Хищная - читать онлайн книгу. Автор: Инна Инфинити cтр.№ 49

Оля тут же разворачивает меня и ведёт на кухню. Я повинуюсь словно на автомате. Сажусь на стул, Кристина располагается напротив меня. Я снова на нее смотрю, а в висках пульсирует: она ничего не знала.

ОНА НИЧЕГО НЕ ЗНАЛА.

Кристина смотрит в тарелку, на ее лице все еще читается изумление. А я просто нагло ее рассматриваю. Наверное, уже неприлично нагло. Но мне все еще требуется подтверждение того, что это она. Что это она...

— А теперь кто-нибудь может мне еще раз подробно объяснить, что произошло? И, самое главное, почему мне восемь лет никто ничего не говорил? — Спросила Кристина. На последнем предложении она прожгла отчима взглядом.

Мама тяжело вздохнула и начала рассказ о той аварии.

А я смотрю на нее, ловлю каждое изменение в ее мимике и будто не дышу. Мои чувства не описать словами. Это и восторг от встречи с тихой, кроткой девочкой из лагеря. Это и злость на нее за то, что она презирала и ненавидела меня, когда я приехал в Москву. Это и обида за то, что ее не было восемь лет. Но это и облегчение — потому что она не знала о той аварии, а, значит, ее больше нельзя обвинить в том, что она была безразлична ко мне, когда я чуть не умер.

А еще это чувство неописуемой эйфории. Потому что я нашел ее. Потому что я ее нашел...

Кристина обвиняет отца в том, что он ей ничего не рассказал. И это меня радует. Хочется верить, что, если бы она знала, то позвонила мне хотя бы один раз.

— Давайте выпьем за встречу! — Говорит отчим и разливает всем по бокалам вино.

Кристина наблюдает за его движениями, а потом недоуменно замечает:

— Пап, Максим ведь не пьёт.

— Уже давно пьёт, — отвечает ей Оля. Почему-то в ее голосе слышится злость.

А мои губы расплываются в легкой улыбке. Она кое-что обо мне помнит.

— Чего еще я о тебе не знаю? — Тихо спрашивает меня Кристина.

— А что ты обо мне знаешь? — Так же тихо спрашиваю ее. Мне кажется, что сейчас мы только вдвоём.

Она пожимает плечами.

— Всё.

Ответ Кристины западает в душу. «Всё»... Я снова смотрю в ее глаза. Эта девушка когда-то знала обо мне всё?

Беседа за столом не клеится. Кристина выглядит очень спокойной, но почему-то мне кажется, что внутри нее бушует пламя. Оля все время мне что-то говорит, просит передать ей то соль, то перец, то салфетки. Я выполняю ее просьбы, но все это происходит на автомате.

Я не могу оторвать глаз от Кристины. Я не могу поверить, что дочь моего отчима — это та самая девочка из лагеря. Я все эти годы не мог вспомнить ее имя. А сейчас четко понимаю, что ее звали Кристина.

Но разве могут быть в жизни такие совпадения? Как так вышло, что мы снова с ней встретились? Интересно, она меня помнит? Интересно, мы узнали друг друга девять лет назад, когда я приехал в Москву?

Я не могу поверить, что дочь моего отчима — это та, кого я искал все эти годы.

Дочь моего отчима — это та, кого я люблю...

Секунда — и в меня будто ударяет молния. Я всматриваюсь в нее еще пристальнее, ловлю каждое движение ее рук, ее глаз, ее губ. Кажется, это уже неприлично, поэтому усилием воли заставляю себя опустить взгляд в тарелку. Аппетита совсем нет, но я все же отправляю в рот небольшие кусочки мяса.

И продолжаю на нее смотреть... Иногда на меня накатывает дежавю. Совершенно дурацкое, неприятное ощущение. С чего вдруг оно взялось? Никогда ведь его не было. Ни в чьём присутствии. А тут за вечер уже десятый раз.

Она тоже скользит по мне глазами. Рассматривает мое лицо, мою шею, мои руки. Порой мне кажется, что она не дышит.

Интересно, о чем думает Кристина, когда смотрит на меня?

После ужина Оля тащит меня в мою комнату. Я совсем не рад этому, потому что теперь мне придется оторвать глаза от Кристины. А я не могу не смотреть на нее.

Невеста все-таки уводит меня наверх. Я беспомощно опускаюсь на кровать и закрываю глаза. В голове миллион сумбурных мыслей. Одна перебивает другую.

Почему ей никто не сказал об аварии? А если бы она знала, то позвонила бы мне хоть раз? А она помнит нашу детскую встречу? А я ее тогда помнил? А если она помнит, почему ненавидела меня, как все говорят? Почему тихая, кроткая девочка из лагеря превратилась в холодную стерву и хищную суку?

А вообще — стерва и сука ли она??? Мне вот сейчас так не показалось. Она первая меня обняла при встрече. Она наехала на родителей за то, что они ей ничего обо мне не сказали. Она так же жадно на меня смотрела, как я на нее. Она помнит, что раньше я не пил. Мелочь, а приятно.

В памяти всплывают ее слова, которые она быстро зашептала, когда обняла меня. «Восемь лет, Максим. Восемь проклятых лет...». Жаль, что я не услышал дальше. Ее запах заполонил не только мои легкие, но и мое сознание, и больше я ни о чем не мог думать, кроме него.

Боже, этот запах... Только он меня и спасал все эти годы. Теперь понятно, почему я все время шёл в ее комнату, как одержимый. Я ведь все восемь лет любил ее. Это ее я искал в каждой девушке. Это от тоски по ней я хотел лезть на стену. Это по ней я грустил даже в самых шумных и веселых компаниях.

Это всегда была она... Только она...

Оля ложится на кровать рядом со мной, кладёт свою голову мне на плечо, начинает целовать мое лицо. Затем она тянется к моим губам. Я ей отвечаю, но мыслями я не с ней. В голове все еще миллион вопросов.

Как так вышло, что моя мать вышла замуж за отца той девочки из лагеря? Разве бывают такие сумасшедшие совпадения? Как я полюбил Кристину? А у нее ко мне были чувства?

Сердце больно сжимается, когда я понимаю, что нет... Что Кристина, скорее всего, никогда меня не любила. Ведь если бы у нее ко мне были чувства, то она бы приезжала, звонила мне независимо от аварии. Ведь для того, чтобы позвонить любимому человеку, не нужно, чтобы он был при смерти, чтобы он терял память. Ему звонят просто так, потому что любят и скучают.

Но Кристина не любила и не скучала. Я был для нее просто сводным братом. Да и нашу детскую встречу она, скорее всего, не помнила. Потому что я не верю, что та девочка, которая так мечтала снова со мной встретиться, могла презирать и ненавидеть меня.

Оля говорит что-то про свадьбу, задаёт мне вопросы про работу, я ей отвечаю. Потом она рассказывает про свой журнал, я на автомате что-то у нее уточняю, чтобы поддержать разговор. Потом к нам в комнату заходит мама. Они с Олей снова начинают обсуждать свадьбу.

Я участвую в беседе, но в голове у меня только один вопрос: что сейчас делает Кристина? Чем она занимается? Я не слышал, чтобы она поднималась в свою комнату.

Проходит, наверное, час. Мама удаляется. Оля идёт в душ, а я лежу, уставившись в потолок. Слышу по коридору быстрые шаги и хлопок двери. Ее двери.

Встаю с кровати и выхожу в коридор. Свет в ее комнате не горит. Странно. Она влетела к себе, хлопнула дверью, а свет не включила. Что она там делает в темноте? Я тихо приближаюсь к ее двери и становлюсь рядом.