#Партия - читать онлайн книгу. Автор: Юлия Кова cтр.№ 118

Как?

На трёх языках! На русском, латышском и на английском. В совершенстве. Даже я таких слов не знаю, папа грустно фыркнул.

А ты перестань постоянно снабжать его деньгами, и покупай ему книги, улыбнулась я. Ну, или хочешь, я это сделаю?

Папа задумчиво хмыкнул и почесал нос. И я поняла, что первый этап битвы за Кристиана я выиграла.

Девятнадцатого ноября, натянув куртку и резиновые сапоги, я попросила Кристиана в последний раз отвезти меня к морю. Уселась на старую лодку (так никто её и не убрал. Впрочем, это даже хорошо: она мне понравилась).

Посидеть с тобой? предложил Кристиан. Я покачала головой: «Нет». Братец кивнул, кинул взгляд за мою спину и хищно прищурился: Ну тогда я отойду, ладно?

Это куда? поинтересовалась я.

А-а, так, небрежно бросил Кристиан.

И вот теперь я сидела на лодке, глядя, как мой братец, отойдя от меня на приличное расстояние, увлечённо морочит головы каким-то девчонкам. Девочки млели, краснели и улыбались: Кристиан был явно в ударе. Закатив глаза, я поплотнее запахнула куртку и перевела взгляд на море.

Я смотрела на накатывающие волны, на кричащих чаек и думала о том, что мне всё-таки пора возвращаться. У Кристиана с двадцать второго начиналась профессиональная подготовка. К тому же, мне дважды звонила мама, которая совершенно не в своём стиле призналась, что скучает по мне, а потом добавила, что она передо мной виновата. Впервые робко спросила: «А как там отец?» «Я всегда буду любить тебя, мама», тихо ответила я, а она бурно и некрасиво расплакалась. Задыхаясь от слёз, пообещала мне всё рассказать в Москве и повесила трубку. Я покачала головой: «Ох, мама, мама. Я же знаю, ты до сих пор любишь отца. Ну почему ты его не удержала? Но, с другой стороны, тогда не родился бы Арнис, и у меня не было бы Кристиана».

Жизнь странная штука, да? Мы столько теряем и всегда что-то находим. Вот только сами порой не можем понять, что являлось причиной, что следствием. Но философия философией, а мне ещё предстояло подумать о том, что мне опять предстоит писать резюме и снова искать работу. И хотя перед новым годом сложно куда-то устроиться, а с тем результатом, с каким закончился мой испытательный срок, надеется на хорошее место глупо, но должна же я была хоть с чего-то начинать? И первым делом, мне требовалась моя трудовая книжка.

Представив, что с этим вопросом мне придётся звонить «кадровичке», я моментально почувствовала желчь во рту. А при мысли о том, что я снова увижу и Тарасова, и Коростелёву, и ТОГО, кого нельзя называть (и кто стал моим персональным Волан-де-Мортом), я вообще ощутила головную боль. Впрочем, у меня был один беспроигрышный вариант, как вернуть обратно своё имущество. Я открыла телефон и поискала в записной книжке номер Вадима. Набрала ему, послушала долгие гудки: Шевелёв не отвечал. Но с учётом того, что на календаре значилась суббота, а на часах семь вечера, то какой парень в это время будет сидеть у телефона?

«Занят? Не страшно. Напишем ему смс».

Перебираясь по иконкам, я обратила внимание на «единичку» в почте. Мой личный адрес его не знал никто, кроме Вадима, и ТОГО, у кого больше не было имени. Подумав, ткнула на «GMAIL» («А вдруг Шевелёв уже забрал мою трудовую книжку?») почта открылась и мой мир разбился. Он кувыркнулся, он с безжалостным треском и визгом пошёл по швам, он покатился вниз, как лавина с гор. И всё моё спокойствие, вся моя кажущаяся безмятежность обратились в труху, разбившись у моих ног в миллионы осколков.

«Ну что ж, здравствуй, Наташа».

Я не хотела читать это письмо, честно. Я ненавидела свои пальцы, открывшие текст. Я ненавидела свои глаза, жадно бегающие по строчкам, но я ничего не смогла сделать. Я всё-таки прочитала его. И всё встало с ног на голову. Когда-то давно я видела по телевизору, как во Вселенной умирает и зарождается сверхновая. То, что в считанные секунды произошло со мной, можно было сопоставить только с этим. Оглушительный взрыв в мозгу. Потом черная дыра втягивает внутрь все твои девять чувств зрение, вкус, слух, осязание, обоняние, чувство тепла, равновесия, восприятия боли и чувство собственного тела и выкидывает наружу десятое.

Любовь, ненависть, нежность, желание, боль. Говорят, перед смертью, перед мысленным взглядом людей образуется раскадровка их жизни. Я увидела её всю, но она была не обо мне, а о НАС. Вот наша первая встреча: Саша стоит на крыльце, я, смущаясь и морщась (у меня натёрта нога), некрасиво хромая, шагаю к нему на встречу. Большая светлая переговорная и моё собеседование с ним. Его глаза, усталые и рассерженные: я не такая, какой должна была быть его идеальная сотрудница. Аккуратный профиль, аккуратная стрижка (ни пряди не выбьется), длинные ресницы и насмешливо поджатые губы: он доволен, что почти напугал меня у шлагбаума, но все-таки решил искупить вину, любезно подвозя меня до крыльца. Вот его резкий поворот головы ко мне и снова его глаза, в которых неожиданно вспыхнули интерес и желание.

И снова его глаза, но теперь они близко-близко, и мы почти в темноте. Губы гладят мои. Шёпот: «Иди ко мне». Моё первое прикосновение к его обнажённой коже. Мне не хватает дыхания, когда я смотрю на него, нависающего надо мной, на его смуглую, напряженную шею с детской цепочкой и маленьким мерно раскачивающимся крестиком. Он смотрит на меня, ищет в глазах, что я чувствую? Я тянусь к нему, пытаюсь изогнуться, и его глаза вспыхивают. Вот он заснул: он всегда спал на боку или на животе, подвернув руку.

Вот он смотрит на меня, вот он говорит, вот он улыбается. Саша в куртке и джинсах, Саша в строгом костюме. Саша в домашних шмотках и с газетой в руках, скрестив ноги, заснул на моём диване. И сумасшедшая, невероятная, оглушительная тоска, что этого больше не будет, от чего хочется умереть, закричать или начать биться головой о стену.

«Я любила тебя. Господи, как же я любила! Ну зачем ты меня отпустил? Ну почему ты не остановил меня? Ты же мог меня найти, я же это знаю: в самый последний момент я, наплевав на свою хвалёную гордость, оставила тебе ниточку, отдав ключи от твоей машины соседу. Он должен был рассказать тебе, где разыскать мою маму. А она знала и мой телефон, и адрес. Ты мог связаться с ней. Ты мог приехать за мной!»

Нет ответа. Письмо Саши было отправлено восьмого ноября. С тех пор он не звонил и не искал меня. Я это знаю: неделю назад я всё-таки разблокировала свою сим-карту.

Ту ночь я не помню: впервые в жизни наглоталась снотворного, чтобы упасть и заснуть. Утро разбудило меня розово-синим рассветом, «переговорами» двух котов на соседской крыше, звоном посуды (на кухне хозяйничала тётя Рита) и разговором Кристиана с отцом, который доносился до меня из-за неплотно прикрытого окна, с улицы:

Слушай, ты, пилот «Students», рокотал папа, ты вообще понимаешь, что такое независимый счётчик дистанции, или нет?

Ага. А ты в курсе, что современные люди пользуются ножным обнулителем дистанции и выносным пультом управления?

Что? Да я в твои годы…

Встала с кровати и, улыбнувшись, закрыла окно на задвижку. Да, Кристиан не Арнис, но он всё-таки нашёл путь к сердцу отца, а значит, второй раунд выигран. И смирившийся папа, в душе, кажется, очень горд, что его сын вопреки всему выбрал его профессию.