Роман с Дьяволом - читать онлайн книгу. Автор: Ника Форд cтр.№ 85

– Раньше все было просто и ясно. Я не испытывал к тебе ничего кроме ненависти.

– А теперь?

– Теперь я жить без тебя не могу.

– Я… я не хочу без тебя жить.

Он усмехается, и от этой усмешки мою грудь сковывает лед.

Я понимаю, что нас не ждет ничего хорошего. Никогда. Такое нельзя перечеркнуть просто так.

Однако надежда все равно тлеет глубоко внутри меня.

Как глупо.

– Ты же понимаешь, я не могла поступить иначе.

– Понимаю.

Он подхватывает меня под колени, резко дергает вниз, заставляя соскользнуть с дивана на пол. Больно ударяюсь задом. Вскрикиваю. Мои ноги раздвинуты его ногами, спина прижата к креслу. Мы оказываемся настолько близко друг другу, что у меня сбивается дыхание.

– Поэтому и ты меня поймешь, – продолжает Чертков.

Его пальцы сжимаются на моем горле. Он склоняется надо мной, зарывается лицом в мои волосы. Он дышит рвано и тяжело, как будто раненный зверь.

– Это должно прекратиться, – говорит хрипло.

– Это?

– Мы.

– Я не… Нет, я понимаю. Он твой брат. Близкий человек. Для меня он тоже был близким человеком. Я бы все ему отдала. И… Я отдала. Но то, что он сделал. Как такое понять? Как простить? Он же убил меня в ту ночь. Не Маврин, не его дружки. Он! Андрей! Он разрушил все, что между нами было. Именно он.

– Ты права. Такое не прощают.

– Тогда почему.... Почему мы это обсуждаем?

– Потому что он мой брат.

Я пытаюсь возразить, а слова не идут. Мои губы дрожат, приоткрываются, но язык присыхает к небу. Я лишь сдавленно всхлипываю. Мотаю головой.

Я не готова сдаваться настолько легко.

А Чертков улыбается. Холодно, безразлично. Наверное, так улыбается могильщик. Или гробовщик. Или палач, когда встречает очередную жертву перед местом казни.

– Он мой брат, – повторяет спокойно.

– И не важно, что он сделал? – наконец, обретаю дар речи. – Не важно, как он обошелся со мной?

– Важно. Я бы и сам за это убил.

– Тогда почему… ты что… все равно…

Мне не удается произнести ничего связного.

Он обхватывает мое лицо ладонями, его пальцы сдавливают мои виски до боли. Заставляют вскрикнуть. Сжаться от ужаса.

Глаза у Черткова абсолютно черные и безумные. Ледяные и в то же время прожигающие насквозь. Пустые, будто скованные арктическим холодом.

– Он. Мой. Брат.

Повторяет отрывисто, как по слогам.

– И что? Что?! – восклицаю истерично. – Мне плевать!

Наверное, это не самые подходящие слова. Наверное, никакие слова не будут подходящими.

– Мне плевать, чей ты брат, – шепчу. – Плевать.

– Правда?

Он ничего не делает, не усиливает хватку, но создается впечатление, будто сейчас свернет мне шею.

– Андрей позволил тем ублюдкам насиловать тебя. А во мне течет его кровь. Хочешь сказать, тебя действительно это не волнует?

– Нет.

– Вранье.

– Откуда ты можешь знать?!

– Я знаю тебя.

– Нет, ты не знаешь. Ты ничего не знаешь, раз говоришь такое.

– Значит, ты способна простить мне все. Оскорбления. Унижения. Измены. Убийство твоего отца. И даже то, что я родной брат того, кто провел тебя через ад.

– Мне нечего тебе прощать, – отвечаю тихо.

Он хохочет. Рвано, надтреснуто. Отсмеявшись, говорит:

– Теперь моя очередь отпускать грехи.

Его ладони соскальзывают к моим плечам, сжимают до хруста.

– Знаешь, часть меня готова нести такой же бред, как ты сейчас. Верить в то, что у нас все будет хорошо. Я цепляюсь за тот день в парке, когда мы были… людьми. Обычными. Без прошлого. Без памяти. Без обязательств. Жили и любили. Один день. Взаймы. Я могу представить наше будущее. Отчетливо. Как раньше представлял свою месть. Я хочу не просто взять тебя. Я хочу на тебе жениться. Официально. Со всей этой чепухой. Платье. Прибамбасы. Что там еще надо? Лимузин. Торт. Только мы вдвоем, но церемония все равно нескромная.

Мое сердце рвется на волю, яростно бьется о ребра. Каждое слово Черткова пронзает тело, будто электрический импульс.

– Я хочу увезти тебя подальше отсюда. Прочь из этого города, из этой страны. Я хочу украсть тебя. От всего. Ото всех. Я детей от тебя хочу.

Последняя фраза обжигает особенно больно, по живому режет.

– Этого не будет никогда, – шепчу я. – Я не могу. После той ночи не могу. У меня никогда не будет ребенка.

– И кто в этом виноват?

– Маврин, – выдыхаю мгновенно.

Слишком быстро.

Не поверит.

– Хватит, – холодно произносит Чертков. – Андрей привел тебя туда. Мы оба понимаем, что это означает.

Мне хочется сказать, что это ничего не меняет. Но я знаю, что это меняет абсолютно все. Мы обречены. Изначально. У нас нет ни единого шанса выбраться на поверхность.

Не просто поздно. Невозможно.

Тогда зачем цепляюсь?

Рефлекс.

У Князевых волчья хватка. Свое никогда не отпустят. Не отдадут.

Я цеплялась за жизнь. А теперь… за смерть?

– Хорошо, – говорю глухо. – Чего ты хочешь? Что ты мне приготовил?

– Я дам тебе время.

– Время?

– Заверши свои дела. Закончи все.

– Прости. Ты о чем?

– Мы уедем.

– Жениться? – усмехаюсь.

– Можем и пожениться, – он усмехается в ответ.

– А потом?

– А потом я тебя убью.

Чертков склоняется надо мной и делает глубокий вдох. Почти прикасается к моим губам. Почти, но не совсем. И пусть между нами считанные миллиметры, мы опять друг от друга безумно далеко, и расстояние растет с каждым прошедшим мгновением.

– Куда ты меня повезешь?

– Куда угодно. Выбирай.

– Давай к океану. На море я сто раз была, уже тошнит. Особенно от Средиземного. А вот океан еще ни раза не видела. Когда еще так повезет.

– Никогда.

– И ты… сделаешь это там?

Он молчит. Он прекрасно понимает, о чем я спрашиваю, но не собирается отвечать.

– Ты готов дать мне время. Надышаться. Перед смертью. Ты даже жениться на мне готов. Отвезешь, куда скажу, – мой голос срывается, перевожу дыхание, истерично бросаю: – Так почему сейчас молчишь?!