Саид. За гранью - читать онлайн книгу. Автор: Анастасия Шерр cтр.№ 18

Он задумчиво почёсывает бороду, бросает быстрый взгляд на браслет.

– Я пойду. Сегодня что-то не клеится у нас.

Накатывает облегчение.

– Ты мог бы прийти на сеанс. Если хочешь, конечно, – а вот если откажешься, я совсем не огорчусь. – Только не врывайся больше так… внезапно. Я не хочу схватить инфаркт. Уверена, у тебя есть мой номер телефона.

Он не отвечает, молча поднимается и уходит, захлопнув за собой дверь в гостиную, а вскоре и входную. Обессиленно падаю на стул и со стоном вздыхаю.

Знаю, как выглядит моё предложение возобновить сеансы. Идиотизм, да. Но этот человек опасен. И не только для меня. Он опасен для всех, кому однажды «посчастливится» встретить его на своём пути. Я просто не могу не отреагировать. Потому что Саид Хаджиев с лёгкостью может превратиться в очередного Цветочного маньяка.

***

Илана прошла на сцену, незаметно поправила сползший с груди топ и, тряхнув копной завитых длинных волос, окинула томным взглядом присутствующих.

Ну и уроды, блин… Все как на подбор удалые молодцы – лысые и с пузами.

– Один другого краше, блядь, – выругалась вполголоса, благо, музыка позволяла хоть дурниной орать.

Крепко обхватила пальцами пилон, прошлась по нему языком и, присев так, что шест оказался между ног, плавно заскользила вверх.

Три пары глаз уставились на неё с немым голодным обожанием, отчего губы Иланы исказила торжествующая улыбка. Мерзкие ведомые старикашки.

Стоит только жопой у них под носом тряхнуть, как они сразу же забывают о своих манерных жёнушках, холёных детишках, учащихся по заграницам и готовы вывалить всё, что есть в карманах и штанах. И кто здесь шлюхи?

– Давай, куколка! Покажи мне свои сиськи! – орёт со своего кресла один из трёх поросят, как мысленно назвала их Илана, и вытаскивает из кармана бумажник. Жирдяй уверен, что именно он со своими дружками-хряками сейчас управляет ситуацией. На деле же всё по-другому. – Давааай, шлюшка!

Илана опускается на пол, широко разводит в стороны ноги и проводит ноготком по краю трусиков. Поросята похрюкивают от удовольствия и по очереди швыряют в чашу для чаевых зелёные бумажки.

– Не скупитесь, мальчики. Вечер только начинается, – проводит язычком по верхней губе и ныряет пальцами в трусики. И в этот момент встречается взглядом с Зауром, что стоит за приоткрытой дверью и смотрит прямо на неё. Жуткий тип… К тому же, Илана могла бы поклясться, что закрывала дверь наглухо. Он что, следит за ней? Ей не показалось вчера? А может, он гребаный изврат, вроде бывшего директора? Тот тоже любил наблюдать, как девочки работают с клиентами, а после вытворял такое, что страшно вспомнить.

– И снова здравствуйте, – фокусирую сонный взгляд на новом входящем сообщении и уже даже не удивляюсь.

«Доброе утро, кукла Надя. Сегодня в восемь вечера. Можешь надеть что-нибудь сексуальное, я буду не против».

– Идиот, – отшвыриваю мобильник прочь, зеваю, прикрывая рот ладонью. – И всё-таки согласился на сеанс. Так, глядишь, и к психиатру тебя отправлю. Скорее бы.

Нехотя сползаю с кровати, потягиваюсь, глядя в окно. Там снова дождь и сырость, а я по-детски радуюсь, что сегодня не нужно никуда бежать. Приоткрываю форточку, впуская свежий влажный воздух.

А может, остаться здесь жить? Хотя бы на несколько месяцев? Работать буду дистанционно. Опять же, подальше от Шевцова. Правда, он уже нашёл меня в многомиллионном мегаполисе, что ему деревня какая-то?

Рано или поздно мы всё равно встретимся, этого не избежать, увы. Но я пока не готова посмотреть своим страхам в лицо. Не готова снова испытать тот ужас, который он наводил на меня раньше. Я, конечно, уже другая, но всё ещё не настолько сильная.

Сначала решу проблему с Хаджиевым, а потом уже и Шевцовым займусь.

– Так, – потираю руки, закончив с завтраком, и открываю ноутбук. – А теперь товарищ Цветочный. Ты на сегодняшний день самая главная проблема, – если Хаджиев и Шевцов угрожают только мне, то этот опасен для любой женщины, которая встретится на его пути. А ещё, я очень хорошо знаю, что чувствует жертва такого психа. Врагу подобного не пожелаю.

Очередная запись Цветочного, которую он прислал в полицию совсем недавно. Очередное похищение и кровавый цветок с подмёрзшими лепестками.

«Я снова похитил девушку. Вы думаете, это всё просто так? Думаете, я психопат? В какой-то мере да… Но не потому, что действительно сумасшедший, а потому, что не такой как вы. Вы все преступники. Вы, ваши помыслы и ваши действия – грязны. Посмотрите, во что вы превратили этот мир? Вы пьёте, колетесь, нюхаете, трахаетесь и жрёте! Это ваши главные инстинкты и цели, которым вы следуете! Посмотрите вокруг, оглянитесь! Вы не чувствуете запах гнили? Это воняют ваши грязные души и тела! Посмотрите на женщин! Они воняют членами похлеще писуара в привокзальном туалете!»

– Так, всё! Достаточно, – с трудом удерживаю внутри свой завтрак, наливаю полную чашку кофе.

Кое-какое представление у меня уже есть, нужно всё записать на диктофон. Нахожу в телефоне нужную функцию, включаю запись.

– Итак, что мы имеем? У мужика явно сдвиг по фазе насчёт женщин. По его мнению, все или почти все представительницы слабого пола – шлюхи и развратницы. Этим и объясняется хаотичный выбор жертв. Он даже не интересуется, кто та или иная женщина. Неделей ранее похитил официантку из ночного клуба. Три дня спустя – работницу отдела кадров фирмы-середнячка. Ещё одна девушка, которая исчезла две недели назад, – тренер. Девушки не обращались в правоохранительные органы, ничего не говорили своим друзьям и родственникам, а значит, не замечали слежки. Вполне возможно, что он выбрал их спонтанно и сразу же похитил. То есть, преследования не было. Его не интересуют подробности из их личной жизни. Просто увидел, понравилась (или тут скорее не понравилась), похитил.

Нажимаю на кнопку паузы, вздыхаю.

– Бред какой-то.

Впервые сталкиваюсь с маньяком; психотип, которого так сложно опознать. Никакой последовательности, нет точных временных промежутков между преступлениями. Нет тел жертв. Мне бы, конечно, хотелось верить, что они все ещё живы, но это маловероятно.

Закрываю глаза, пытаясь сосредоточиться и ухватиться хоть за какую-нибудь мысль, что приведёт меня к той самой ниточке, за которую стоит потянуть. Но они беспорядочно разбегаются, танцуют в голове, словно… Словно…

Танцы! Там было что-то про танцы!

Хватаю папку с бумагами, нахожу данные по первой жертве, читаю вслух:

– Наталья Кропоткина, двадцать семь лет, не замужем, детей нет. Работает тренером в фитнес-клубе «Лабиринт», посещает танцевальную студию.

Копошусь в кипе бумажек и снова выуживаю анкету.

– Ольга Прохорова, двадцать лет, не замужем, есть годовалый ребёнок. Официант, посещает танцевальную студию.