День пришельца (сборник) - читать онлайн книгу. Автор: Виталий Забирко cтр.№ 36

– Где? – растерялся крокодил. – Тут?

Он ощупал шею массивными лапами и горестно вздохнул.

– Опять не получается у меня с перевоплощением, – расстроился крокодил и принялся толстыми, как сардельки, пальцами сдирать с головы маску. – Вроде бы и литературу почитал, какими вы бываете, и говорю, как в ваших телепередачах, а вы меня сразу раскусили…

«Не то ты читал, не то смотрел», – подумал я, но вслух не сказал. Понтий Пилат в исполнении пришельца был бы не лучше, разве что калош не носил бы и мочалок не глотал.

Пиджак, брюки, штиблеты с резиновыми калошами сами собой сползли на землю, отпал массивный хвост, наконец, на землю полетела крокодилья голова, и я увидел, что на табурете рядом со мной сидит сухопарая женщина не первой молодости, в строгом, чуть ли не монашеском, тёмном платье. На непомерно большой голове, прикрывая гладко зачёсанные пепельные волосы, сидела импозантная шляпка с бутафорскими цветочками на полях, но лицо… Крупный нос с горбинкой, маленькие глазки, резко очерченные скулы, острый подбородок… Честное слово, если бы все женщины были такими, я бы навсегда остался девственником. И не только я – род людской прекратил бы существование.

– Мужчина, – грассирующим контральто обратилась ко мне женщина с лицом страшнее атомной войны, и жеманно повела узеньким плечиком, – не угостите ли даму шампанским?

Я содрогнулся.

– Здесь всё задаром… – буркнул я, наблюдая, как под табуретом маска крокодила и его одежда превращаются в воду и впитываются в землю. Встречаться взглядами со своей соседкой я категорически не желал.

– Что за времена настали, – начала возмущаться она, – что за мужчины пошли… Никакого уважения к даме!

На моё счастье из трейлера появился бармен с тарелкой на ладони. Он торжественно продефилировал вдоль стойки и водрузил тарелку перед дамой.

– Ваша овсянка, леди! – провозгласил он.

– Что?! – изменилась в лице дама. – Ты что это мне принёс, манекен ублюдочный?! Я тебе что заказывала?!

Одной рукой она отодвинула тарелку в сторону, другой схватила бармена за ворот, рывком оторвала от земли и легко подтянула по стойке к своему лицу. Рука у дамы была жилистой, мосластые пальцы цепкими, а сила недюжинной, судя по тому, как легко, будто надувную куклу, она извлекла бармена из-за стойки.

– Где мясо с кровью?!! – проорала дама в лицо бармену.

Бармен ничуть не растерялся.

– Мясо с кровью? – спокойно переспросил он, на ощупь извлёк из-под стойки кухонный секач и с неизменной в меру угодливой улыбкой вонзил его даме между глаз. Секач с хрустом, будто в кочан капусты, встрял в голову, дама покачнулась, пальцы её разжались, и бармен, соскользнув по стойке, встал на ноги.

Сердце ёкнуло, и я застыл на табурете, как парализованный.

– Просили мясо, получите! – сказал бармен, одёргивая сюртук и поправляя цилиндр. – Гм… Извините, что без крови.

Крови на лице дамы, действительно, не было. Ни капли.

Бармен снова перегнулся через стойку, схватил начинающую оседать даму за нос и, с силой рванув на себя, оторвал ей голову. Тело дамы шлёпнулось мокрой тряпкой на землю, и я увидел, что на табурете сидит тоненький тщедушный пришелец блекло-сизого цвета, чем-то похожий на богомола. С поджатыми к туловищу-стеблю лапками, треугольной головкой и махоньким-махоньким ртом.

Бармен освободил секач от головы-маски дамы и бросил её под ноги.

– Нечего выпендриваться, коль кишка тонка! – строго сказал он субтильному пришельцу. Пододвинул к нему тарелку с овсянкой и приказал: – Жри, что дают! Тебе мясо противопоказано.

Пришелец безропотно наклонился над тарелкой и принялся есть.

Я ошарашенно сглотнул и почувствовал, что челюсть у меня снова отпала. Причём так, что пришлось вправлять её руками. Что-то я размечтался о своей адаптации…

– А вы мяса не желаете? – обратился ко мне бармен, протирая полотенцем секач. В меру угодливая застывшая улыбка на его лице выглядела зловеще.

– Спасибо, нет, – поспешно отказался я. Головы-маски у меня не было, и я не желал забрызгивать своей кровью стойку бара.

– Водки? – снова предложил бармен.

– Спасибо, ничего не надо, – замотал я головой.

– А мне, будьте добры, серной кислоты, – попросили блуждающие голубые глаза, подплывая к стойке бара.

Я перевёл дух, обрадовавшись, что внимание бармена переключилось на нового клиента.

– Разбавленной, концентрированной? – попросил уточнить бармен, пряча секач под стойку.

– Желательно концентрированной.

– Могу предложить олеум, – понизив голос, сообщил бармен, будто рекомендовал напиток самой высшей пробы. – Только для постоянных клиентов и только самого высшего качества.

– О! – томно простонали глаза, как будто им предложили предел мечтаний. – Олеум… Будьте любезны, плесните в стаканчик.

Бармен поставил на стойку высокий узкий стакан, с сомнением посмотрел на него, сравнил с плавающими в воздухе голубыми глазами и заменил узкий стакан низким и широким. Затем жестом фокусника извлёк из-под стойки стеклянную бутыль с обуглившейся по краям наклейкой, вынул стеклянную пробку и принялся аккуратно наливать в стакан вязкую маслянистую жидкость.

Всё ещё не придя в себя, я, тем не менее, с любопытством наблюдал за блуждающими глазами. Как они будут пить? То есть заливать сами себя? Ни рук, ни ног, ни тела у глаз не было. Правильно бармен сделал, что спрятал секач под стойку – как его втыкать между глаз, если между ними ничего не было?

– Прошу! – пододвинул бармен стакан к краю стойки.

– Благодарствую… – простонали блуждающие голубые глаза и один за другим нырнули в стакан. Жидкость забурлила, из стакана повалил едкий дым, а когда он рассеялся, я увидел, что на дне стакана безмятежно лежат затянутые мутной поволокой два голубых глаза и самым что ни на есть безобразным образом косят друг на друга.

Бармен спрятал бутыль олеума под стойку и отошёл в свой угол. Тогда я тихонько сполз с табурета и начал пятиться от стойки бара. Но уйти из кафе не успел, почувствовав, как кто-то теребит меня за штанину. Опасаясь всего, что угодно, я замер на полушаге, скосил глаза и увидел, что меня не теребят за штанину, а о ногу постукивает лёгкая трость. Знакомая трость. Очень знакомая.

У меня отлегло от сердца, и, оглянувшись, я увидел Карлу. Карлу Карловича, который сейчас показался мне роднее всех родных.

– Доброе утро, Сергей Владимирович, – поздоровался он, привычным жестом отправляя шляпу на затылок концом трости. Плохо быть таким маленьким, во время разговора постоянно приходится задирать голову. Зачем он шляпу тогда носит? Для солидности?

– Здравствуйте, Карла Карлович… – выдохнул я, расслабляясь.

Он окинул меня внимательным взглядом сверху донизу и всё понял.