Чужая кожа - читать онлайн книгу. Автор: Ирина Лобусова cтр.№ 98

— Тогда почему ты ее убил?

— Я ее не убивал. Это была случайность. Мария Беликова покончила с собой.

— Лжешь! Ты все лжешь! Это неправда!

— Может быть, и лгу. Тебе-то что?

— Если ты начал этот разговор, я хочу услышать правду.

— Ты хочешь знать правду? Хорошо. Ты ее услышишь, черт с тобой, даже если тебе не понравится. А правда заключается в том, что Марию Беликову я убил вместо тебя. Ты ведь нашла медальон, правда? Это была именно ты! Я хотел тебя убить, для этого и вызвал в Москву. Ты должна была умереть вместо Беликовой. Я тебя к тому и готовил. Помнишь, как в самом начале я не хотел с тобой спать? Я не должен был заниматься с тобой сексом. Мой интерес к тебе был чисто декорацией. Ты была предназначена на роль подручного материала. Но потом что-то пошло не так. Честно говоря, я упустил этот момент, когда что-то пошло не так. Не понял первоначально, не разобрался. А потом — стало поздно. Я не смог. Не смог тебя убить, и все тут. Это произошло так неожиданно, что я сам удивился. Вроде ты и не делала ничего особенного. Я не понимаю, как ты это сделала. Думаю, ты не понимаешь и сама. Сначала я испугался. А потом… Потом мне это даже понравилось. Но подручный материал мне все равно требовался для работы. Серия снимков раскупалась очень хорошо, и мне необходимо было продолжать. А снятая кожа имеет тенденцию стареть, выходить из строя, терять свежесть. Она тускнеет на объективе и выглядит уже не так, как мне нужно. Поэтому запас подручного материала нужно все время обновлять. И тогда я вспомнил, что моя девушка Мария Беликова закрутила любовь с директором моего же ресторана, нагло изменяет мне за моей спиной. И я решил от нее избавиться, а заодно и пополнить материал, одним махом! Тем более, что она перестала быть мне интересной после тебя. И тогда я сделал то, что сделал. Это был эксперимент. Оставить в живых тебя, а избавиться от девчонки, которую я знал уже несколько лет. И он прошел благополучно. Так что если тебя так сильно интересует судьба Марии Беликовой, то знай правду: она умерла вместо тебя.

— Я не понимаю… Что означает медальон? Почему?

— Я и сам не знаю, почему ты. Видишь ли, после того, как я побывал на тихоокеанских островах и узнал, что существует целое племя каннибалов, обожествляющих человеческую кожу, я понял, что не один такой. Я был в этой деревне, заплатил целое состояние проводнику. Ты не поверишь, что они делали! Они оббивали кожей врагов свои жилища, накладывали ее на свое тело и при этом изменялись внешне полностью, оббивали музыкальные инструменты, делали светильники… Превращая кожу в гладкий дубленный холст, они писали на этих холстах картины. Мир не видел еще таких шедевров! В них чувствовалось что-то божественное, как шепот ангелов, какая-то особенная рука провидения. Именно там я узнал про медальон — знак избранных, что ли. Эти медальоны специально одевали на того, кто был предназначен в жертву. Это были медальоны жертвы, судьбы. Время от времени, когда не было ни войн, ни междоусобиц, они выбирали претендентов из своего племени и тянули медальон как жребий. А потом того, кто случайно вытянул медальон, приносили в жертву богам. Причем тот, кого приносили в жертву, почитал это за великую честь! То, что именно он достал медальон, означало, что его выбрала сама судьба! Я сам видел, как дрались между собой претенденты на роль жертвы. Каждый хотел быть жертвой! Так вот: перед смертью жертва несколько дней носила на себе, на своей коже такой медальон.

Я подружился с каннибалами. И они подарили мне несколько таких медальонов. Они их делают сами, вручную. Тогда я придумал некую игру. Когда мне требовался подручный материал или хотелось сделать запас, я разбрасывал медальоны в тех местах, где должна была проходить моя выставка, или куда я собирался приехать. Конечно, я делал это не сам. Нанимал специального человека. Он даже не догадывался, в чем суть этой игры, думал, что это какой-то мистический ритуал. Делал он следующее: накануне открытия выставки он подбрасывал медальон под дверь галереи, где должно было состояться открытие. Тот, кто находил медальон — что ж, того и ожидала судьба. Это означало, что человек выбран судьбой на роль жертвы. Прямо воля богов. Ты не поверишь, но я бросал медальон 7 раз, и только 3 раза это было успешно. Четыре раза он вернулся ко мне, его просто никто не нашел. А три раза были удачны. Это были две женщины. Одна совсем молоденькая девчонка лет 17, и один раз женщина постарше — 43 года. И еще один раз был мальчишка, 20-летний студент. Надо ли говорить, что я внимательно отслеживал всех гостей выставки, где разбрасывал медальон. Я всегда делал это в небольших городах, чтобы никто не догадался. Особенно, когда люди, которые нашли медальон, исчезнут. Знаешь, а мне повезло. Никто не связал исчезновение этих людей без вести со мной. Никто не сопоставил исчезновение этих людей с находкой медальона. На сегодня все они числятся пропавшими без вести. Это была судьба, случай. Ты должна была стать четвертой. Я увидел тебя возле входа, потом вызвал сюда. Но не убил. Теперь ты знаешь.

Сафин замолчал. Молчала и я, пытаясь переварить страшную правду. Я знала, что меня ожидает что-то ужасное, когда намеренно вернулась к смерти Марии Беликовой. Но я не думала, что оно будет таким. Жуткие слова Вирга Сафина не укладывались у меня в голове. Его темные непроницаемые глаза, уставившиеся на меня в упор, были похожи на надгробные камни. Или камни жертвоприношения, обильно покрытые кровью. Я чувствовала исходящий от них холод.

— Да, я чудовище, — с каким-то странным удовлетворением Сафин мотнул головой, — но я рад, что теперь ты знаешь правду. Меня она тяготила. Особенно, когда ты стала моей потерей и одновременно моим приобретением. Ведь ты до сих пор носишь медальон.

Машинально я потянулась к шее, расстегнула жуткую полоску кожи, и бросила медальон на столик. Сафин усмехнулся:

— Все равно это ничего не меняет. Все идет так, как оно есть.

— А Комаровский? — мой голос дрожал, — Почему ты убил Комаровского?

— Комаровский был совершенно другой историей. Он сам сделал свой выбор. Его мне не было жаль.

— Не жаль?

— Ты проницательна. Но все равно другого выбора у меня не было. Если ты хочешь услышать, я расскажу. Комар был моей семьей. Единственной семьей, которая была у меня долгие годы. Ты, наверное, не сможешь это понять.

— Я понимаю.

— Тем лучше. Он был моей единственной опорой. И всегда получал то, что хотел получить я. Так было все время до одного дня. Однажды он не получил то, что хотел, это и стало причиной его смерти. Именно Комар сделал меня богатым. Он вел меня за собой. Когда он был чем-то вроде заместителя начальника бригады (если перевести на приличный современный язык… Ты, конечно, поняла, что речь идет не о строительной бригаде), он поставил меня за собой так, чтобы я выдвинулся и стал делать то, что хотел. Видишь ли, никто не хотел быть палачом. А мне было легко. В мире криминала я хотел делать только это. Когда же я стал профессионалом, уже Комар прикрывал мой тыл, старался прикрыть меня сразу по всем направлениям. Ты не поверишь, но очень долго он пытался скрывать то, как именно я убивал. И самое интересное то, что ему действительно удавалось это сделать.