Игры выживальщиков - читать онлайн книгу. Автор: Андрей Царев cтр.№ 76

Резервный дизельный генератор затарахтел, шипы перед воротами опустились вниз, и сами ворота открылись. Наша «Тойота Ленд Крузер» резво выкатила за ворота и направилась по пустому шоссе. Посмотрел назад. Оттуда, с московского шоссе, приехали эти люди, что хотели отобрать наши трофеи. С одной стороны, они как бы первые зачистили базу, увезли бронетехнику. Казалось бы, имели полное право. Но вот теперь их всех убили. Увы, нам тоже нужно это оружие, и видит бог, я хотел договориться. Не знаю, зачем этот лысый первый начал кипеш. Ну уж а после нам ничего не оставалось… Интересно, сколько их всего? Думаю, основные силы мы выбили. Но сколько-то осталось. Точно завтра приедут, что бы узнать, что случилось с их товарищами. Ну и пусть приезжают, и остальных туда же отправим. Мы теперь реальная сила. А с оружием тем более!

Стрелка на датчике топлива неуклонно ползла вниз. Вот ведь, а… такие мелочи раньше никогда не волновали. Топливо всегда было, и, казалось, что на наш век хватит. Вот, кстати, заправка слева. А дальше мост, там мы все облазили. Там за мостом, солярки нет. Сверну ка я сюда. Все равно нам еще где-то для машин соляру нужно раздобыть. А жрет «Урал» он ой как много. Так что сейчас для нас самый актуальный вопрос — горючка.

— Парни, на заправку сверну, посмотрим, что там, — прокомментировал я свой маневр.

Дремавший на переднем сиденье Сергеевич только кивнул головой, а что сказали Николай с Богданом я не понял. Прямо за поворотом стоял большой грузовик «Ман», без фуры, только один грузовик с кабиной. Это хорошо, это нам пригодиться! Но сначала на заправку заеду.

Заправка имела унылый вид. Аппараты со шлангами, в одном заправочном месте он оторванный, разбитые стекла в будке, и пара психов, откровенно лениво поглядывающая на нас с газона. Интересно, где тут топливо храниться? Наверное, в подземном резервуаре. Знать бы еще, как до него добраться. Я всю жизнь только приезжал на заправку, вставлял пистолет в бензобак, и заправлялся. А тут… Может, там и есть соляра, но как ее достать? Наверное, проще слить с грузовика? Это я делать хорошо умею, а шланг с канистрой у нас всегда с собой.

Постоял немного на заправке, и поехал к стоящему «Ману». Метров сто всего до него. А рядом частный сектор. Ух ты, и сразу же дом какой стоит! Двухэтажный, из красного кирпича, с большой мансардой и высоким забором. На втором этаже балкон, и на балконе мужик с ружьем стоит, в нашу машину целиться. А вот это не очень хорошо, я остановил машину. А теперь осторожно выйти.

— Эй, мужик, ты че, белены объелся? Мы не психи, не видишь что ли? — закричал я, подняв руки вверх. Автомат послушно свесился на ремне вниз.

Молчит, только глаза щурит. Что за оружие у него? Вертикалка обычная. А, нет, не обычная, импортная, точно. «Зиг зауэр», вроде. И сам мужик странный. Ростом не понятно какой, одет в черную футболку, волосы седоватые, светлые, лет за пятьдесят точно. И, по — моему, он просто бухой. А с балкона второго этажа, где мужик и стоит, мы как на ладони. И «Ман» тоже, он как раз напротив дома стоит, у бетонного забора.

— Ну ты что, оглох что ли? — напирал я, опустив одну руку и нащупав рукоятку автомата.

Стрелок с ружьем щурит глаза, вглядывается в мое лицо. Ствол чуть в сторону от меня ушел. Если быстро прыгнуть влево и выстрелить, могу успеть. Но я пока жду. Не охота просто так людей убивать. Да, недопонимания у нас много. Но все же, мы все люди, в конце концов…

— А тебе чего надо? Зачем сюда едешь? — наконец, ответил мужик с ружьем.

Я немного расслабился. По тону говорящего понятно, что стрелять он сразу не будет. Скорее, для самоуспокоения ружье держит.

— Спокойно, парни, сейчас все улажу, — коротко бросил я в салон машины, там уже на взводе Сергеевич сидит, автомат теребит в руках.

— Да соляра нужна. Вон грузовик стоит, слить хочу, — показал я человеку на балконе на стоящий «Ман».

— Это машина моего приятеля. Он из рейса вернулся, поставил тут, что б я присмотрел, а сам отдыхать пошел, — строго сказали мне с балкона, — а с Гришкой мы в девяностые вместе рулили, он вот такой парень. — пьяно показал большой палец мужик.

Ну точно, еле на ногах стоит, качает самого. Нужно поговорить с ним еще. Глядишь, к чему и придем. Если присматривает он за машиной, значит, соляра в баке есть.

— Слушай, меня Олег зовут, я майор, а тебя как? Ты что тут сидишь? Не видишь, все люди из города свалили? Вон что на улицах твориться? — крикнул я ему, показывая на маячащих в переулке силуэты психов.

— Меня Сергей Михайлович зовут, — пьяно отозвался мой собеседник, убрав ружье в сторону, — друзья Сермихом называют. Так что, езжайте вы своей дорогой, а Гришкин тягач не трогайте!

— Сермих, ну где твой Гришка сейчас? Сгинул, или уехал куда. Да и в чем проблема? Соляры пожалел? Так мы купим? Тягач ваш не тронем, только пару канистр сольем. А тебе заплатим. Идет? — снова настойчиво продолжал я.

Сермих стоял и о чем — то думал, смотря в даль. Наконец, глубоко вздохнув, он посмотрел на меня.

— Знаешь, майор, пожалуй, ты прав. Свалил Гришка, а мне тут сторожи… — ружье уже совсем скрылось за парапетом, и Сермих продолжил, — я тут уже давно один. Вон, смотрю на все это. До чего же президент страну довел, а? Вот ты мне скажи, сколько такое терпеть можно? Спивается же народ?

Ну да, спивается. А ты сам еле на ногах стоишь. В бардачке машины была бутылка «Джека Дениэлса». Видимо, Отец Сергий для себя заныкал. Открыл дверцу, еще раз сказал парням, что бы пока посидели, достал бутылку. Не понятно, откуда она тут лежит, видимо, Сергий забыл про нее. Ибо он сам чем — то походил на этого пьяного Сермиха. С другой стороны, протрезвей он сейчас, не понятно бы, что вообще стал бы творить. Возможно, с ума сошел и стрелять во всех начал.

— Сермих, во, смотри, я тебе виски, а ты нам соляру, идет? — поднял я бутылку левой рукой над головой, а правой продолжал придерживать автомат. В случае чего, выстрелить успею.

— Идет, — кивнул головой Сермих, — вон там, у ворот поставь.

Ну что, переговоры прошли успешно. Бутылка стояла у калитки дома Сермиха, а мы благополучно начали слив соляры. На всякий случай, я еще постоял у забора и болтал с хозяином дома. Мало ли, что ему в башку взбредет. За бутылкой Сермих так и не вышел, ждал, пока мы уедем.

— А ваще, Олег, — уже дружеским тоном продолжал он, — я в Тай собираюсь. Вот сейчас вещи запакую, и в аэропорт. Такси, правда, вызвать не могу. Телефон не работает. Может, подкините меня, а? Я бы заплатил?

— Сермих, пока не можем, дела. Но я передам там, что бы такси вызвали, — уверенно закивал я.

Все понятно, человек этот не сумашедший. Это такая своеобразная форма защиты. Вроде бы и рассудок в порядке, и сам как бы старается адаптироваться к окружающему миру. И я делаю вид, что верю ему. Ну какой Таиланд? Какой аэропорт? Куда он поедет? Такси ему вызвать. Да на улицах психи бегают и людей на куски рвут, а потом пожирают. Интересно, а в Таиланде тоже так?