Тень успеха - читать онлайн книгу. Автор: Лариса Шкатула cтр.№ 33

И вот теперь Найдёнов сидит на деловой встрече с коллегами, но такое чувство, что слушает их разговоры вполуха, потому что я всё время ловлю на себе его взгляд.

Он набирает на мониторе своего ноутбука – смешно, все сидящие со своими ноутбуками, напоминают чем-то мультик про Дюймовочку: а теперь, состоятельные кроты, посчитаем!

На самом деле они не считают, а после той или иной информации докладчиков сверяются с данными своего компьютера.

Сначала я внимательно слушала. Если мне что-то было непонятно, я взглядывала на Найдёнова, и он мне всё пояснял, а потом мне стало скучно. В самом деле, мы вовсе не договаривались, что я по-настоящему стану вникать в его дела. Если кто-то из них будет нападать на моего временного босса, то я могу их порасшвырять, а пока на него никто не покушается, я могу подумать немного о предстоящем мне визите.

Итак, я знаю адрес и собираюсь навестить мою несостоявшуюся свекровь. Зачем? Затем! Нет у меня объяснения. Хочу и буду!

Понимаю, что мое желание, мягко говоря, не слишком умное, но ничего не могу с собой поделать. Мне хочется ещё раз взглянуть в глаза госпожи Лавровой.

Это просто идея фикс. Разве не ясно, что я в них увижу? То же самое брезгливое равнодушие. Да, ещё она вполне может упрекнуть меня в неблагодарности. Ведь тогда она спасла нас с Мишкой. Если не от голодной смерти, то от серьезной болезни, вызванной недостаточным и неполноценным питанием.

Благодаря ей у меня теперь есть прекрасная квартира. Собственно, на неё я и сама могла бы найти деньги, но это если бы да кабы…

– Вы собираетесь к своей родственнице? – спрашивает меня Найдёнов, останавливаясь у двери моего номера.

Я молча киваю.

– Может, мне пойти с вами?

– Зачем? Я же еду не куда-нибудь в трущобы, а в центр столицы, в почтенное московское семейство.

– Но всё-таки, если что не так, звоните.

– Хорошо, – соглашаюсь я, закрывая дверь, и слышу, как он досадливо крякает.

Неужели жалеет? Не похож он как-то на успешного мужчину. Все они уверены в себе, ведь иначе они бы не добились успеха. Или между бизнесом и отношением полов, как говорят в Одессе, две большие разницы?

Даже если бы вчера между нами всё окончилось наилучшим образом, я всё равно не смогла бы взять его с собой. Во-первых, это было бы по меньшей мере странно – прийти в семью бывшего мужа с другим мужчиной, а во-вторых… я и сама не знаю, как меня здесь примут. Да и примут ли вообще.

Нужный дом я нахожу почти сразу, но его подъезд заперт на кодовый замок. Приходится ждать, пока откроется дверь и из неё выйдет миловидная девушка с собакой на поводке – совершенно черной овчаркой. Более точно ёе породу мне определить не удается. Я замечаю только, что в холке она гораздо ниже, к примеру, немецкой овчарки.

Едва я вхожу в холл, как меня останавливает консьержка, сидящая тут же, за стеклянной перегородкой, рядом с почтовыми ячейками.

– Вы к кому? – спрашивает она строго.

– К Лавровой Марине Константиновне.

– Она вас ждёт?

– Нет.

– Как ей передать, кто вы?

– Ванесса Павловская.

– Марина Константиновна, – спустя пару секунд говорит она в трубку, – к вам пришла некая Ванесса Павловская. Вы такую знаете?

Консьержка смеривает меня подозрительным взглядом. Но через некоторое время, всё ещё держа трубку, бросает мне:

– Проходите. Это третий этаж.

Не обнаружив поблизости лестницы, я еду в лифте. Выйдя из него, некоторое время медлю перед дверью, обитой светлым, цвета некрепкого кофе с молоком, дерматином. Но не успеваю я притронуться к звонку, как она тут же распахивается, и женщина в красном халате с драконами говорит мне отчего-то полушепотом:

– Заходи, быстро!

Я, торопясь неизвестно почему, вхожу в огромную прихожую, а она за моей спиной гремит замками и цепочками. Затем становится передо мной и включает небольшое, но яркое бра, заставив меня от неожиданности зажмуриться.

– Явилась!

– А разве вы меня не звали?

Мой вопрос ставит её в тупик, и она произносит раздельно:

– Я? Тебя? Звала?

– По крайней мере вы мне приснились именно с криком о помощи.

Я наклоняюсь, чтобы расстегнуть сапоги. Нашему общению стоит удивиться с самого начала.

– Надень тапки! – говорит она мне в затылок. – И иди за мной!

Ни тебе здрасьте, ни как я рада…

Большую гостиную заливает солнечный свет. А мне казалось, что я выходила из гостиницы и на улице было пасмурно.

Она стоит спиной к окну – почти так же, как в моем странном сне, – но освещения вполне достаточно, чтобы разглядеть: за эти шесть с лишним лет госпожа Лаврова определенно сдала. Теперь она уже не выглядит ни на тридцать лет, ни даже на сорок.

– Что смотришь, постарела? – говорит она.

– Да уж, не помолодели.

– Никакого такта, – бормочет она будто сама себе. И уже погромче, как бы для меня, сообщает: – Я на кухню, сейчас кофе принесу.

Что ж, а я пока могу оглядеться. Богато живут мои несостоявшиеся родственники. Даже мне, человеку, не слишком разбирающемуся в старинных вещах, ясно: здесь что ни вещь, то раритет или по крайней мере вещь дорогая.

Минут через семь появляется Марина Константиновна. Она ставит на журнальный столик поднос с явно горячим кофе и подкатывает его ко мне.

– Фотографии привезла? – спрашивает бывшая свекровь.

– Привезла, – говорю я.

И протягиваю небольшую стопку. Считаю, этого достаточно, чтобы по ним заметить, как Михаил Евгеньевич Лавров рос от года до шести с половиной лет.

Кофе просто бесподобно вкусный. Даже не припомню, чтобы пила такой. Наверное, какой-то особой марки. Той, что пьют только аристократы.

Для неё это в порядке вещей, а мой комплекс тут же настороженно поднял голову: у них, у этих, даже кофе не такой, как у всех!

Пью и кошу глазом на неё. Она, как считает, незаметно смахивает с ресницы слезу.

– Я могу их оставить себе?

– Можете.

– Попробуй печенье. Раньше я такое только в Париже ела. А теперь, видишь, и у нас научились. Тут недалеко от дома есть небольшое кафе, где очень умелый кондитер…

Печенье и в самом деле необыкновенное, просто тает во рту. Но я всё же не могу расслабиться настолько, чтобы взять из вазочки ещё одно.

– Ты где-то остановилась или ко мне прямо с вокзала?

– Конечно, с вокзала! – невольно передразниваю я. – Без вещей!

– Мало ли, в камере хранения оставила, – пожимает она плечами: мол, кто вас, иногородних, знает! – или у консьержки оставила.