Записки Охотницы - читать онлайн книгу. Автор: Ирина Муравская cтр.№ 35

Ну живем, так живем. Я же не истеричка. Начинать этот разговор сама точно не буду. Да никакой не буду. В итоге, так и едем. В тишине. Даже радио не включаем. Стас за баранкой, раздраженный на утренние пробки, а я отвернувшаяся к окошку. Идиллия, блин. Бесит.

Благо погода сегодня на радость москвичам благодатная. Тучки, конечно, еще ходят, но солнышко, не поверившее такому счастью, то стеснительно выглядывает из облаков, то прячется обратно. Тоже мне нашлась, кисейная барышня.

Толкаемся в небольшой пробке, прекрасно. Люди, ну и куда вам всем надо? Лень оторвать задницу от мягкого сидения и спуститься в метро? Так же быстрее будет. Нет, зачем? Лучше давайте рассядемся по удобным машинкам и будем всех бесить. Меня так точно. И чего я такая злая? Запоздалое ПМС?

Нет. Меня просто раздражает мой спутник и его тупая невозмутимость. Так и хочется передразнить словами известного человека: “Царь, очень приятно. Царь”. Даже не пытаюсь узнать, куда он меня везет — всё равно не ответит. А еще я опять хочу есть.

Спустя полчаса (а могли бы и минут за десять доехать, если бы не будничное утро столицы) заезжаем в Крылатский район. Справа ярким пятном маячит Живописный мост. Многие от него тащатся, но лично я не особо понимаю этой его живописной прелести. Ну висит над горизонтом какая-то крашенная коряка и что?

Сворачиваем на проспект маршала Жукова и… останавливаемся возле брусочного заборчика в виде сказочных избушек. Большие круглые кованые ворота приветливо распахнуты и приглашают всех в детский рай… (тадам!!!) аттракционов.  

— Это шутка? — прожигаю глазами большую вывеску. — “Парк развлечений “Сказка””? Детство в одном месте заиграло?

Какое непрошибаемое хладнокровие. Стас вытаскивает ключи зажигания и выходит из машины. А мне что, тут оставаться? Вылезаю следом.

— И чего мы сюда притащились?

— Тебя выгулять.

Сарказм, ага. Ну, хорошо.

— Окей, папочка… А сладкую вату купишь?

А вот теперь проскакивает мимолетная улыбка.

— Если хочешь даже две.

Еще лучше. Я голодная, а в кармане ни копейки. Спасибо, Ева.

— Учти, я тебя за язык не тянула.

Блин, а тут… неплохо. Территория огромная, но ухоженная. Дорожки вымощены цветастой плиткой. То там, то здесь понатыканы ларьки с едой, воздушными шариками и игрушками. И много людей. Что странно.

Хотя нет, не странно. Лето же на дворе. У народа каникулы и отпуска, да и погода в кой-то веки не подкачала. Но к счастью, отдыхающих ровно столько, сколько нужно, чтобы спокойно идти и не сбивать мельтешащих под ногами маленьких киндеров, требующих от бедных родителей всего и сразу. Только и слышно: хочу, хочу, хочу.

А тут этих киндеров пруд пруди, парк развлечений-то детский. Хотя мимо мамаш с колясками и весело скачущих детишек бродит молодняк. Стайки щебечущих подружек, влюбленные парочки, у которых не хватает силы воли отлепиться друг от друга… ну и велосипедисты.

А аттракционов сколько! Каруселей бесчисленное множество, я даже сбилась со счета. А-ля “американские горки”, батуты, водные шары, а впереди виднеется огромное колесо обозрения. Все такое яркое и красочное, что невольно поднимает настроение.

Проходим со Стасом дальше, и я с удивлением замечаю огороженную территорию. Динопарк… я, конечно, уже взрослая девочка, но ведь круто же, да? И крытый ледовый каток тоже звучит неплохо. Летом-то.

А это… замок квестов? И, правда, похож на замок. Картонный такой, несуразный, но похож. Клоунариум. “Хаски Лэнд”. Боже, бедные псинки. Хотя нет, бедные это те, кого каждый день лапают мелкие ручонки в контактном зоопарке. Вон он, кстати.

Не, пока мы тут куда-то бредем (куда, так и не поняла), мне больше всего понравилось кафе под названием: “Да! Блин” и прямо огроменный такой веревочный парк. Последний напоминает трассы препятствий, по которым мы лазили на учениях во время многочисленных тренировок. Как же давно это было.

— Мы прошли три ларька с сахарной ватой, — разве я могу удержаться?

— Потом. Сначала хочу тебя кое с кем познакомить.  

С кем-то. Не задаю вопросов, но ровно до того момента, пока передо мной не вырастает… ага, оно самое. Избушка на курьих ножках. Нет, натурально. Большая избушка с куриным окорочком вместо фундамента. Спасибо хоть лесенку к двери провели. Ну… класс.

— Избушка, избушка. Встань по старому, как мать поставила, — брякаю я, не подумав, и зарабатываю очередной насмешливый взгляд Стаса. А чего такого? Вдруг сработает, правда тут леса нет. Только хилые кустики.

— Пошли, сказочница, — еще приобнимает меня (вот зараза), и требовательно подталкивает к лестнице.

Поспешно выскальзываю из-под мужской руки.

— Товар руками не трогать.

— Предупреждение запоздало, разве нет?

Ах, вот как! То есть про то, что случилось, мы пока еще не забыли? Лишь делаем вид, что нам все фиолетово, малиново и оранжево. Игнорирую очевидный булыжник в мой огород, поднимаюсь по лестнице и тыкаю пальцем в скособоченную дверь.

— Нам туда?

Кивок. Вламываюсь без стука. Избушка, ага… избушка как избушка. А как еще должно выглядеть такое место? Искусственная (вероятно, картонная) печь, связки травушек, деревянный стол, скамья, ширма в мелкий цветочек. Горшочки там всякие…

— Простите, мы пока закрыты…

Из-за ширмы выглядывает совсем юная девушка в длинном белом сарафане и с венком живых цветов на голове. Симпатичная, не отнять. Эй, а чего это она так пристально смотрит на меня? Затем переводит взгляд правее, замечает Стаса. Очаровательно улыбается.

— Кто к нам пожаловал, — под её внимание снова попадаю я, девушка приглашающим жестом указывает на скамью. — Присаживайся, Рандгрид. И вы, Видар, — оборачивается и кричит куда-то за ширму. — Урд, к нам гости. Я отыщу Верданди.

Она уходит, а я стою в смятении. Рандгрид, она знает мое истинное имя? А Видар… вот значит как зовут Стаса. Прекрасно. Да он не просто близок к пантеону, он сам один из асов. Сыночек Одина. Здорово. Если Дима, в самом деле, его брат, то уже догадываюсь и кто он. 

Ладно, разберемся с этим позже. Тут дела поважнее творятся. Урд, Верданди… знакомые имена. Стоп, это же… ну, да. Точно. Норны. Бессмертные богини судьбы. Отшельницы, ткущие нити человеческих жизней.

Резко оборачиваюсь к своему спутнику.

— Только не говори, что это… 

— Скульд, да, — отвечает за него старческий голос.

Ширма снова приходит в движение и вот уже перед нами стоит старая сухонькая старуха с забавно повязанным платком на голове. Тяжелая шаль на плечах, длинная юбка до пола. Ну да, в самом деле, немного похожа на Бабу-Ягу, только вот это не она. Это Урд, чтица прошлого. Слепая.

Класс. Едва ли не обречено кошусь на Стаса.