Последнее слово за мной - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 24

Не могу сказать, что это привело его в восторг, но он промолчал. Вскоре мы спустились к старому драмтеатру и плутали некоторое время в лабиринте улочек, застроенных трехэтажными домами. Двенадцать лет назад я жила в нескольких кварталах отсюда. В первый день по приезде я попыталась найти свой дом, но вместо него обнаружила новенькое здание городской администрации.

Андрей затормозил возле двухэтажного дома, выкрашенного в ядовито-желтый цвет.

— Я минут на десять, — пробормотал он, точно извиняясь.

— Не торопись, — милостиво улыбнулась я и от нечего делать принялась вертеть головой.

Прямо напротив на здании с высокой аркой красовалась вывеска «Городская справка». «С чего-то начинать надо», — подумала я и направилась в сторону арки.

Вход в «Горсправку» был со двора. По невероятно крутой лестнице я поднялась на второй этаж, толкнула тяжелую дверь и оказалась в большой комнате. Три стола, вдоль стен шкафы с пожелтевшими папками, и такая тишина, точно я не в госучреждении, а в чистом поле. Я уже совсем было собралась кричать «ау», но тут боковая дверь открылась, и в комнату вошла женщина лет сорока.

— Здравствуйте, — улыбнулась я, стараясь произвести хорошее впечатление.

— Здравствуйте, — кивнула женщина, устроилась за столом и сказала:

— Садитесь. Что вы хотели?

— Можно узнать адрес?

— Фамилию, имя, год рождения знаете? — Она протянула мне листок бумаги и авторучку. — Пишите. — И стала набирать номер телефона.

— Надя, это я… посмотри… — Женщина взяла из моих рук листок и прочитала:

— Басманов Алексей Петрович, тридцать пять лет… да… Подождите секунду, — кивнула она мне, помолчала, вертя в руке карандаш, и вновь заговорила:

— Ага… нет… Отчество правильно написали? — спросила она меня. — Может, Иванович?

— Петрович.

— Такого нет…

— Тогда, может быть, Басманова Полина Витальевна? — торопливо сказала я. И через минуту получила адрес: улица Бабеля, дом пятьдесят два, квартира шесть.

Именно он значился в паспорте Полины. — Они муж и жена, — заметила я, глядя на женщину.

— Нет такого в городе, — выписывая мне квитанцию, пояснила женщина. — Точнее, не прописан.

— А как его можно найти?

— В каком смысле? — не поняла она.

— Ведь где-то он прописан, я точно знаю, раньше они жили вместе, возможно, он уехал? Когда люди выписываются, они обычно сообщают, куда…

— Это вам в ЖКО надо.

— Не могли бы вы мне помочь? — собравшись с духом, спросила я.

Она помолчала, едва заметно пожала плечом и сказала:

— У нас же горсправка, а не милиция… Пропавших мы не разыскиваем.

— Я понимаю,.. — С минуту мы смотрели друг на друга.

— Можно попробовать, — вздохнула женщина. —Но это будет стоить дороже, и обещать ничего не могу. Ваш Басманов в паспортном столе мог сказать, что в Москву поехал, а укатил в Урюпинск. Вот и ищи ветра в поле… Таких возможностей у меня, конечно, нет.

Я аккуратно положила перед ней купюру.

— Позвоните через два дня, — торопливо убрав деньги, сказала женщина и записала номер на клочке бумаги. — Меня Алла Геннадьевна зовут.

— Спасибо, — я широко улыбнулась и покинула комнату.

Андрей стоял возле «Форда» и заметно нервничал.

— Куда тебя носило? — накинулся на меня.

— Надоело в машине сидеть…

— И дверь не заперла, а если б угнали?

— Да я вон в том дворе прогуливалась, за машиной приглядывала…

— Приглядывала, — передразнил он, но уже вполне успокоился и ворчал больше для порядка. Как видно, визит прошел успешно, высокое чело разгладилось, а через несколько минут он даже принялся насвистывать. — Куда теперь? — спросил миролюбиво.

— Ты знаешь, где улица Бабеля?

— Найдем, — кивнул он.

Улица Бабеля находилась в новом районе, дом пятьдесят два ничем не отличался от сотни других подобных домов. Серый кирпич, девять этажей, застекленные лоджии.

— Ты надолго? — забеспокоился Андрей, высаживая меня возле первого подъезда, И показал на сотовый, который лежал на панели. — Кирилл позвонить может…

— Скажешь, что мы в кафе, а я в туалет вышла… Он зло фыркнул, но возражать не стал. Шестая квартира была на втором этаже — тяжелая бронированная дверь, «глазок». Я нажала кнопку звонка и долго слушала переливистую трель.

Никто открыть не пожелал. Постояв без всякого толку несколько минут, я развернулась, с намерением удалиться, но тут наверху хлопнула дверь. На лестнице появилась девчушка лет двенадцати и посмотрела на меня с подозрением.

— Извините, вы Басмановых из шестой квартиры не знаете? — спросила я.

— Они тут не живут… тут никто не живет, — уточнила девочка. — Давно уже.

Вы у мамы спросите, она дома. Девятая квартира…

Я поднялась на третий этаж и позвонила. Дверь открыла молодая женщина, посмотрела недоуменно, я внутренне напряглась, но узнавать меня она и не думала.

— Извините, я по поводу ваших соседей из шестой квартиры…

— Вы из ЖКО, что ли?

— Я из горэлектросети, — лихо соврала я.

— А-а, они тут не живут, но за квартиру платят. Платежки в наш ящик бросают, их-то еще в прошлом году сломали, вся местная шпана в нашем подъезде, не знаю, как еще стены целы, а ЖКО до этого дела никакого. Теперь бросают все платежки нам. Я храню, вдруг хозяева спросят?

— А где они, вы не знаете?

— Понятия не имею. Они здесь и не жили. Года четыре назад приехали, ремонт затеяли, а потом — ни его, ни ее. Хотя, может, и приходят, я ж не слежу.

— А вы хозяйку хорошо знали?

— Да я ее и видела-то раза три. Доведись у подъезда столкнуться, и то не узнаю.

«Так оно и есть», — мысленно согласилась я и, простившись, вернулась в машину.