Пьяная боль - читать онлайн книгу. Автор: Тата Кит cтр.№ 56

Забрав у меня ручку, он отрывисто пишет на своем листе: «Всё еще виноват. Отец балбеса — не меньший балбес».

— Да, доча, я уже подъехала, — слышу голос матери Полины и оборачиваюсь. — Хорошо, подожду, — отвечает она в трубку и убирает телефон в карман пальто. — Давайте быстрее. С минуты на минуту они покажутся в окне. Не уверена, что Поля будет рада вас видеть.

— Мы понимаем, — отвечает за меня отец. — Вот. Передайте ей эти цветы и, если вы не против, то остальные подарки мы завезем вам в квартиру, чтобы вам было удобно.

— Что ж вы за человек такой? — неожиданно презрительно она спрашивает у отца. — Сами не женаты, судя по отсутствию кольца на пальце. Еще и сына не научили беречь свою женщину. На что вы, вообще, надеялись?

— У вас я тоже кольца на пальце не наблюдаю, — насмешливо парирует отец. — Видимо, вы тоже свою дочь кое-чему научили.

— Я — вдова, — холодно бросает женщина, вздернув упрямый подбородок. — Хочешь, я научу этому свою дочь?

— Буду признателен, если нет, — хмурит отец брови.

— Я так и думала.

— Давайте хоть сегодня поживем без споров, — вклиниваюсь между ними и обращаюсь к матери. — Какой этаж и окно?

— Второй этаж, шестое окно справа, — нехотя отвечает женщина.

Поднимаю взгляд на нужный этаж и мысленно отсчитываю окна, пока не останавливаюсь на том самом.

Дыхание перехватывает. Сердце отбивает бешенный ритм, отзываясь звоном в ушах. Весь мир сейчас концентрируется на окне, в котором, не спеша, появляется Полли, держа на руках маленький розовый сверточек. Девушка еще не видит меня, так как ее взгляд сосредоточен на этом сверточке, которому она тепло улыбается и что-то наговаривает.

В этом маленьком сверточке от посторонних глаз сокрыта моя дочь. Наша дочь.

Горло душат невысказанные слова в момент, когда Полина поднимает взгляд, чтобы взглянуть на собравшихся под окном. Красивая улыбка меркнет на ее губах, когда наши взгляды встречаются.

Нервно дергаю уголками губ, виновато улыбаясь. Отступаю на шаг, давая понять, что сегодня не претендую на то, чтобы быть рядом с ними. Не пытаюсь отобрать у нее дочь. И вообще, не помышляю ничего из того, что может доставить хоть сколько-нибудь дискомфорта. Я здесь только для того, чтобы убедиться в том, что с моими девочками все в порядке и им не нужна какая-то особая помощь и участие.

Я рядом, малыш, ровно настолько насколько тебе это будет нужно.

Словно услышав мои мысли, Полина робко улыбается. Вновь опускает взгляд на дочку в своих руках и что-то ей говорит. Затем подходит ближе к окну и немного приподнимает сверточек, в котором можно увидеть маленькое личико.

Маленькое недовольное личико с огромной розовой соской.

Крохотная ручка ловит Полину за палец, и я чувствую, как рвет глотку горький ком. Как холодит щеку, подобно открытой ране, след от сорвавшейся слезы.

Киваю, словно давая понять Полине, что согласен на ее условие — некоторое время держаться на расстоянии.

Если так будет лучше для них обеих. Если вдали от меня она будут чувствовать себя более защищенными. Если сейчас, находясь в наиболее уязвимом положении, Полина не готова подпускать меня ближе, чем на то расстояние, что установлено между нами сейчас, то я готов соблюдать эту дистанцию ровно столько, сколько ей понадобиться.

Тем более, шанс есть.

Она не прячется сама и не прячет дочь. Не кричит в окно, чтобы уходил и больше не появлялся. Не бежит от меня в ужасе, взывая на помощь.

А ведь имела полное право сделать всё это, если бы та самая невидимая нить, что связала нас когда-то в клубе, была утеряна.

Время. Нам просто нужно время…

Поздняя ночь, а сна ни в одном глазу.

Дашенька давно спит в своей кроватке и сладко причмокивает соской, заставляя каждый раз умиляться.

Сидя в кресле рядом с ее кроваткой поправляю плед на своих плечах и перелистываю очередную страницу книги.

Из прихожей доносится шорох тихих шагов, который становится всё ближе.

— Не спишь? — спрашивает мама шепотом и аккуратно поправляет Дашино одеяло.

— Не спится, — отвечаю коротко и откладываю книгу на журнальный столик.

— Тогда на свидание сходи.

— Какое свидание? — хмурю я брови, не понимая о чем, вообще, речь.

— Там твой страдалец опять под окнами на своем танке стоит.

— Опять? — передразниваю ее. — Четвертый раз за полгода. Не так уж часто он тут появляется.

— Поговорите уже, а то так и будете мериться гордостью. Я, конечно, его не оправдываю, но кто-то из вас должен быть умнее. Лично мне очень понравилось бы, если бы самой умной из вас двоих оказалась ты.

Некоторое время, смотрю прямо перед собой, обдумывая перспективы разговора, и нужен ли он нам вообще.

Наверное, да. Мы взрослые люди и пора бы уже хотя бы один раз за долгое время нормально поговорить.

— Ладно, — произношу я решительно и поднимаюсь с кресла, вручая маме плед. — Я быстро. Телефон со мной, если что, сразу звони.

— Иди уже, — отмахивается мама и усаживается в мое кресло. — Все глаза мне стерла своим важным видом.

Поверх домашнего костюма накидываю джинсовую куртку. На ноги надеваю кеды и прячу не завязанные шнурки внутрь, чтобы не тратить на них время.

Тихо выхожу из квартиры, аккуратно прикрыв за собой дверь.

Перепрыгивая ступеньки, спускаюсь вниз и выхожу в августовскую, немного прохладную ночь. Уверенно приближаюсь к черному внедорожнику со стороны водительского окна и, не дождавшись какой-либо реакции, стучу ногтем по тонированному стеклу двери.

Спустя несколько секунд оно медленно ползет вниз, оглушая ароматами алкогольных паров и сигаретного дыма.

— Полли? — спрашивает Денис, и я понимаю, что он в хлам.

— Ты сел за руль в таком состоянии? Тебе жить надоело?

— Без тебя — да, — отвечает он обреченно и опускает голову на руль.

Возвожу глаза к небу и делаю глубокий очищающий вдох, параллельно пытаясь найти решение и ругая себя за эту вылазку.

Зачем я только выперлась?

— Так! — произношу строго и открываю дверцу внедорожника. — Выходи.

— Зачем? — не понимает Денис, но всё же делает, как ему было велено.

Выходит из машины, едва удерживая равновесие. Подхватываю его под руку, и он крепко обнимает меня за шею. Бросает на асфальт недокуренную сигарету и тушит ее подошвой кроссовка.

— Ключ от машины где? — спрашиваю, едва сама удерживая равновесие под его тяжестью.

— В зажигании, — отвечает он сонно.