Подари мне сказку - читать онлайн книгу. Автор: Нана Фокс cтр.№ 17

Губы перемещаются на ягодицы, затем к чувственному местечку, что скрывается за влажными складками. Втягивает бусинку клитора в рот, прикусывает, обводит языком. Погружает в меня один, второй палец и чуть согнув их, задевает какую-то точку, отчего по телу пробегает волна наслаждения, вызывая сдавленный стон.

-   Малышка, ты готова? - с опьяняющей хрипотцой интересуется.

-   Дем-а-а-а, - выдыхаю его имя.

Головка восставшего члена поглаживает складочки, чуть раздвигает их и отступает.

-   М-м-м-м...- недовольно соплю, а он, плотоядно улыбаясь, продолжает свою пытку.

Приподнимаю бедра, требуя немедленного вторжения, я на пределе, кровь на таких скоростях носится по венам, что пульсирует все моё тело. Хочу получить разрядку и тянусь пальчиками к сосредоточению моего желания.

-   Ну уж нет, - слышу его шепот над ушком, а рука фиксирует мою, прижав к кровати, - я сам.

Резкий вдох, Демьян входит в меня одним толчком на всю свою немалую длину, вышибая воздух из лёгких.

Поцелуи в вперемешку с поглаживаниями, толчки с замиранием на выходе.

Ещё...

Ещё...

Фрикции наращивают темп, и вот уже я ловлю ртом воздух, улетая в экстаз. Его рычащее: «да-а-а», вторит мне.

Прихожу в себя, лёжа на груди у своего мужчины. Приподнимаю голову, заглядываю в глаза, такие родные и любимые.

-   С добрым утром, - улыбаясь приветствует меня.

-   С добрым, - поцелуй... Это правда, самое доброе утро.

-   Что хочешь на завтрак?

- Десерт, - заявляю, впиваясь зубами в кубики пресса на животе.

Он смеётся, подхватывает меня под мышки и подтянув повыше, целует так, что наш завтрак, в итоге, откладывается на полчаса.

Когда я появляюсь на кухне выспавшаяся, веселая и счастливая, Дема в забавном переднике, повязанном на голый, вот абсолютно голый торс, жарит вторую порцию сырников. О да, это вкусно, и я сейчас не про завтрак!

Наливаю в две больших чашки свежесваренный ароматный кофе, наш любимый напиток с утра. Деме чёрный и с одним кусочком сахара, мне - с молоком и послаще. Сметана, джем, сгущенное молоко - все что надо.

Звонок телефона отрывает моего шеф-повара от готовки. И я только сейчас понимаю, что это первый звонок за три дня, что мы провели вместе.

- Да. Влад, все получилось? Отлично! ЖДи, скоро буду, - слышу я его разговор, доносящийся из комнаты.

-   Малыш, - возвращается довольный, поднимает меня и усаживает на столешницу, - мне надо отъехать по делам, часа на три, не больше, - глаза на одном уровне, и я тону в его, заполненных мальчишеским азартом.

-   Хорошо, - все, что я могу сказать, нет я не обиделась на него.

Не может меня взять с собой, значит на то есть причины.

-   У меня встреча с юристом и покупателем, - объясняет свой уход, как будто прочёл мои мысли, - Влад мой друг, покупает у меня эту квартиру, а я в свою очередь беру другую, и все это можно организовать в один день.

- А что в праздники они работают? - удивляюсь я.

-  Те, малыш, кто зарабатывает, работают в любое время, - звонко целует в кончик носа, пересаживает меня на стул за барной стойкой.

Завтрак проходит также озорно, как и все предыдущие, только чуть быстрее. Мы кормим друг друга, целуемся, пьем кофе...

Провожаю его, стоя в проеме кухонной двери, пожелание успеха в деле и ответное обещание побыстрее вернуться скрепляются жарким поцелуем. Мои губы уже припухли, но мне все мало.

Закрываю за ним дверь и решаю, чем бы заняться, как убить три часа без него? На кухне посуда, оставшаяся после еды, ополаскиваю и проверяю холодильник на предмет наличия продуктов для обеда. Коль у меня аж три часа одиночества, займу себя готовкой.

В комнате бормочет телевизор, не люблю тишину, когда в квартире больше никого нет. В духовке шкварчит курочка под тонкой сырной корочкой. Венчик с характерным звоном проводится по краю стеклянной миски, вымешивая тесто для блинчиков. Среди всей этой домашней музыки слышу скрежет ключей во входной двери.

Дема! Бросаю взгляд на часы, вернулся чуть раньше, чем обещал. Я как была с миской, так и пошла его встречать. Ну вот да, не гламурная я дива, что встречала бы его в тонком пеньюаре, размахивая ладошками, суша только что нанесенный лак.

Застываю на пороге, как соляной столб, с открытым ртом и широко раскрытыми глазами.

-   Вы кто? - резонно интересуюсь я у женщины, что стоит в прихожей и оценивающе осматривает меня.

Ее взгляд полон надменности и даже какой-то брезгливости. Высокомерие плещет через край.

-    Это я хочу знать, кто ты? - выплевывает она раздраженно, - с каких это пор прислуга ходит в рубашке хозяина и так вольготно себя ведёт в чужой квартире?

Я задыхаюсь от такой наглости, голос меня подводит, выдавая только непонятные звуки, когда пытаюсь объяснить, кто я. Женщина подходит ближе, и её черты мне кажутся знакомыми, силюсь вспомнить откуда, ковыряясь в закоулках памяти.

- Собирай свои вещи и выматывайся, - командует, надвигаясь на меня, а я как мышка под взглядом хищного кота хочу лишь скрыться в своей норке, - решила очаровать богатенького жениха кулинарными шедеврами? Как это примитивно. Путь к его сердцу лежит далеко не через желудок и даже через постель ты не попадешь в число претенденток на окольцевание. Максимум на что ты можешь рассчитывать, так это побыть его очередной подстилкой, пока он не наиграется и не сменит тебя на другую.

Её слова больно впиваются иголками в сердце. Меня начинает подташнивать от той злости, что потоком льется на меня. Хочу закрыть уши, чтобы ничего не слышать, но руки заняты все той же миской с тестом. Возвращаюсь на кухню и ставлю её на стол. А в след все летят мерзкие варианты моей участи в исполнении злобной «Мачехи», что стремиться испортить счастье «Золушке».

- Ему девятнадцать, и у него есть невеста, а ты так, для разнообразия, - эти слова как заключительные удары часов, что превращают сказку в реальность.

Как я собралась и покинула квартиру, не помню. Очнулась уже в вагоне метро. Достаю телефон и пишу дрожащими пальцами сообщение Ане: «Не получилось :( Как будешь свободна, позвони. С тебя обещанный клуб и веселье до амнезии.» Отправляю, знаю, что дойдёт только когда выйду на поверхность, оно и к лучшему. Слёзы застилают глаза. Так больно мне ещё никогда не было. Да и так хорошо, как с ним, тоже. Все закономерно.

Домой, скорее в свою норку. Я мышка и большие вальяжные коты не про мою честь.

Бабушкина квартира встречает меня тишиной и запахом душистого чая. Сбрасываю с себя все и встаю под упругие струи горячего душа, мне надо согреться, растопить тот холод, что пожирает меня изнутри.

- Дура, какая же ты, Ляля, дура... - реву взахлеб от обиды и понимания того, что мы не пара, наше счастье не реально.