Фея для Палача - читать онлайн книгу. Автор: Ника Форд cтр.№ 96

Наверняка, Николай и Демьян ищут меня, и не важно, кто найдет быстрее, подобная встреча не обещает ничего хорошего, пока я не получу рычаг влияния.

Я вспоминаю разговор с директором. Что она мне поведала, каким тоном, как прониклась идеей того, что я действительно невеста Нестерова. Ужасная, уродливая ложь. Ненавижу себя за это.

Но что-то не дает мне покоя. Не угрызения совести. Что-то совсем другое.

Я забиваю в поисковике название города, в котором нахожусь, добавляю к запросу «пожар», «перестрелка». С телефона не слишком удобно все проверять, но постепенно я привыкаю. Открываю несколько ссылок, просматриваю даты публикаций.

«Трагедия в загородном доме», «Жестокая резня», «Кому перешел дорогу владелец фабрики».

Все эти статьи описывают один и тот же эпизод, одно и то же ужасное дело. Судя по датам, месту и примерному описанию именно там погиб отец Олега Нестерова. Обычный охранник, который оказался не там где надо в не то время.

Я начинаю вчитываться в содержание.

Местный бизнесмен, владелец фабрики, Иван Свердлов был жестоко убит в собственном доме, его жена Елена тоже убита, их сын Денис также погиб, новорожденная дочь Ольга тоже не выжила.

Все случилось в их частном доме. Среди гостей выживших нет. Среди слуг тоже. Никто действительно не спасся. Ни один человек.

Перестрелка. Пожар. Скорее всего поджег совершили, чтобы скрыть все возможные улики.

Виновные не найдены, нет даже подозреваемых.

Странное дело.

Я открываю очередную статью, наталкиваюсь на фотографию. Увеличиваю картинку. Это семейный портрет. Мужчина средних лет, чуть полноватый брюнет с темными глазами. Женщина блондинка, настоящая красавица: идеально правильные черты лица, ей без всякой косметики можно хоть немедленно на прямой экран. Между женщиной и мужчиной сидит мальчик, держит на руках младенца в пеленках.

Мороз по коже от этого кадра.

Я же знаю, что все эти люди умрут. Уже мертвы.

И все-таки…

Я вглядываюсь в лицо мальчика. Я не могу понять. Господи.

Автоматически сохраняю фото, даже делаю скриншот, на всякий случай, возвращаюсь к тексту статьи. Там одно и то же повторяется по кругу. Только один новый комментарий от знакомой погибшей семьи.

«После рождения дочки Лена и Ваня хотели обновить свои клятвы, устроить настоящую свадьбу, оформить отношения официально. Так-то они давно вместе жили, просто не расписывались. А тут наконец решились, и такое горе… неужели никто не найдет этих ублюдков?»

Я опять открываю фото. Я вглядываюсь в лицо мальчика. Конечно, я не специалист…

Но черт. Неужели я не узнаю любимого мужчину?

Это Демьян. У меня уже нет никаких сомнений. Это может быть только он. Никто другой. И совпадений слишком много. Свадьба, частный дом, перестрелка.

Да, о пожаре речи не шло. Нигде также не говорится, что Иван Свердлов был ювелиром. Но это мелочи. В статьях пишут далеко не все, тем более, столько лет прошло. А пожар Демьян мог не видеть или не помнить.

Я откладываю телефон в сторону.

Какая страшная ирония. Демьян и Олег. Одного возраста, одной судьбы. Один убил другого. А могли вместе искать виновных.

Я думаю о том, что еще могу все исправить. Хоть как-то. Попробовать, попытаться. Я чувствую, я на правильном пути. Впервые.

Я думал, что знаю боль так, как не знает никто другой. Я представлял себя настоящим специалистом по данной теме. Я был уверен, что являюсь истинным мастером.

Я умел виртуозно причинять боль. Проводил своих жертв по всем кругам ада, четко ощущал каждую грань, толкал их в кипучую пучину безумия. Я отлично понимал, где их предел, сколько они способны вынести и вытерпеть, прежде чем окончательно сойти с ума. Я знал, как погрузить любого человека во тьму, из которой он никогда не выберется. Ведь тьма давным-давно стала моим миром, частью меня.

Я и сам испытал достаточно боли. От природы мне достался довольно высокий болевой порог, а годы тренировок сделали организм практически неуязвимым. Там, где другие бы уже давно вопили в голос, я лишь слегка кривился. Было не так просто заставить меня заорать, признать поражение. Я никогда не понимал, что значит потерпеть поражение. Я вгрызался в противника и сжимал челюсти до последнего.

Но когда Николай включил запись с голосом моей феечки я понял, как сильно ошибался, каким самоуверенным идиотом оказался.

Ее слова вошли в меня как раскаленные железные клещи и выдрали хребет через глотку.

– Я хочу миллион, – сказала она. – Долларов, разумеется.

Ее голос звучит непривычно. Зло. Холодно.

– А во сколько вы оцениваете любовь Демьяна? – продолжила она. – В пару тысяч? В сотню баксов?

Опять этот тон. Презрительный. Чужой.

Мне приходится прослушать запись раз десять, прежде чем я разбираю детали, улавливаю ответы Николая.

Хотя какое это имеет значение?

Я слышу главное.

Четкое начало.

Я хочу миллион. Долларов, разумеется.

Во сколько вы оцениваете любовь Демьяна? В пару тысяч? В сотню баксов?

Все предельно ясно.

Если бы кто-то выдернул мои кишки наружу и намотал на кулак, было бы гораздо легче, проще смириться. А так… я ощущаю себя трупом. Куском мяса, из которого вырвали душу, причем раз и навсегда.

– Я разберусь с ней сам, – обещает Николай. – Нечего тебе руки марать.

– Нет.

– Демьян…

– Нет! – рявкаю так, что он вздрагивает.

Впервые я осмеливаюсь возразить Николаю. Еще и так.

Но если честно, сейчас мне абсолютно наплевать.

– Я возьму отпуск, – покидаю его кабинет.

Значит, моя фея хотела только денег, хотела получить компенсацию за весь нанесенный ущерб. Отлично. Пусть получит свое сполна, до последней капли. Я лично выплачу ей миллион. Правда, не уверен, что в долларах.

Интересно, в чем измеряют боль? В криках? В стонах? В предсмертных судорогах? В диких воплях?

Вот и проверим, опытным путем.

Я отправляюсь на поиски.

Я выпускаю зверя на волю.

Хватит уже.

Бедняга изголодался.

Я… я изголодался.

⁂

Это занимает гораздо больше времени, чем я рассчитывал. Или же я просто не в лучшей форме. Часть меня упрямо не желает искать фею. Если судить по справедливости, кто я такой, чтобы силой удерживать ее рядом?

Я моральный калека, урод, убийца. Я никого и никогда не смогу сделать счастливым по-настоящему. Моя работа – причинять боль. Ничего другого я не умею. Ничему другому я не научусь. Остается смириться с этим, принять истину. Любому человеку на свете будет лучше вдали от меня. Фея не исключение. Она подарила достаточно времени и внимания, она отдала мне свое тело, свою невинность, страсть и тепло.