Тэн - читать онлайн книгу. Автор: Валерий Пылаев cтр.№ 31

А грубое вмешательство — вроде безлимитного вливания доната или покупки за реальную валюту уберклинков, способных резать сталь, как масло — эту самую Игру убьет. Перекосит баланс, сломает хрупкую механику, нарушит атмосферу и превратит неписей в статистов. А такой вкусный ролевой элемент, как политические игрища, дипломатию и альянсы — в ненужный пережиток бета-версии. И если такое случится, этот мир будет уже не починить. Разве что сам Романов вдруг появится из небытия, размахивая скованным из обломков «Светочем» и обращая в бегство всяких так Нагибаторов и Крушителей…

— Абрикос, ты заснул?

— Да не, — отозвался я. — Думаю. Как на елку залезть, и задницу не ободрать.

— В смысле — как и шмотку себе оставить, и от дядьки не огрести?

— Вроде того. — Я осторожно спустил ноут на пол и перевернулся набок. — Есть у меня один коварный план, но для этого надо кое-кому позвонить.

— Ну… звони. — Славка явно был не в восторге от такой идеи. — Но если до завтра не управимся, дядька меня по полной оприходует.

— Управимся, — пообещал я. — Спи спокойно, ситуация под контролем.

Дядька, конечно суров и опасен — но есть у меня и на него управа. Свой собственный дядька. Точнее, не мой, а все еще не бывшей супруги. Один из совета директоров «R-Corp», между прочим.

Попрощавшись со Славкой, я посмотрел на часы. Двадцать три часа сорок одна минута. Поздновато, конечно… Но почему бы и нет?

Трубку взяли почти сразу — словно Викин дядюшка сидел и ждал звонка. Правда, уж точно не моего.

— Сивак, слушаю.

— Павел Викторович. — Я мысленно выдохнул. — Можете говорить?

— Могу. Вы по какому вопросу?

— Я… я муж вашей племянницы, — выпалил я (что я несу?!). — Есть пара минуток?

— А-а-а, да, помню… — Павел Викторович на мгновение задумался. — Я же у вас на свадьбе был. Артем?

— Антон. — Я усмехнулся про себя — все правильно, кто я такой, чтобы запоминать, как меня зовут. — Я бы хотел встретиться с вами лично. Ненадолго. Я понимаю, что это звучит странно… Но мне очень нужно узнать кое-что про игру, «Гардарику». Ее же ваша компания делала?

— Антон, ты мне на ночь глядя позвонил про игрушки разговаривать? — В голосе Павла Викторовича прорезалось раздражение. — Ты…

— У меня «Светоч»! — Я решил зайти с козырей, не дожидаясь, пока ужасно занятой и деловой дядька сбросит вызов и занесет меня в черный список. — Он изменился. Я хочу понять, что это значит!

На этот раз Павел Викторович молчал так долго, что я успел подумать, что он просто положил телефон и отправился куда-то по своим делам.

— Павел Вик…

— Да, Антон, я тебя слышу. — Из трубки послышался усталый вздох. — Зайди ко мне завтра в одиннадцать. Где офис наш знаешь?

— Найду. А как…

Больше ничего спросить я не успел — в трубке послышались гудки. Ну и ладно, на месте разберусь. Главное — у меня есть шанс хоть немного узнать про всю эту муть… Выходит, дело и правда серьезное — такая шишка, как Павел Викторович, мог и вовсе ничего не знать про игру, которую делала какая-то там дочерняя студия. Но знал. И про «Светоч» — тоже знал. Я определенно вписывался в какие-то неприятности, но обратной дороги уже не было. Надо бы поставить будильник на пораньше, привести себя в порядок, а перед этим выспаться…

Но заснуть получилось не сразу.

Я подставил руки под упругий поток теплого воздуха и повернулся к зеркалу. Вроде ничего. Нормальное такое лицо, только бледное и как будто немного усталое — выспаться у меня так и не вышло. Волновался, что уж там — будто перед важным собеседованием. В каком-то смысле так оно и есть. Как-никак, именно Павел Викторович и другие директора и придумали кормушку, из которой дядька Юра финансирует меня, Славку и еще неопределенное количество игроков. И неплохо финансирует. Так что настроение ему лучше не портить. Кто знает, чем может закончиться сегодняшняя беседа. Лишением премии, увольнением… а может статься — и повышением по службе. Но если уж выпадал шанс разом и утолить любопытство, и разгрести финансовые сложности, да еще и от души поприключаться в гениальной «Гарде» — его надо было использовать по полной.

Честно говоря, я до самого конца не верил, что такая большая шишка, как Павел Викторович, действительно найдет время на какого-то там без пяти минут бывшего мужа племянницы. И что меня вообще пустят в навороченный офис в кроссовках. Я бы не удивился, если сюда даже доставщики пиццы приезжали бы в костюмах-тройках и непременно на «Лексусах» или «БМВ». Вымытая до зеркального блеска вращающаяся стеклянная дверь, идеальные полы, кожаная мебель, огромные окна в пол, повсюду экраны — все настолько ультрасовременное и запредельно крутое, что я сразу почувствовал себя бесполезным и жалким нищебродом… Которым — что уж там — и являлся. Наверное, таких сюда даже туалет чинить не пускают. Выгоняют поганой метлой…

Но ничего, обошлось. Похожая на пластмассовую куклу девушка за огромной стойкой ресепшена даже не посмотрела на мою древнюю куртку из потрескавшегося кожзама и разорванные на колене джинсы. Только спросила имя и время записи, и тут же опустила глаза и застучала пальцами по клавиатуре. Я разглядел имя на бейджике — Оксана. Симпатичная. Точнее, была бы симпатичная, если бы не вот это все — аккуратный маникюр, волосы, убранные в хвост, пиджак, белая блузка, макияж, к которому не подходило никакого эпитета кроме «деловой», и выражение лица. Дежурная улыбка, в которой эмоций не больше, чем в окружавшем нас металле и пластике. Оксана выглядела не живым человеком и даже не роботом. Так, функцией. Или частью дорогущего интерьера.

— Вам на седьмой этаж и сразу направо, в конец коридора. Павел Викторович вас ждет.

Так что поднявшись на нужный этаж я первым делом заглянул за кстати подвернувшуюся дверку со схематичным изображением джентльмена в шляпе. Сполоснуть лицо — успел вспотеть, пока шел от метро. И еще раз промотать в голове предстоящий диалог.

Впрочем, кого я обманываю… Стоит мне зайти за эту дверь, и все умные слова и мысли тут же вылетят из головы. Сивак Павел Викторович — прочитал я на золотистой табличке. И чуть ниже — председатель совета директоров. Что ж, перед смертью не надышишься. Пора. Я взялся за ручку.

Разумеется, председателю совета директоров по статусу полагалась и приемная, и идущая в комплекте секретарша. Сестра-близнец Оксаны даже не стала тратить на меня слова — только улыбнулась фирменной пластмассовой улыбкой и указала на дверь. В смысле, не на ту, из которой я пришел (хотя было бы неудивительно), а на другую, справа.

И за ней-то меня и ожидал Павел Викторович Сивак, он же председатель совета директоров группы компаний «R-Corp», он же почтенный и горячо любимый дядюшка моей все еще не бывшей супруги.

— Привет, Антон. — Павел Викторович указал мне на кресло перед своим столом. — Присаживайся.