Роман с Дьяволом - читать онлайн книгу. Автор: Ника Форд cтр.№ 52

– Катя, – его рот дергается.

– Что случилось? Что-то срочное?

– А ты… ты не знаешь?

– О чем конкретно?

– Екатерина Олеговна, – обращается ко мне управляющий. – Мы пытались с вами связаться, но вы не отвечали. Телефон был постоянно отключен.

– И что? Что произошло?

– Я сам сообщу, – говорит Скворцов, мягко обнимает меня.

– Да в чем дело?!

– Пройдем в кабинет, – адвокат подталкивает к двери. – Приготовьте нам кофе.

– Я не понимаю, – начинаю потихоньку раздражаться. – Какого черта происходит?

– Лучше у Черта спросить, – отвечает мрачно. – Пойдем, этот разговор не для чужих ушей.

– Хватит уже загадок. Объясни нормально.

– Присядь, пожалуйста.

– Почему ты общаешься со мной как с больной?

Я усаживаюсь в свое кресло, смерив Скворцова пристальным взглядом.

– Давай, рассказывай.

Он опускается на стул напротив, наклоняется вперед, перегибается через стол, берет меня за руку.

– Катя.

Я готова взорваться от ярости. Чего он тянет? Почему не выложит напрямик? Но я молчу. Что-то в лице Сергея заставляет сдержаться. Мне кажется или у него действительно слезы в глазах стоят?

В груди ноет, неприятное, странное чувство.

– Катя, мне жаль.

– О чем вы?

– Твой отец… его больше нет.

– Что? – мотаю головой, отгоняю мерцающие точки. – Как?

– Твой отец погиб.

Смысл доходит не сразу, будто сквозь вату, сквозь туман.

Я и вправду не понимаю, отказываюсь понимать.

– Это шутка такая? – спрашиваю. – Неудачная.

– Катя…

– Этого не может быть.

– Тебе трудно…

– Я хочу увидеть его.

Резко поднимаюсь, стул откатывается назад, ударяется о стену.

– Сейчас. Немедленно. Едем.

– Катя.

Скворцов тяжело вздыхает.

– Ничего нельзя исправить.

– Что за бред? Что ты несешь? Сергей, я не верю…

– Я и сам с трудом поверил, но…

– Ты видел его?

Бросаюсь к адвокату, хватаю за пиджак, нервно трясу.

– Видел тело?

– Катя…

– Он не мог умереть. Он не мог. Наверное, это просто план. Вот отец… вот же гад, нашел способ вывернуться и ускользнуть.

– Я видел тело.

– Нет. Тебе кажется, ты просто не понимаешь, не знаешь его как я.

– Катя, – он обнимает меня за плечи. – Катенька, пожалуйста.

– Он бы никогда не умер. Господи. Он же… он никогда.

– Катя, я был там. Я опознал его.

– А меня? Меня почему не позвали?! – срываюсь на крик. – Почему? Как его могли опознать без меня?

– Там везде камеры, в принципе нет надобности… Послушай, тебе надо успокоиться, принять таблетки. Давай я дам лекарство.

– Это ваш общий план, да? Он не стал мне ничего говорить. И ты молчишь. Отец зол из-за моих отношений с Чертковым, так? Ну не молчи! Скажи уже хоть что-нибудь!

Вырываюсь из его рук, опять цепляюсь за пиджак.

– Говори! Говори…

Закашливаюсь.

– Он мертв, Катя, – произносит Скворцов. – Нет никакого плана. Я бы не стал лгать о таком, даже по его приказу. Только не о таком. Не тебе.

– Тогда… как? – всхлипываю. – Как он мог умереть?

– Застрелился.

– Что? – выдыхаю. – Это невозможно. Он бы не убил себя сам.

– Сам – нет.

– А кто? – теряю ощущение реальности. – Стоп. Застрелился, но не сам. Как же это?

– У него был посетитель. Когда гость покинул камеру, прогремел выстрел.

– Посетитель? – тупо переспрашиваю.

– Чертков.

Я не сразу осознаю, что это и есть ответ на вопрос.

– Он пришел к нему в субботу. Днем.

А потом пришел ко мне, повез в гости, как будто ничего не произошло, даже словом не обмолвился.

– Он, – запинаюсь. – Он знал?

– Конечно, – хмыкает Скворцов. – Он же принес ему пистолет.

Я больше не могу ничего сказать. Я просто замираю с широко открытыми глазами, жадно хватаю ртом воздух.

Я чувствую, как вдоль пищевода непрерывно струится кипяток. Внутри жжет, немилосердно жжет.

– В тюрьме многое можно достать, даже оружие не проблема. Но тот пистолет принес именно Чертков. Охрана в курсе, их подмазали. Показаний они не дадут, а так – не скрывали.

– Как он мог.

Отступаю назад, опираюсь о стол.

– У него нет ничего святого. Чего ждать от такого ублюдка как этот бандит. Ему самое место в камере.

– Я об отце, – поправляю глухо. – Как он мог пойти на такое.

– Мы не знаем, что Чертков ему сказал.

– Есть разница? – криво усмехаюсь. – Отец сам в себя выстрелил. Я просто не понимаю. Зачем? Зачем он сдался?!

– Я постараюсь достать запись с камеры, но вряд ли мы услышим о чем они там говорили.

– Достань. За любые деньги. Только достань.

– Хорошо. Катя, тебе необходимо отдохнуть, восстановиться и… я разберусь. Можешь на меня рассчитывать. Я все сделаю.

– Спасибо, – киваю.

Отталкиваюсь от стола, двигаюсь к выходу. Комната расплывается перед глазами, но я стараюсь идти прямо.

– Куда ты? – удивляется Скворцов.

– Догадайся.

– Нет.

Он пытается меня остановить. Подходит, перехватывает за талию.

– Нельзя. Лучше держаться подальше.

– Серьезно? – я смеюсь. – А существует выбор?

– Ну, теперь у него пропал рычаг давления.

– Сережа, скажи честно, ты идиот?

– Прости, я…

– Мой отец мертв. Это верно. Это так. Но давление не исчезло, не испарилось. Черт жаждет раздавить меня. Понимаешь? Меня. Не моего отца, не брата. Он моей крови жаждет.

– Катя, не надо. Ты должна держаться.

– А я держусь! Не видно разве? Я в отличной форме. Даже не плачу. Я не плачу!

– Катя.

– Заткнись. Пожалуйста.

– Тебе не нужно уходить в таком состоянии. Я не позволю.

– Забавно.