Просто хочу - читать онлайн книгу. Автор: Оле Адлер cтр.№ 51

Все оплатил Кирилл. А может Кристофер через него? Плевать. Все равно мой шкаф набит шмотками из Лондонских магазинов. Куплены на его деньги. Впадать в детство и устраивать из них костер я не собиралась.

Смысл?

Я же не сожгу свои мозги вместе с ними.

А хотелось бы.

Смена дислокации помогла не вспоминать каждую ночь его поцелуи, но забыть все остальное я не смогу никогда. Можно сколько угодно заставлять себя не думать об этом, но странная ледяная пустота внутри — лучшее напоминание.

От себя не убежишь.

Я бросила бегать.

И курить.

И пить.

Нужно научиться жить заново.

Иначе.

Вставай, Соня, вставай.

Сегодня куча дел. Еще половина очерков не переведено, а отправлять в издательство нужно уже в конце месяца. Они, конечно, предлагали адаптировать текст, но я не хотела. Хочу все сделать сама.

Раз уж так сложилось.

Я теперь все буду делать сама, никому не позволю решать за меня.

На телефоне моргала лампочка автоответчика.

— У вас семнадцать голосовых сообщений, — прогнусавил голос робота.

Господи, ну хорошо хоть не двадцать пять, как вчера. Все звонки были из издательств. Откуда они только узнают мой домашний? Вежливые голоса с различными акцентами на английском, а кое-кто и на русском, просили рассмотреть их предложения в качестве исключения.

Какие тут исключения?

Все контракты подписаны на два года вперед с эксклюзивными правами на публикацию.

Сама не понимаю, почему так спокойно это принимаю.

Кир всегда хотел сляпать из меня звезду литературного профиля. У него это была идея фикс. Именно он выбирал издательства, он вылавливал подводные камни в контрактах. Серьезные дяди и напыщенные тети скрипели, но ехали на его телеге. Очень уж им хотелось навариться на писанине подружки Криса Мэйсона.

Да, я прекрасно понимаю, кому всем этим обязана. Ну и что? Ну и плевать. Все равно не смогу жить, как раньше. А эта жизнь ничем не хуже любой другой. А может и лучше…

Я весь день проторчала за переводом. Мозги кипели от троп и метафор, переиначенных на английский. Чтобы расслабить извилины, я полезла проверить почту.

Большая ошибка.

Письмо.

От него.

Зачем, Крис?

Ты же обещал.

Разум подсказывал, удалить не читая, но когда мое сердце слушалось.

Читать.

Буквы расплывались по экрану. Слезы катились по щекам.

Вы уверены, что хотите удалить письмо?

Да.

Вы уверены, что хотите заблокировать этот ящик?

Да.

Удалить ник из списка контактов?

Да.

Удалите файлы из моего мозга! Нет? Черт.

Чуть не забыла. Старый альбом. Пустая страница. Там было наше фото из Гааги. На ее месте лишь клочок бумаги, на котором он кривоватым мелким почерком нацарапал свой электронный адрес.

Балкон, пепельница, огонь.

Гори.

Я смотрела, как чернеет, превращаясь в пепел, бумага.

Слишком быстро.

Почему, я не могу так же?

Почему память так услужливо подкидывает образы: лицо, глаза, руки, шепот…

Я все еще любила его. Не могла перестать. Это больнее всего.

Дневник Сони

26.03.2011

За что мне тебя прощать, Крис? За то, что ты меня не любишь? За то, что ты красив, богат и успешен? За то, что я так сильно люблю тебя, что позволила нервам убить нашего ребенка?

Так может это я виновата? Кто простит меня?

Ты?

Я?

Кто?

Ты прав, я должна забыть тебя. Должна перестать тебя любить. Это не созидание — сплошное разрушение. Я не хочу больше этих аттракционов. Я хочу покоя и стабильности. Хочу тишины.

С тобой — это невозможно.

Без тебя — пусто. Но лучше так.

Слезы капали на бумагу, но я царапала ручкой.

Упрямо.

Беспощадно.

Словно ножом на собственном сердце.

Хватит, Соня, хватит. Сейчас ты встанешь и пойдешь работать.

Ты сможешь без него.

Ты сможешь ради себя.

Все хорошо.

Все прекрасно.

Он разрешил тебе забыть.

Разреши же и ты себе.

Звонок. Автоответчик.

Достали!

— Сонька, сними трубку, — Кирилл перекрикивал громкую музыку, — Отвечай, я знаю, ты дома!

— Чё? — спросила я в громкую связь, ленясь снять трубу.

— Чё — это жопа по-китайски, а по-японски — паровоз, — съязвил Кир.

— Полиглот, мать твою, чего надо?

Я рассердилась и перестала реветь.

Уже хорошо.

— Так. У тебя осталась та кофточка с вырезом, серебристая? — спросил Кир.

— Ну да, — я сообразила, что именно он паковал мои вещи в Лондоне, пока я торчала в больнице, — У тебя свидание? Одолжить?

— Иди ты. Надевай с драными джинсами и шпильками, чеши в клуб.

— Какой к чертям клуб?

Кир назвал адрес, но я все равно не понимала.

— Так, надо, Сонь. Все на месте, подробнее. Это тебе надо, солнце, поверь мне!

— Мне? Серьезно, Кир? Ты уверен? — мой голос задрожал.

— Сонь.

Музыка стихла. Наверно он вышел куда-то.

— Сонь, пожалуйста, не плачь. Хочешь я приеду?

— Нет.

Я услышала, как чиркнула зажигалка, Кир выдохнул дым.

— Сонька, прости меня…