Заставь меня остановиться - читать онлайн книгу. Автор: Наталья Юнина cтр.№ 44

Когда, по ощущениям, примерно через полчаса мы заехали в какой-то совершенно непрезентабельный, откровенно говоря, страшный и темный двор, у меня в голове включился тумблер повышенной опасности. Сейчас я напрочь позабыла о том, что всю дорогу я сжимала Лукьянова и тащилась от его мышц. Капец. Он еще и останавливается у одного из подъездов.

— Мы так не договаривались, — первой подаю голос, вскакивая с мотоцикла, при этом снимая с головы дебильный шлем.

— Ты о чем? — хмуро интересуется Лукьянов, равняясь со мной.

— Я думала мы поедем в какую-нибудь… шавермочную.

— Я не ем уличную шаверму, Аня, и тебе не советую. А исходя из того, как ты одета, первоначальный вариант отпадает, остается только этот, учитывая, что Егор уже дома.

— Ну и куда вы меня привезли? — брезгливо оглядываюсь на пятиэтажку. — Что это за барак? — какая-то секунда и на лице Лукьянова появляется улыбка. И вовсе не едва сдерживаемая, а самая настоящая лыба, кажется, даже морщинки в углу глаз появились.

— А ты знаешь, все к лучшему. Я хотел отвезти тебя в хорошее место, где можно вкусно поесть и насладиться видами, но так определенно лучше. Двух зайцев убил.

— Сэкономили деньги и бензин? — саркастично отметила я, скрестив руки на груди.

— Почти, — все также улыбаясь, произносит он. — Пойдем, — берет меня за руку.

— Вы что серьезно думаете, что я пойду с вами вот сюда?! — одергиваю ладонь.

— А что не так? Здесь находится моя квартира. Ничего не меняется, мы просто поговорим, ну и… я невкусно поем. И я просил не выкать. Пойдем, — подхватывает под локоть и ведет к подъезду.

— А вдруг мотоцикл сопрут?

— Он не мой, а Егора. Сопрут и ладно. Он еще и виноватым будет ходить передо мной, — открывает дверь в подъезд, пропуская меня вперед. — Да не съем я тебя. Даже не трону, хоть тебе и хочется. Отвезу домой в целости и сохранности. Давай, давай, — подталкивает вперед.

— Какой этаж?

— Третий.

— Блин, лифта нет.

— И мусоропровода.

— Живут же люди.

— А то. Хрущевка фореве.

Во мне гуляют смешанные и совершенно непонятные чувства, когда Лукьянов открывает дверь. Он первым заходит в квартиру и включает свет.

— Ну? — выжидающе смотрит на меня. — Долго будешь стоять?

— Вы снимаете эту квартиру?

— Это отцовская квартира. Я провел здесь большую часть своей жизни.

— Он жив? Отец в смысле?

— Нет, — резко тянет меня за руку на себя. — Терпеть не могу нерешительных людей. Таким не место в медицине. Не забудь снять обувь, — кладет ключи и телефон на полку и, более ничего не говоря, куда-то уходит, оставляя меня одну.

Невооруженным взглядом видно, что квартира маленькая. И тем не менее, я готова признать, что, несмотря на маленькие размеры, здесь в общем-то неплохой ремонт. Беру первую попавшуюся фотографию в рамке, на которой совершенно точно изображен подросток Лукьянов и, судя по невероятной схожести, его отец в белом медицинском халате. Точно, если вспомнить рассказы Егора, он был хирургом. Мда, вынуждена признать, что сейчас Лукьянов выглядит лучше. Солиднее что ли. Ставлю рамку обратно и принимаюсь рассматривать обстановку более детально. Не знаю какого лешего я вошла в спальню. Может, потому что в квартире нечего рассматривать, а может, меня просто распирает от любопытства. В спальне, размер которой — четверть моей, нет ничего интересного. Кровать, кресло, комод и телевизор. Ни единой фотографии. Но здесь чисто, что самое интересное, даже пыли нет, что четко говорит о том, что здесь кто-то точно живет. Единственное, на что можно обратить внимание в этой комнате — это разбросанные на комоде презервативы. Мда… ну я и дура.

— Что тебе рассказывал про меня Егор? — резко поворачиваюсь на голос Лукьянова.

— Ничего.

— А если подумать?

— Да ничего особенного. Вы… ты ненавидишь свою мать, воспитываешь Егора с шести лет и не любишь женщин. Ну и на пару с аллергиком у вас есть какой-то бизнес, о котором Егор мне не скажет даже после секса.

— Это все?

— Все.

— Странно, — задумчиво произнес Лукьянов, уставившись на мою футболку. — Знаешь для чего эта квартира существует сейчас?

— Нет.

— Это хорошо, что не знаешь. Сейчас эта квартира… ну что-то вроде гостиничного номера, куда Егор водит своих девушек.

— Ужасный гостиничный номер, — на мой комментарий Лукьянов лишь усмехается.

— Странно, что ты здесь не была. Тебе так не кажется?

— Не кажется. Я же девственница. А они какие?

— Какие? — задумчиво выдает Лукьянов, не скрывая улыбки.

— Геморные. А перезрелые девственницы и подавно. Пока затащишь в койку, уже все упадет. И желание, и… на латинском сказать, что упадет?

— Не стоит.

— Ну вот и ответ на вопрос.

— Ты почему в актрисы не пошла?

Вилку в глаз! Нет, в оба глаза. И в ноги виллы.

— Они легкомысленные, ветреные и мне чертовски идет белый халат, — смеется, да еще так заливисто, что хочется его реально ударить. Ну какая же сволочь. Неужели я выгляжу и веду себя как легкодоступная девка? Ну вот почему он так?

— Ладно, пойдем на кухню. Я есть хочу.

Я всякое ожидала, но точно не то, что, зайдя в микроскопическую кухню, Лукьянов без стеснения сядет за стол и начнет делать бутерброды с колбасой.

— О чем ты сейчас думаешь? — интересуется Лукьянов, пододвигая ко мне тарелку. Сам же перехватывает бутерброд и начинает его есть.

— Что кухня нереально маленькая и она давит на меня, и все, что происходит сейчас — крайне странно. А вы? Ты. О чем?

— О том, что наступаю на одни и те же грабли, — спустя несколько секунд отвечает он. Поворачивается к холодильнику и, не вставая, открывает дверцу и достает оттуда бутылку вина. Забавно, но я даже не заметила, что на столе стоят два бокала. Лукьянов открывает бутылку и разливает вино по бокалам. Без церемоний выпивает содержимое своего бокала и снова наполняет его. — Когда-то давным-давно я отбил девушку у своего лучшего друга, а потом мне это здорово аукнулось. И вот сейчас я фактически делаю то же самое, только хуже, учитывая то, кем является для меня Егор. И мне это безусловно аукнется снова. Это пошловато, совесть немного жрет, а учитывая, что студентки для меня табу — и подавно, но ничего не могу с собой поделать. А знаешь, что забавно?

— Что?

— Ты мне не нравишься, но меня к тебе… тянет. Как диабетика к инсулину, — усмехаюсь в голос. Ну вот как так?

— Мда… как недышащий нос к ксилометазолину.