Replay - читать онлайн книгу. Автор: Юлия Прим cтр.№ 59

Утро выдалось солнечным. Слишком ярким. Свет, сквозь не задернутые шторы, наполнил пространство комнаты с приходом зари. Кажется, лишь, за пару часов до этого я уснула.

Выхожу из комнаты, по пути натягивая широкую футболку, своей длинной почти скрывающую короткие шорты. Остатки одежды из той, что не пришлась по вкусу Всеволоду и он приказал избавиться от неё за ненадобностью. Но, раз я сегодня, как бы высказался Кирилл, выгляжу порядком потрёпанной, то не вижу смысла наряжаться для завтрака.

Первый этаж буквально пропитан запахом крепкого кофе. Этот аромат тянет магнитом в кухню, которую я столь сильно хотела бы избегать.

– Доброе утро, – произносит нейтрально хозяин дома, по привычке, вальяжно восседая во главе стола. Окидывает меня взглядом, касающимся тела с макушки до кончиков пальцев. На доли секунды задерживается в районе коленей, успевших приобрести буроватый оттенок на местах сбитой кожи.

– Можно зайти? – осведомляюсь, скромно приткнувшись к обрамлению проёма.

– Отныне станешь просить разрешения на каждый свой шаг? – ухмыляется, приподнимая вверх бровь. Буквально излучая вокруг себя энергетику, в которой слишком сложно произнести что-то, помимо банального "да"

Свежевыбритый. Холёный. В безупречно сидящей, белоснежной рубашке со стоячим, точно накрахмаленным воротничком. Без галстука, придающего официальности, но его отсутствие вовсе не смягчает, не сглаживает строгий вид. С трудом представляю Всеволода, снявшего статусность, в более уютной одежде, отдыхающим от всего или же выполняющим домашние дела… Восемь утра. Я едва разлепила глаза, чуть ли не окунувшись ради этого под струю ледяной воды, бегущей из-под крана, а он уже, во всём великолепие, встречает меня свежезаваренным кофе.

Взлохмачиваю волосы подавшись вперёд. Извинений не будет. Смирись, Кристина. Один не досказал. Другой недопонял… Кириллу я за это отвечу, ну, а Всеволоду… Что Всеволоду? Безлимит, оплаченный им, возможно, включает и это… Чёрт… Как же противно вспоминать то, что было. Кажется, отпускаешь, отрешаясь. Словно всё происходящее тебя не касается. А потом… Пропитываешься вновь, нестерпимым желанием всё прекратить.

Подавшись вперёд, к нему, перекидываю пряди волос на одну сторону, дабы не угодить локонами в кружку дымящегося кофе у рук Всеволода. Он, наблюдая за каждым моим движением, приподнимает голову вверх, соединяя взгляд. Глубоко дышу, смотря не него. Пытаюсь уловить в глазах хотя бы намёк на какие-то эмоции и чувства. Натыкаясь на ледяное зеркало, отражающее пустоту, исходящую, в этот момент, от меня. Едва не фыркая в голос, купируя желание исказить непробиваемое лицо в недовольную гримасу. Чувствовать к нему что-то после вчерашнего унижения, наказания (я пытаюсь придумать, чем заменить это слово на менее болезненное для восприятия и не нахожу ничего подходящего в своём, казалось бы, не бедном лексиконе.)… Не могу… Вглядываюсь в глаза, блестящие словно сталь. Оттенком металла, который непременно разрежет меня пополам, найдя весомый повод. Беззвучно ищу в этом взгляде ответ на вопрос: "зачем же он меня возле себя держит?"

Кажется, если сейчас я прикоснусь к нему, то смогу услышать желаемое, расставить акценты в нужных местах. Смогу оживить атрофирующиеся инстинкты, или же… оледенею сама? Кто поймёт превратность судьбы, связавшую нас плотной нитью?

– Быстрее определяйся с ролью или убирайся подальше с глаз, – проговаривает бесстрастно, взмахом ресниц, разрывая зрительный контакт. Дробя, на бесцельные звуки, мысли, зашедшие не туда.

Отстраняюсь от стола, зажимая в руках хрупкую чашку. Наполняю её терпким кофе, борясь, внутри себя, с желанием выплеснуть на него события того зловещего дня. Оправдаться. Уверить в своей невиновности. Доказать, чёрт возьми, что я не заслужила подобного обращения! Только… моя уверенность, в том, что я смогу обрести понимание, слишком слаба и, следовательно, лучше молчать.

– Вечером ты мне нужна, – отчеканивает, поднимаясь с места. – К шести будь свежа и отдохнувша. Погода благоволит. Позагорай возле бассейна и, пожалуйста, не отвлекай меня от работы лишний раз, попадаясь на глаза.

Не успеваю кивнуть, слыша привычно язвительный тон, убеждающий в моей ущербности. В том, что и этим вечером я всего лишь необходимый аксессуар для сопровождения.

– Но, если изощришься придумать что-то безотлагательное– прошу, я буду у себя в кабинете. Кирилл подскажет, где его найти.

– Хорошо, – бурчу тихо себе под нос, вместо дерзкого "не дождёшься", едва не слетающего с языка. Внутри нарастает дрожь, отзываясь волнами на поверхности тёмного напитка в чашке. Ему не усмотреть этого факта. Оборачиваться лицом я не спешу. Да с чего он настолько уверен, что чем хуже он будет ко мне относиться, тем лучше в ответ стану вести себя я?

Подхватываю на тарелку первое, что нахожу на плите. Едва не разливаю дымящийся кофе, практически вылетая в гостиную, занимая привычное место возле журнального сто лика. В кухне, даже находясь одной, (да нет, тем более, находясь там одной), становится не по себе от врывающихся в память картин, не столь далекого прошлого. Почему-то я легко закрываю эти моменты, глядя на Всеволода, и никак не могу успокоить сердце при взгляде на бездушную гладь огромного стола. Это напряжение не выдохнуть с воздухом, распирающим лёгкие. Оно пронизывает до мурашек, не позволяя сесть за деревянного монстра, являющегося олицетворением моего грехопадения.

Часовая стрелка, как-то мгновенно взлетает вверх циферблата. Меня никто не беспокоит. Занятая своими мыслями, сижу, слегка прикоснувшись к еде. Кир где-то на улице. Его голос я слышала в приоткрытые от духоты окна. Погода благоволит. Всеволод прав. Сегодня на редкость жаркий день для июльского Питера.

Поднимаюсь с дивана, осматриваясь. А, ведь, в этом доме, кроме нескольких комнат, мне ничего не знакомо. Всеволод указал на то, что будет в своём кабинете, не соизволив уточнить его месторасположение.

Продвигаюсь вперёд, заворачивая из гостиной за угол. Дверей нет. Пространство разделяет резная, деревянная арка. Здесь темнее… Ступаю, утопая в мягкости ворсистого ковра. Комната представляет собой полукруг, изогнутая стена которого является стеклянной. С выходом на веранду по центру? Или мне это кажется в полосе света, исходящего из-под плотных штор, слегка разъединенных в середине полукруга. В ней заметно зеленое насаждение и часть голубого неба.

Стены комнаты отделаны медовым деревом. Резными шкафами, заставленными книгами до самого потолка. Подхожу ближе, проводя по прошитым корешкам. Их здесь тысячи. Выставленных не хаотично, а точно следуя какой-то системе. Рихтер, Шлегель, Гёте… Это не книги, выставленные напоказ… Здесь нечто иное. Возможно, дом, вместе с имуществом от предыдущих хозяев, перешел во владения Всеволода? Смутно верится, что подобного типа могла впечатлить средневековая, романтическая поэзия… Полочка правее. Фромм… Чёрт подери… Я могла бы здесь жить… Снимаю с полочки светло-голубую книгу, идентичную той, что была в библиотеке отца. Прижимая к груди, прохожу вперёд, настигаемая странным ощущением, будто здесь не одна. Холодок пробегает вдоль позвоночника, заставляя внимательнее оглядеться. На стене напротив, меж стеллажей, есть резная панель в ширину с метр. Я бы не обратила на неё внимания, если бы не тусклое отражение света, падающее на ковер. Она сдвинута внутрь. Теперь я вижу это отчетливо, плавно ступая вперёд. Словно мышка, не дыша, смутно понимая, чем стану оправдываться, оказавшись застукана. Но эта дверь… или её подобие, кажется хранительницей одной из главных тайн этого дома.