Звезда для гитариста - читать онлайн книгу. Автор: Диана Билык cтр.№ 18

– Это всего лишь маленький подарок от души.

– Подарки обязывают, – хрипит Вера и отворачивается, а я подцепляю осторожно ее острый подбородок и поворачиваю к себе. Всматриваюсь в холодную сталь влажных глаз.

– Неправда. Скажешь уйти, уйду в любой момент. Не бойся причинить мне боль. Я не стеклянный, не разобьюсь. Захочешь, снимешь позже мой подарок и выбросишь в ближайшую урну. Да, мне будет неприятно, но насильно мил не будешь, – отпускаю девушку, поднимаюсь и, не делая резких движений, отхожу к выходу. Меня откровенно колбасит от нее, хочется вспыхнуть, напереть, а мне страшно ее ранить. – Да, пожалуй, оставлю тебя, не хочу больше навязываться.

Я тянусь к ручке, быстро щелкаю замком, но Вера шепчет:

– Не уходи…

– Почему? – все, что могу сказать. Застываю возле двери ненужной тенью и смотрю на вертикальные стесанные доски и потрепанное «расписание индивидуальных».

– Ты кажешься мне безопасным, – тихо отвечает Вера и, когда я оборачиваюсь, прячется в коконе своих рук. Поглаживает плечи, а на открытом участке кожи, чуть ниже манжета, замечаю, как приподнялись волоски.

Поворачиваю ключ в замке, но чтобы не открыть его, а закрыть.

– А если это только кажется? – подступаю ближе к Вере, накрывая ее своей тенью, и качаю перед ней связку из двух ключей на затертой веревочке. Вера осторожно забирает ее. – Я не любитель быть паинькой, булавка. Я сложный. Самоуверенный болван. Отброс общества, как говорила моя бывшая.

– Та, что наяривала тебе смс? Та, из-за которой ты ругался, как сапожник?

Прислоняюсь плечом к холодной стене и скрещиваю руки на груди. Не хочу Ирку вспоминать. Не скажу, что страдал после расставания, но одно то, что обманулся – мне выносило мозг. Как я мог не разглядеть суку? Ка-а-ак?

– Она самая, – вздыхаю и отмахиваюсь. – Та самая бывшая, что… Неважно. Я же, блять, камикадзе, головой в огонь прусь.

Девушка смотрит настороженно, а затем протягивает мне ладонь.

– Дай руку.

– Лучше не надо, Вер… Я не каменный.

– Я хочу. Дай. Руку.

Мотаю головой. Мы ходим по очень тонкому льду, и еще два-три прикосновения, я просто сломаюсь.

– Давай, я лучше тебя отвезу домой?

– Нет. Дай руку, и отвези меня к себе.

– Уверена? – недоверчиво смотрю в ее лицо, в глаза, что будто небо перед грозой. После стольких пинков и равнодушия я уже не знаю, стоит ли радоваться внезапному повороту ко мне передом.

– Никогда не говорю то, в чем не уверена.

Мы закрываем класс. Я жду пока Вера оденется, хочу помочь – заправить волосы за ухо, но она отступает.

Снова. Отступает.

Незаметно сжимаю кулак за спиной.

Нужно быть аккуратней. Деликатней. Нежней.

Неужели мне придется притворяться ванильным соусом вечно, чтобы приблизиться к ней? А оно мне надо?

Мысли и жар гонят на меня странное безумное настроение, я называю его «Пиздец наступает незаметно».

На выходе нас встречают две мои студентки. Чтоб им провалиться!

– Мы знаем, что у вас концерт в конце ноября, – пищит дутыми губами первая и трогает мое плечо пухлыми пальцами. Я шарахаюсь от нее, как от прокаженной.

Вера отступает к стене, в тень, а вторая девица со скошенной челкой (будто парикмахер перебухала и срезала не там, где нужно), видя капитуляцию Свиридовой (и что, что она учительница? Подвинется), еще сильнее напирает на меня со своим метр сто восемьдесят.

– Малёванная, я похож на вешалку? – уворачиваюсь от загребущих лап лошадины и протягиваю ладонь Вере.

Студентки удивленно переглядываются.

А булавка смотрит мне в глаза, напряженно сжимает губы, зыркает на высоченную Юлю и не дает мне руку. (Звезды явно сегодня не сошлись над моей головой!) Разворачивается и уходит на улицу. Ситуация напоминает сорвавшуюся рыбку с крючка, и меня это выводит из себя. Я что вечно буду принижаться, делать вид, что я пушистый одуванчик, чтобы завоевать ее доверие и симпатию?

Не умею быть лапочкой, не умею быть правильным, постоянно спокойным, душечкой, короче. Я что пес на веревочке?! Это будто не моя шкура: тесная, жаркая и неприятная.

Понимаю, что у Веры есть причины считать меня дерьмом, бояться, остерегаться, но у меня есть граница терпения, и она трещит по швам. Не только из-за воздержания и звенящих яиц, но и из-за того, что по факту мне приходится притворяться. Не все время, но этот тотал-контроль хорошести поднадоел.

Мне нужен огонь, искры, драйв. Пусть лучше бы убегала, лупила носком сапога между ног, рвала мне волосы в порыве гнева, орала и прогоняла, чем вот так… Никак. Развернулась и ушла… ну, епта.

Когда входная дверь захлопывается, выпустив булавку на улицу, я тычу в разукрашенные мордочки девиц указательным пальцем, а они пятятся к зеркалам.

– Я вам не подружка, кралечки. Юлия, еще раз тронешь меня без разрешения, будешь оценку по гитаре ждать до второго пришествия! Сообразила? А ты, Как-там-тебя-не-помню, даже не думай притащить свой жирный зад на концерт. Тебе такая музыка не по зубам. Аривидерчи! – отмахиваюсь от них, как от мух.

Они примораживаются, хлопают крашеными ресницами и лепечут губешками. Подаюсь резко вперед:

– Агр-р-р!

И, когда девицы вскрикивают от неожиданности, я с чувством облегчения сваливаю из академии.

Я зол, раздражен, и меня посещает жуткая мысль позволить Вере уйти. Не знаю, какое-то глубинное предчувствие грызет под курткой, как лангольеры. И мое равновесие исчезает, клочками, кусками, рассыпается в пепел.

Это ведь не я: покладистый мальчик, что боится сказать кривое слово девушке и опасается потрогать понравившуюся женщину. Я. Не. Такой.

На улице тихо и глубоко темно. Холодный воздух не двигается, но вытягивает изо рта облачка пара. Осенью всегда жизнь кажется невыносимо плотной и короткой, а сейчас особенно уныло и шкребет когтем по ребру понимание, что профукал свой шанс. Эти все девки, студентки, крали – Вера видела все их заливания. Я глупо думал вывести ее на эмоции, но не понимал, что делал только хуже.

Наверное, я похож на годзиллу, когда быстро иду к байку, потому что в голове у меня настоящее торнадо – Свиридова. Я не ищу Веру взглядом, не окликаю, даже не пытаюсь найти. Если она решила уйти, пусть идет.

Я заманался бегать. Доказывать, что не крокодил.

Твою мать, чувствую себя истоптанной тряпкой.

Иду по обочине и гну самые ядовые маты, что только знаю. Словно умалишенный, машу руками, чтобы прогнать агрессию и мрак из головы.

И замолкаю, остановившись, как вкопанный, когда замечаю мою певицу возле мотоцикла. Присела на край сидения и смотрит на меня горящим взглядом. Булавка!