без ножа режешь. – Женя, казалось, готов был расплакаться. – Он же с меня потом голову, случись что, снимет… Давай я сам позвоню? Отругает, так и ладно…

– Не надо никуда звонить, Жень, – вздохнул Олег. – И времени спорить с тобой у меня совсем нет.

В его руках появился пистолет. Не доисторический полицейский «Макаров», квадратный уродец-«Глок» или знакомая всем любителям боевиков «Беретта». Что-то маленькое, плоское, с коротким куцым стволом… но уж точно не игрушечное.