Последнее слово за мной - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 45

— А здесь тебе чего надо? — Слушай, ты прав, — кусая губы, покаялась я. — Я ищу одного человека…

— Бабки тебе должен? — Дальше этого Лехина фантазия не шла.

— Он меня разыграл, — не придумав ничего лучшего ответила я.

— Как это?

— Долго рассказывать. Ждать здесь будешь? Буфет есть, но сейчас скорее всего не работает.

— С тобой пойду. Извини за критику, но вопросы ты задаешь не правильно, вот хоть бабку эту взять.

— Ты что, подслушивал? — выпучила я глаза, но удивилась не его невоспитанности, а его слуху.

— Не подслушивал, а слышал частично, — кивнул он, — когда вы у двери стояли. Говорили громко, а уши затыкать ты меня не просила.

— Хорошо, идем, — подумав, согласилась я. Что-то подсказывало, что на радушный прием рассчитывать не приходится, вдруг Леха в самом деле пригодится?

Мы вошли через дверь с надписью «Служебный вход» и вскоре имели счастье встретиться с вахтершей.

— Вы к кому? — спросила она строго.

— Кто-нибудь из администрации на месте? — ответила я вопросом на вопрос.

— А кто вам нужен? — Бабка решительно приподнялась со стула.

— А кто нам нужен, тебя, бабуля, волновать не должно, — заявил Леха, подталкивая меня по коридору.

— Как не должно? — возмутилась она, но не громко, и осталась на своем стуле.

— Директор тебе подойдет? — разглядывая таблички на дверях, осведомился мой спутник.

— Желательно, кто-нибудь из людей постарше…

— А вот этот? — ткнул он пальцем в курившего возле батареи мужчину. На вид тому было не меньше семидесяти, волосы и борода совершенно седые, но светло-серые, точно выгоревшие глаза смотрели с живым любопытством.

— Вы кого ищете, молодые люди? — весело спросил он.

— Кого-нибудь из администрации, кто помнит старые спектакли…

— Вот как? И что за спектакль вас заинтересовал?

— «Собака на сене».

Он поднял брови, потом поджал губы и нахмурился:

— «Собаку на сене» у нас никогда не ставили.

— Это точно? — не сумев скрыть разочарования, спросила я.

— Разумеется. Я, знаете ли, тридцать лет в этом театре и если я вам говорю, значит, так оно и есть.

— Извините, но не так давно я разговаривала с человеком, который утверждал, что ставил этот спектакль.

— В нашем театре? Чушь. Пьес Лопе де Вега никогда не было на этой сцене.

Почему, кстати? Возможно, и стоит подумать над этим… Слушайте, — неожиданно обрадовался он, — «Собаку на сене» ставил самодеятельный театр. Был такой при Дворце культуры одного из заводов. Меня туда как-то приглашали. А режиссером там подвизался… дай бог памяти… Шабалов, точно, Валентин Васильевич. Сам из Питера, что-то у него там не заладилось, и он сюда перебрался. Сезон в нашем театре отработал, а потом ушел в народный коллектив. Между нами говоря, актер он был никудышный, да и выпить любил.

— Где его можно найти?

— Не могу вам сказать. Театр закрыли, он какое-то время самодеятельностью занимался, а потом вообще исчез. У него здесь дочь живет, это точно. По-моему, учительница. А его я не встречал по меньшей мере лет десять. Валентин старше меня, а в наши годы, знаете, как бывает…

— Спасибо, — от души поблагодарила я и торопливо зашагала по коридору к выходу.

— Может, ты скажешь, зачем тебе старикан понадобился? — начал приставать Леха, как только мы покинули театр.

— Все, что надо, я тебе уже рассказала.

— Ага. Теперь куда?

— В городскую справку, — твердо сказала я.

— Тачку ловить?

— Не надо, здесь недалеко. Пройдемся. В горсправке старая знакомая Алла Геннадьевна встретила меня улыбкой.

— Опять кого-то ищете?

— Да, — вздохнула я. — Шабанов Валентин Васильевич. Лет семьдесят — семьдесят пять.

— Ого. Жених в возрасте. Найти такого будет нетрудно.

— Да, — усмехнулась я, не разделяя ее энтузиазма. Если он жив, конечно.

Валентин Васильевич был жив и, как я надеялась, здоров. Через десять минут я взяла из рук Аллы Геннадьевны листок бумаги с адресом, не веря в свое счастье. Неужто мне повезет, я в самом деле сейчас встречусь с этим человеком и смогу хоть что-то прояснить? Сомнения одолевали…

Леха уже ничего не спрашивал, только поглядывал на меня и вроде бы усмехался. Улица Офицерская, застроенная частными домами, немыслимо петляла, мы изрядно помучились, прежде чем увидели цифру «шестьдесят семь» на фасаде. Дом выглядел каким-то заброшенным, потемневшая от непогоды железная крыша в некоторых местах наспех залатана. Богатством, как говорится, здесь и не пахло.

Кособокая калитка была приоткрыта, в палисаднике в основном произрастала крапива, кое-где вытесненная еще не расцветшими золотыми шарами.

Я поднялась на шаткое крыльцо и позвонила. Леха дожидался внизу, опершись на палисадник.

— Иду-иду, — услышала я.

Дверь распахнулась, а я не смогла сдержать вздоха облегчения: передо мной, в старом спортивном костюме и в шерстяных носках, стоял миллионер-родственник и улыбался.

— Вы ко мне? — спросил он игриво.

— К вам, Валентин Васильевич, — кивнула я.

— Что ж, проходите. Хоть и не имею чести…

— Я на днях подстриглась, оттого вы меня и не узнали. Он водрузил на нос очки, до той поры висевшие у него на бечевке, и очень серьезно посмотрел мне в лицо. Я ожидала чего угодно, но только не того, что последовало за этим.

— Так вы Полина? — счастливо улыбнулся он. — Ну конечно, Полина. Как человека меняет прическа. Ни за что бы не узнал. А это ваш муж? Помирились, значит?

— Это мой знакомый, — сказала я. Улыбка сползла с его лица.

— А что с мужем? Все еще в ссоре?

— Валентин Васильевич, может, вы объясните, как стали моим родственником?

— А разве Кирилл Сергеевич… ведь это он сказал, где меня найти?