Четвертый поцелуй - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Алёшкина cтр.№ 39

Не просто не заперт, а ещё и любезно распахнут настежь, дверь подперта кирпичом. Проветривают. Андрей стоял наготове и тронулся с места даже раньше, чем я хлопнула дверью.

— Пересекай площадь и налево, — скомандовала я Дюше.

Площадь — это громко сказано, но по местным меркам она самая. Я завертела головой в разные стороны, рискуя привлечь ненужное внимание. Привлекать, как оказалось, некого. Разумеется, и прохожие были, и пара машин припаркованы у магазина напротив, но всё не то. Под категорию граждан, интересующих меня, они не подходили, местные. Я почувствовала себя крайне глупо.

Разобраться грустить или радоваться по этому поводу не успела — огибая клуб, из-за угла, вывернул черный седан. Я резко скользнула вниз и устроилась на коврике, склонила торчащую голову на сиденье и зашептала:

— Черная тачка, марку не разглядела. Сбавляй скорость и езжай спокойно, только погони нам не хватало.

— Черт! — выругался одноклассник. — Может ты расскажешь какого хрена происходит?

— Не суетись, Дюш, и не болтай. Ты, вроде как, один в машине.

— Да он притормозил у клуба, не ссы, — своеобразно подбодрил дружок и тут же завопил: — А-а, похоже за нами двинул.

— Тише-тише, не суетись, говорю, — повернула я к нему голову, прижавшись левым ухом к обивке. — Сделаем так, выбираешь первый понравившийся домишко и подъезжаешь к нему мордой. Выходишь, усиленно делая вид, что прибыл домой, главное выбери с хорошим, длинным съездом. Насвистывай, по-хозяйски ступай…

— Я по-твоему кто, артист что ли? — буркнул Дюша.

— А ты постарайся, — настаивала я. — А не нравится артист, придется примерить шкуру гонщика.

Дюша не хотел гонщиком, выбрал артистом. И дом выбрал, и подъехал к нему как миленький. Вышел, вертя на пальце ключи, хлопнул дверью, следом сработала блокировка и пискнула сигнализация. «Чистый Голливуд!» — хихикнула я. Мне пришлось изнывать от любопытства. Длились мои мучения недолго, вскоре Дюша открыл машину и шепнул:

— Дальше по улице двинул.

— Какого лешего ты вернулся? — шикнула я.

— А чего ждать, когда хозяева выйдут и станут задавать вопросы? Он уже далеко, не видит меня, — уселся Дюша в кресло. — И что теперь? Гадство, он разворачивается!

— Ложись, — дернула я его за рукав. Одноклассник залег, подобно мне, а я сатанея добавила: — Молись богам, чтобы он тебя не заметил, иначе кранты.

— Да он далеко был… — повторил, оправдываясь, Дюша, а я прижала к губам палец: «тсс…»

С минуты на минуту я ждала, раздастся стук в окно. Легкое такое постукивание костяшками пальцев, а следом скабрезную шуточку, опущенную в наш адрес. Мы лежали, стараясь не дышать, но ничего подобного не происходило. Досчитала до сотни, следом до тысячи, никак не решаясь поднять голову. Подниму и выяснится, что по ту сторону стекла только этого и ждут, улыбаясь нахальной мордой. Я даже мысленно нарисовала себе как он выглядит, этот ждун. Подобно Серёге, только ещё шире в плечах и такого же роста, как Гришка.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Он проехал, — решился нарушить тишину Дюша. — Я отчетливо слышал и уверен.

— Давай ещё обождём, — предложила я. — Каких-нибудь пара минут способны вершить судьбу.

Андрюха со мной согласился, в том плане, что подождать и через пару отведенных вызвался проверить. Машины не было. Похоже, удача в этот день на стороне таких дуралеев, как мы. Думаю, хозяин седана решил вернуться туда, где меня потерял.

На обратном пути Дюша проявил чудеса конспирации. Свернул по направлению к детскому лагерю и пояснил:

— Там старая дорога в поселок. Убитая, конечно, но проехать должны, дождей давно нет.

Я уважительно глянула на него, радуясь, что есть у меня такой Дюша. Друг. Настоящий. Я пропищала ему слова благодарности и полезла обниматься.

— Да, хорош, — принялся он вырываться. — Че мне твоё спасибо, давай, колись что за херня происходит.

— Я ещё сама не разобралась, что происходит.

— Это как-то связано с нашим покойником?

— Знаешь, у меня такое ощущение, всё происходящее вокруг, так или иначе связано с этим покойником. Не село, а вселенский заговор просто!

— И сейчас ты в моей машине от селян пряталась, да? — обиделся за малую родину Дюша.

— Ладно, не ворчи, — пошла я на попятный. — Это я утрирую. На самом деле история вокруг моей сестрицы вертится, боюсь, как бы не она этого мужика того, прихлопнула. Поэтому, извини, делиться происходящим пока не хочется.

— Как хочешь, — пожал он плечами и добавил: — Могли бы вместе подумать.

Подумать вместе я не против, только толку… Что мне может подсказать Дюша? На червя удить или на кукурузу? Я его ценю и уважаю, но это сущая правда.

Старая дорога оказалась на удивление сносной. Не асфальтированной, конечно, но без препятствий в виде поваленных деревьев и вполне укатанной. Немного потряхивало на кочках, на моей наверняка цепляли бы днищем, а вот Дюшина «Нива» для таких путешествий очень даже пригодна. Только встретить в этих местах любителей подобных трасс мы никак не рассчитывали. Мы успели преодолеть пару километров, когда Дюша от неожиданности вдавил тормоз и повернулся ко мне:

— Что за хрень?

Впереди, стараясь прижаться к так называемой обочине, дружным рядком стояли три автомобиля.

— Непохоже, что по мою душу, отечественные. Поехали.

Для грибников рановато, но мало ли, может люди пикник в лесу организовали.

Не грибники и не пикник. Мы поравнялись с ними, увидели на стоящей посередине надпись «Полиция» и переглянулись. В кустах, кстати, стоял мотоцикл участкового. Дюша объехал эту «свору» и тормознул на противоположной стороне. Отстегнул ремень и сказал:

— Попробую узнать, что случилось.

— Ты аккуратнее там.

— Не глушу на всякий случай, — обронил он и ушел.

На какой интересно случай? Я прикинула несколько вариантов развития сюжета, на которые хватило фантазии, и скривилась. Неужели он считает, что я стану улепетывать отсюда, бросив товарища? В конце концов, ловушкой это быть не могло, раз уж здесь присутствует полиция.