По моим правилам - читать онлайн книгу. Автор: Мария Летова cтр.№ 64

- Пожалуйста, поехали домой, - ПРОСИТ он, лишая меня какой-либо воли.

Бегаю по его лицу глазами. Оно, как всегда, упрямое. Может, мне показалось?

Как я могу отказать, когда он разбрасывается этими своими «пожалуйстами»?

- Прямо сейчас? – уточняю на всякий случай.

- Да.

Упрямое создание.

Ладно...хорошо...

- Мне нужно вещи собрать, - говорю, разглаживая ладошками футболку у него на груди. Артём поигрывает грудными мышцами, что вызывает у меня смех. Поднимаю на него глаза. Он лениво улыбается и проводит рукой по моим волоса, заправив их мне за ухо.

Действительно, почему бы ему не улыбаться? Он опять получил всё, что захотел.

Похоже, это моя карма, терпеть его дерьмовый характер и подчиняться.

- Я тоже тебя люблю, - тихо говорю ему. - Очень сильно. Там у нас в гостях мой бывший муж, приехал навестить Ванечку. И, если ты устроишь какой-нибудь скандал, я тебя прибью.

Его лицо мгновенно меняется.

Вот. Вот этого Иноземцева я знаю. С возвращением, блин!

- Так и знал, - сощурившись, зловеще тянет он.

- Только попробуй устроить скандал, - повторяю я.

- Посмотрим... - надменно бросает он, выпуская меня из рук.

Вздыхаю.

Да уж. Это определённо моя карма.

Отталкиваю предложенную мне руку и сама, пыхтя, выбираюсь из машины.

- Может, хватит уже?.. – вздыхает Иноземцев, давая мне дорогу и придерживая дверь.

Смерив его уничижительным взглядом, разворачиваюсь, чтобы достать спящего Ванечку из детского кресла.

- Давай, помогу… - слышу тихий голос за спиной.

Я себе не враг, поэтому, сжав зубы, отхожу в сторону и складываю руки на груди. Всё-таки, в моём сыне девятнадцать кило.

Смотрю куда угодно, только не на этого НЕПРОХОДИМОГО БОЛВАНА и САМОДУРА.

Как я вообще додумалась влюбиться в него без памяти?

Оглядываюсь и недоумеваю от уличной иллюминации во дворе Иноземцевых.

Артём пристраивает моего сына у себя на плече и осторожно спрашивает, протягивая мне свободную руку:

- Пошли?..

Игнорирую этот жест примирения и прячу ладони в карманы куртки, но внутренности мои сжимаются при виде того, как трогательно Ванечка смотрится на плече этого мужчины.

Особенно, в свете его последних, так сказать, свежайших фокусов.

Артём опускает руку и отворачивается.

Обиженный.

Ну, вот прекрасно!

Злюсь.

На самом деле, это что-то новенькое.

Он всю дорогу угодничает, что я воспринимаю как признание собственной вины и неисправимости.

Смотрю хмуро на широкие плечи, плывущие впереди, и не могу нарадоваться тихой Симферопольской ночи.

Какой же свежий тут воздух...

Дом Иноземцевых спит, наполненный вкусными запахами и цветными огоньками, которые не уступают уличному волшебству.

- У вас что, собственная подстанция? – ворчу я, поднимаясь вслед за Артёмом по лестнице на второй этаж. Перила украшены венком из шаров, бантиков, еловых веточек и гирлянд.

Просто сказка новогодняя...

Я...рада быть здесь.

С ним.

С этим ОСЛОМ.

Будто, и правда, домой вернулась после десяти лет скитаний.

Быстренько осматриваю прилюбившийся мне интерьер.

Как же мне нравится этот дом. Самый красивый из всех, что я видела. Хотя, я не так много их видела. Но, думаю дело не в этом.

Огромная живая ёлка в гостиной с лестницы выглядит космически. Она увешана так, что места живого нет.

Противный Санта завистливо кусает локти.

Ванечка упадёт в обморок, когда увидит всё это завтра утром. Точнее уже сегодня. Жаль, что Варя осталась со своей непутевой матерью. Но это, наверное, ненадолго.

Сейчас почти три ночи.

Я думала, мы никогда не доберёмся. Нам целых четыре часа пришлось проторчать в Домодедово, чтобы дождаться своего рейса в Симферополь. Я впервые познакомилась с VIP-зоной ожидания и бизнес-классом. Спасибо, Артём Баранович.

- Тут ступенька, не лупанись... - замечает он через плечо, и я в шоке обнаруживаю, что при входе в коридор второго этажа, и правда, есть ступенька.

Это что, ловушка для вора?

Выверенным движением ноги переступаю её, надеясь на срабатывание мышечной памяти.

На втором этаже коридор и двери с двух сторон. Я вижу четыре. Артём «хоть-кол-на-голове-теши» Андреевич открывает дверь в первую комнату справа и проходит внутрь, веля мне:

- Поищи выключатель.

Нахожу его с первой попытки. Внизу справа, как и положено.

Он кладёт моего сына на кровать, пока я осматриваюсь.

Похоже, это комната для гостей. Очень уютная. Здесь массивная деревянная мебель, в том числе шкаф, на дверцах которого вырезаны олени. На полу пушистый ковёр и окна в деревянных рамах. Пахнет потрясающе.

Ванечке тут понравится.

Устало снимаю свою куртку и кладу её на кресло, после чего плетусь к кровати, чтобы раздеть спящего АНГЕЛА.

Иноземцев тоже раздевается, отходя в сторону. Сбрасывает свою Аляску и ловит меня на полпути, обняв двумя руками под грудью. Прижимает спиной к себе и на секунду замирает, уткнувшись носом мне в шею.

- Температура нормальная? – спрашивает он оттуда. – Сделать теплее?

После всех перипетий с отоплением, что выпали на нашу с Ванечкой долю, привередничать не приходит в голову.

- Нормально… - бурчу себе под нос, снимая со спящих детских ног ботинки.

Стараюсь игнорировать восхитительное тепло, растекающееся по телу от близости этого ОСТОЛОПА. Он наблюдает за моими движениями, пристроив голову на моем плече.

- Принести ваш чемодан? - решил в кое-то веке испросить моего позволения Артём.

«Нет! Не уходи!» - хочу крикнуть я, но держу себя в руках. Просто, когда он рядом, мне так спокойно и хорошо. Так уютно.

- Угу… - бросаю вместо этого, принимаясь за куртку, и вредничаю для проформы. – Ты мне мешаешь…

- Потерпишь, - шепчет он, потираясь губами о мою щёку.

- Разумеется, - холодно отзываюсь я.

Это же теперь мой КРЕСТ.

- Насть, хватит злиться, а? – вздыхает наш миротворец.

Молчу, доставая сначала одну, потом вторую руку сына. Он всё боролся со сном, но потом просто вырубился в машине. Будто его отключили от питания. Может это и хорошо, я сейчас не готова отвечать на миллион и маленькую тележку вопросов, которых наверняка полна его голова.