Роман с Дьяволом - читать онлайн книгу. Автор: Ника Форд cтр.№ 47

Я иду на кухню, открываю холодильник и застываю, терзаемая проблемой выбора. Вино. Гранатовый сок. Вина.

Я понимаю, не прощу себя за глоток запрещенной жидкости. Но как удержаться?

Язык прилипает к небу, не отодрать. Скулы ломит. Меня терзает жажда по старым, давно забытым грехам.

Я знаю, что у Черткова есть бар. Там можно найти напитки поинтереснее. А может и не только напитки.

Я облизываю губы. Кусаю. Я все-таки выбираю стеклянный графин, мои пальцы смыкаются на прозрачной поверхности, извлекают прохладный сосуд.

– А говорила, что аллергия.

Этот голос обрушивается на меня будто ураган.

Я вздрагиваю.

Гладкое, влажное стекло легко выскальзывает. Разбивается вдребезги, на сотни, тысячи осколков. Темно-бордовая жидкость растекается по кафелю. На светло-сером мраморе выглядит очень контрастно. Не отличить от крови.

Я перевожу взгляд выше.

– Это сок, – отвечаю тихо. – Гранатовый.

Чертков ухмыляется, давая понять, зверь внутри него не прочь сыграть.

– Но даже если бы я и выпила… какая тебе разница?

Я закрываю холодильник, прислоняюсь к дверце.

– Наплевать.

Он окидывает меня выразительным взглядом. И ощущение такое, будто это плотное белое полотенце ничего не скрывает, будто я стою совсем голая.

Я складываю руки на груди, кивком головы отбрасываю непослушные локоны назад, поправляю волосы.

– Ну тогда не лезь, – бросаю достаточно дерзко.

Чертков подходит к бару пошатываясь, едва держится на ногах. Сначала я думаю, он заболел или ранен, но после осознаю все гораздо хуже: он мертвецки пьян.

Я еще никогда не видела его таким.

Что произошло?

Он на взводе, один сплошной оголенный нерв.

Движения нервные, дерганные, смазанные. Одежда смята. Весь взмокший, бледный, будто призрака встретил.

Может он под кайфом? Почему так странно посмеивается?

– Осторожно, еще порежешься, – холодно заявляет Чертков.

И я не сразу понимаю о чем он.

Об осколках разбитого графина или о себе самом?

Его пронзительный взгляд и правда может убить, проникнуть насквозь, вырезать сердце, вырвать из груди, раздробив ребра в пыль.

– Ничего, я в порядке, – парирую сухо.

Я не делаю ни единого шага.

Он достает первую попавшуюся бутылку, пьет из горла. Вены на горле набухают, пульсируют, как будто готовы взорваться, а кадык дергается при каждом глотке.

Я не знаю почему, но это выглядит чертовски возбуждающе. Хотя должно бы напугать. На что он способен, когда настолько пьян?

Чертков отставляет бутылку, стягивает рубашку, и я не могу отвернуться, отвлечься от этого зрелища. Его мышцы идеально прорисованы, бугрятся, натянуты точно канаты, излучают силу и мощь.

Глядя на него, я могу представлять только одно.

– Скажи уже, – требовательно произносит он.

– Что?

– А о чем ты думаешь?

Чертков вдруг оказывается рядом.

Буквально в два шага.

От абсолютно пьяного человека не ожидаешь подобной ловкости. Но этот человек умеет удивлять.

Я пробую ускользнуть, отойти в сторону, но стоит сделать движение, шевельнуться, как в дверцу холодильника врезается кулак. В миллиметре от моего виска. Еще немного, и он бы меня размазал.

– Стоять.

Я больше не рискую.

Я смотрю в его стремительно темнеющие глаза, и не ощущаю ничего кроме жажды. Пугающей, глубинной. Жажды впиться в его губы своими губами.

– Давай, поделись, – шепчет он. – Что творится в твоей чудесной головке?

Его пальцы дотрагиваются до моего бедра, скользят по внутренней стороне, постепенно задирая полотенце выше. А я инстинктивно стараюсь убежать, отстраниться, скрыться от предательской ласки. Я приподнимаюсь, замираю на носочках. Но Черткова это едва ли останавливает.

– Что ты чувствуешь сейчас?

Его пальцы накрывают мое лоно, легонько поглаживают, почти не прикасаются, однако отправляют по телу тягучие волны голодной дрожи.

Меня колотит, с трудом удерживаюсь на ногах. От бешеного напряжения во взмокших висках пульсирует боль.

– Н-ничего.

Он усмехается, надавливает на клитор большим пальцем. Всего одно короткое движение, но я срываюсь, теряю равновесие, практически падаю на Черткова. Колени подгибаются, я просто не могу удержаться. И в этот момент его пальцы проникают глубже, скользят внутрь, не встречая никакого сопротивления.

Он проникает настолько глубоко, что я перестаю дышать. Я как будто немею. Несколько ритмичных толчков, и протяжный стон вырывается сам собой.

Я впиваюсь в плечи Черткова ногтями.

– Не хочу… нет… нет.

Он нависает надо мной, обдает горячим дыханием, запахом алкоголя и сигарет.

– Не хочешь, чтобы я тебя трахал? Давай, озвучь это.

– Не хочу, – закусываю губу до крови. – Не хочу, чтобы ты меня трахал.

– Но я уже это делаю.

Напор его пальцев становится мучительным, невыносимым, от грубой ласки я содрогаюсь, жадно хватаю ртом воздух.

Я бы и рада оттолкнуть Черткова, только не выходит.

– Я могу насадить тебя на руку. Некоторым женщинам нравится, когда их имеют кулаком. Ты очень мокрая. Надо хорошенько разработать, и тогда войдет как по маслу.

– Н-не н-надо, – лихорадочно мотаю головой, зуб на зуб не попадает.

– Скажи, чтобы я прекратил, чтобы оставил тебя в покое, – продолжает издеваться. – Твои наивные мольбы всегда забавляют. Прожженная шлюха надеется на спасение.

– Я не шлюха! Не…

Слова тонут в надсадном вопле.

Обжигающие, колючие спазмы скручивают низ живота. Безжалостные, ловкие пальцы задевают что-то внутри меня, окунают в сладостный морок, вызывают запредельное вожделение. Растягивают, ритмично вбиваются вглубь, нажимают на единственную точку снова и снова, не давая ни секунды на передышку.

Я захожусь в крике, захлебываюсь.

Я не чувствую ног, я вся обращаюсь в комок дрожащей плоти. Я плотнее вжимаюсь спиной в дверцу холодильника, оседаю ниже и невольно насаживаюсь на таранящие меня пальцы еще сильнее.

– Ну ладно. Будь по-твоему.

Чертков отстраняется, и без его поддержки я опускаюсь на пол, соскальзываю вниз, инстинктивно сжимаю бедра.

– Нет!

Его ботинок упирается между моими сдвинутыми коленями, заставляя развести ноги в разные стороны.